La Alianza del canapé se tiñe de sangre

No tienen corazón. No tienen sentimientos. Se gasta nuestro prohombre una fortuna en decorar una cúpula de Naciones Unidas para aunar esfuerzos, unir lazos entrañables y hermanar a todos los pueblos y, sin embargo, ellos se lían a tiros en Bombay y matan a 130 personas, para luchar por su "otro mundo posible". Estos terroristas fanáticos cerriles también tienen su otro mundo posible.
Y además no les ha llegado el mensaje nítido de Barceló, el arte "monumental" de la Alianza
que "une fronteras, convierte al mundo en patria universal y desentierra fanatismos", según pontificaron los listos en la inauguración de la apoteosis del gotelé, entre canapé y canapè. No lo han entendido y no han podido comprender que se han invertido 3.326 millones de pesetas para convencerlos del diálogo como solución a todos los conflictos, incluido el de los españoles que se matan por coger el pescado de la basura.

No oyen. Les debe pasar como a la hija del Ché que afirma que Cuba es el paraíso de la libertad, cuando el tirano tiene a medio país exiliado, el otro medio en la cárcel y el resto prostituyéndose para sobrevivir. Es inútil dialogar con ellos porque el daltónico siempre tiene razón. Y mucho menos con los analfabetos como Almudena Grandes, que confunde a San Juan de la Cruz con la madre Maravillas. Y el alma con el coño.

Así que los daltónicos de la Alianza que han invadido un país para luchar por su otro mundo posible, parece que tampoco oyen; quizás porque no fueron invitados al sarao de la inauguración de "la Sixtina del siglo XXI", y no pudieron oír a nuestros diligentes próceres que entre canapé y canapé, tuvieron a bien destacar que era una obra de arte "increíblemente creativa que representa una amalgama de todas las civilizaciones que inspira el diálogo". Pues eso. No les ha llegado el mensaje. A lo peor es que echan de menos los canapés.

Pixing, pissing, pee o lluvia dorada

El Gobierno de Zapatero ha decidido invertir 11.000 millones de euros en obra pública municipal. Y no sé si esto es bueno o malo. Sí sé que ha sido una decisión muy correcta y oportuna, concederle el Premio Cervantes a Juan Marsé porque se lo merece y lo teníamos en el olvido. Pero de lo otro no sé y me callo. Ante la duda es mejor abstente, según me dijo un tipo cuando yo pretendía bajar por un balcón de la casa de la novia de mi mejor amigo.

Así que me abstengo porque no sé nada de eso, aunque sí sé de otras historias como la unas chicas catalanas que me tienen en un sinvivir. "Nosotras también vamos por la calle y podemos hacerlo", confiesan en su web. Y uno se imagina enseguida que se trata de las cosas del comer, es decir, del
follar; pero no: las chicas están preocupadas porque no pueden hacerlo en la calle. Mear, no follar.

Ellas van por la calle de Barcelona y no encuentran sitios para mear, al contrario que nosotros que vamos, no ponemos, abrimos la bragueta, sacamos la pirola y a mear se ha dicho, sin ningún reparo y en cualquier esquina. Pues esto es machismo y nosotros sin saberlo. Yo creía que era una guarrada, pero ahora resulta que es machismo. "Pixing es una manera de contribuir a la lucha feminista", proclaman en su web.

Y para ello se centran en las formas cotidianas de sexismo "a las que todas las mujeres somos expuestas día a día", según denuncian. "Hacer pis en la calle, además de estar generalmente desaprobado por las autoridades, está doblemente prohibido para las mujeres. ¿Por qué los hombres lo hacen tan orgullosamente mientras para nosotras es un símbolo de vergüenza? ¿Qué es lo que tenemos que esconder y de quién?", se preguntan metafísicas.


Ante planteamientos tan filosóficos, epistemológicos y ontológicos, uno no sabe qué responder. Tengo que consultarlo, porque no sé si esto es machismo o feminismo, pero hasta ahora creía que era una guarrada, tanto si lo hace un hombre o una mujer. Ellas no piden que las dejen mear en la calle, obviamente, pero plantean que al poder hacerlo el hombre y ellas no, la situación es machista porque se supone que su postura para hacer pipi, es más humillante y no pueden hacerlo en cualquier esquina. No lo creo, pero si ellas lo dicen, así será.
"Pixing es un grito a la libre acción, sin la opresión de marcos patriarcales que opriman la identidad de las mujeres", explican en su web feminista. Quiere decirse, ellas lo dicen, que mear como un hombre es un acto de machismo patriarcal y hacerlo en cuclillas es un acto de sumisión. Podrían haber empezado por ahí.
Yo conozco a muchos que les gusta ver a la mujer en cuclillas, desde abajo, mientras bebien sus vientos, digo sus meados. Muchos a los que les va la femdom D/s y que estiman que mear en cuclillas, sobre su cara, es un acto propio de Dioses. De Diosas. Se llama "lluvia dorada" y es practicada higiénicamente por muchos hombres y mujeres, sin reivindicaciones políticas, sino como un acto de sumisión dentro de la D/s (sumisión consentida y consensuada).
Lo que yo dudo, y mucho, es que poder mear en la calle como los hombres pueda ser un acto de reivindicación feminista. Uno creía en su bendita ignorancia que lo principal, para empezar, era igualar los sueldos entre hombres y mujeres, por ejemplo, pero parece que lo prioritario es poder mear de pie en la calle. A lo mejor consiguen de Zapatero que les repare ese legítimo orgullo. O quizás el Constitucional. Sería todo un avance hacia una sociedad más justa en la que hombres y mujeres podamos mear de una manera más igualitaria. Y solidaria.

Almudena Grandes; la putorra y el cornudo

La escritora Almudena Grandes revelaba el otro día en El País que las monjas que se encontraban a los milicianos en la República, podrían sentir placer al ser violadas, según los escritos de la monja Maravillas. "¿Imaginan el goce que sentiría (la monja Maravillas) al caer en manos de una patrulla de milicianos jóvenes, armados y -¡mmmmm!- sudorosos?".

Eso se pregunta la feminista haciendo apología de la violación, es decir, sugiriendo que las monjas violadas lo que sentían era mucho gusto, que es la excusa que ponen todos los violadores para hacer sus fechorías. "En el fondo a las mujeres les gustan que las violen", nos viene a decir. Es el mismo argumento de los violadores, ya digo, y
la chica progre ha caído en el más viejo, rancio y casposo machismo español.

Antonio Muñoz Molina escribió al día siguiente una carta al director en la que comentaba que no hace falta imaginar lo que sintieron, en los meses atroces del principio de la guerra, "millares de personas al caer en manos de pandillas de milicianos, armados y casi siempre jóvenes, aunque tal vez no siempre sudorosos". Y añadía que cuando se lee artículos como el de Almudena "y de tantos otros que por un lado o por otro parecen empeñados en revivir las peores intransigencias de otros tiempos, algunas personas nos sentimos cada vez más extrañas en nuestro propio país".

Eso escribe Muñoz Molina porque él es muy fino y educado. Muy diplomático, pero con los cerriles burriciegos no se puede templar gaitas, por su propia mesmedad, y sólo hay que hacerles ver lo cerriles que son con su propia lavativa, es decir, con ejemplos como a los tontos, a los políticos, a los periodistas y a los niños. Porque, ¿se imagina Almudena Grandes el goce que sentiría yo si a ella la violaran los seguidores de Pinochet, mientras ella se corre de gusto a la pata abajo como una guarra?

No, esto no. Mejor esto otro: ¿Se imagina Almudena Grandes el goce que sentiría yo si a ella, como buen putón verbenero, le rompiera el culo un negro mientras el cornudo de su marido mira como se la follan y le lame los huevos al negro para darle las gracias por follarse a su mujer y por hacerlo cornudo? ¿Se lo imagina ella?...
Yo sí. Y tengo la polla dura.

Tetas, tetazas o pechitos...

El 68% de los españoles creen que no es un problema que los crucifijos estén en las escuelas, según un sondeo realizado por el Instituto Elcano.

 Para mí tampoco lo es, pero si hay gente a la que le molesta, como el padre de Valladolid que lo ha llevado a los tribunales, lo lógico es quitarlos. Yo creía que a los únicos que les molestaba el crucifijo era a los vampiros, pero parece que hay más gente, a los que les molesta, un 28,6% de los españoles, y hay que respetarlos.

En cualquier caso no voy a entrar en debates ni en "guerras de crucifijos" porque yo ando empeñado en otras cuestiones de más vuelillo, como saber si son tetas, tetazas o pechitos. He ahí la cuestión; he ahí el dilema. Ni Hamlet, oye. La de la foto calza tetazas, eso es obvio, pero a mí no me gustan. Me gustan mucho más sus
ojos. Y lo digo en serio. Lo juro por Snoopy o por quien haga falta. Aunque está abierto el debate.

Un debate que los hombres venimos haciéndonos desde que tenemos uso de razón y nos destetaron, porque solemos pensar mucho en estos asuntos de tanta enjundia. Las chicas dicen que los hombres no pensamos, que no sabemos pensar en dos cosas al mismo tiempo y, como es natural, eso es mentira canalla porque nosotros, por ejemplo, podemos plantearnos si las preferimos con tetas o con pechitos, y al mismo tiempo preguntarnos también si la que te acaban de presentar folla o no folla.
Y si le gustará hacerlo a lo perrito.

Y si después de hacerlo se irá a su casa o tendrás que echarla. O si regresará pronto su novio de viaje, que es es otra. Quiere decirse que los hombres podemos pensar en muchas cosas al mismo tiempo. Hay que dejar las cosas claras y que se nos haga justicia. De tontos ni un pelo. Que conste.

Antonio Gala y los chaqueteros gurruminos y lameculos

Felipe González se ha divorciado, eso dicen, pero como este no es un blog del corazón, pasemos a otros asuntos de más chicha y tronío porque resulta que el 20% de los diputados no trabaja. No cumple. No hace nada, excepto andar por el Congresoí si es que van, porque nadie pasa lista a no ser que haya una votación muy principal. El salario mínimo de estos sinvergüenzas es de medio millón de pesetas al mes, sin contar dietas.

Espeluznante, como la actitud del cursi con chorreras de Antonio Gala, la Antoñita Peñuela de la literatura, que nos ha querido recordar que los muertos se han de levantar, por la memoria histórica, para que den testimonio. Y tiene razón. Darán testimonio de que él apoyó el franquismo, vivió de maravilla con la dictadura, chupó del dictador y fue premiado por la dictadura con el Premio Nacional de Teatro
Calderón de la Barca por su obra “Los Verdes Campos del Edén” (1963), mientras el dictador asesinaba a Julian Gruimau.

O con el Nacional de Literatura por “Anillos para una dama” (1.973), cuando el dictador vivía, y mucho, pues andaba ejecutando a los etarras y miembros del FRAP (27 de septiembre de 1975). Y además realizó programas de la televisión franquista como "Si las piedras hablaran" (1972), cuando el dictador estaba vivo y fusilaba, ya digo, y encarcelaba a sindicalistas como Marcelino Camacho tras el proceso 1001 (1972).

Pero nuestra Carmen Marirena de la poesía callaba, consentía, guardaba silencio y jamás protestó contra estos críimines ni contra la dictadura. Y además ponía el cazo para cobrar de ella por sus premios y programas. Como buen cobarde felón, como excelso gurrumino, no pudimos saber de sus ínfulas demócratas "de toda la vida", hasta que el dictador no estuvo convenientemente bajo tierra.
Dice Pepiño Pericles que no se puede borrar la memoria histórica de nuestro país, a pesar de que "algunos tienen amnesia en función de si les conviene o no". Se refiere a Antonio Mairena Gala que también habla de de "conveniente desmemoria". Hablan mucho de desmemoria, pero no quieren que la tengamos para recordar a los ex franquistas Polanco o Juan Luis cebrian. O al marsabidillas de Antonio Gala que pretende que los muertos de la dictadura olviden que él fue cómplice por omisión, pues cobraba del dictador, jamás protestó e incluso iba a sus tenidas.
Y ahí tenemos el NODO para que jamás olvidemos su infamia y lo que es un "tío mierda"; un repugnante chaquetero lameculos tipycal hspanish que cuelga los hábitos de la dictadura y se disfraza de demócrata. No cuela, Antoñita Gala: vas a morir en el anonimato porque no eres más que un mierda en la historia de la Literatura. Y eso jode. Qué pena, penita, pena, Antoñita Peñuela.

Winona ya no es lolita

En Torrevieja revenden números de la cola del paro y ésto nos trae a las mientes una película neorealista italiana o a una película de Berlanga. Porque no se trata de que un tipo le ceda el número a un amigo, sino que unos bergantes se plantan toda la noche en la puerta, sacan muchos número y los vende por 20 euros al día siguiente. Que se dedican a eso vamos. Que han cogido oficio o el oficio. España misma, sin ir más
lejos. Muy tragicómico, porque suele ser en épocas de crisis cuando surge este peculiar ingenio.

Más triste aún después de enterarme de que Winona Rayder ha cumplido 37 años y ha salido de ese límite en el que se deja de ser lolita para ser otra cosa fuera del calendario. Y además, se marea en los aviones. Todavía la recuerdo en "Gran bola de fuego" o en "Reality Bites", cuando ejercía de lolita, lolita, y nos deslumbraba con esa sonrisa de niña perversa, es decir, de puta adolescente en ciernes, de puta inocente.

A los 37 años no se puede ser puta inocente, ni aún queriendo. Ni puta a secas. Así que sintiéndolo mucho, hay que jubilarla y buscar una sustituta. Estamos en ello. Aunque la de la foto tampoco nos sirve, porque la niña es rubia angelical y eso no mola. Nos van más la morenas malas y perversas. Las putas inocentes, pero morenas.

Como una flor a su perfume...

...estoy atado a tu recuerdo impreciso.

Un amor
Pablo Neruda

Los amiguetes de Zapatero, el tonto útil

No hay que envolverse en banderas patrióticas, sino en la tela del sentido común. Que tiene tela. Y no lo digo por la quema de libros que nos ha anunciado Cristina Almeida, sino por la intención de la petrolera rusa Lukoil de hacerse con el 30% de Repsol.

Hace unos años se vendió Campsa para privatizar la compañía y que hubiera mayor competencia, y ahora queremos devolver esa empresa al Estado, pero al ruso. Y en régimen de monopolio en España. Dice Zapatero que Lukoil es privada, pero en la Rusia de Putín no hay nada privado, querido, y todo pasa por el Krenlim, cuando no por la mafia, si además sabemos que dos de sus dueños son íntimos de Putín y ex cargos del gobierno soviético.
Así lo reconoce hasta El País, que ha desaconsejado
la operación. Y Felipe González, al que le parece un error muy grave.

 Pero ninguno dice lo que a mí me parece y digo en este blog, porque para eso es mío y me he concedido autobula: Puede darse la paradoja de que tengamos que ir a la guerra contra Marruecos y que Rusia pueda vetar nuestra acción exterior al quitarnos el suministro de gasóleo. Podríamos tener muchos aviones, barcos y tanques, pero si no hay gasofa no habría nada que rascar y para luchar contra Marruecos a lo peor hasta había que pedirle el VºBº a los rusos.

Esto es exagerado, claro, pero a veces hay que exagerar, como en las caricaturas, para que se vean los rasgos bien definidos. Porque la cuestión radica en que Botín, el amigo de Zapatero, necesita cobrar la deuda de Sacyr y Sacyr necesita vender a los rusos para pagar esa deuda y que cobre Botín, ya que los rusos son los únicos que pagan ese precio, con dinero español, que esa es otra. He ahí la cuestión; que Botín quiere cobrar porque el dinero no conoce a nadie, no tiene amigos ni conoce patrias y estos próceres son capaces de vender a su madre y a su país, con tal de sacar tajada. La pela es la pela. ¿Y Zapatero? Es el tonto útil. Tontón Bobotu. Eso parece.

La comisión Europea le ha recordado a Zapatero que no se puede abrir las empresas a unos estados con los que no hay reciprocidad y son extracomunitarios. Le ha sugerido que obre como hicieron Alemanes, Franceses (Danone) e Italianos (Alitalia) cuando impidieron que expresas extranjeras compraran sus empresas. Que si quieres. "Volvemos al corazón de Europa", digo de Rusia, porque Zapatero tiene que devolver favores a su amigo Botín, el banquero.

Paró la entrada de EON en Endesa (y eso que eran alemanes), porque quería "campeones nacionales", según dijo ufano, pero ahora deja que la mafia rusa arramble con la petrolera que monopoliza el 90% de la energía de España. El CNI ha elaborado un informe en el que desaconseja la operación, pero lo que no dice la Casa lo digo yo: no podemos poner nuestra industria, nuestras comunicaciones y nuestro nivel de vida en manos de una potencia extranjera. No sé si constará así en los libros de enseñanza militar, pero si lo pone en el Libro Gordo de Petete; ese que tanto consulta Zapatero.

Piratas horteras y una rectificación strapon

Parece que volvemos al pasado, porque en un hospital de Madrid algunos médicos han recomendado la castidad para prevenir el SIDA y han desaconsejado el preservativo; una proposición que debería ser delito pues es como no recomendar el cinturón de seguridad en el coche por si te recuerda a un bondage y te da gustirrinín perverso y crapuloso. Dios debe de estar acojonado con éstos, sus súbditos.

Volvemos atrás, ya digo, porque han vuelto de la pantalla los piratas de siempre, aunque esta vez no son unos románticos Robin Hood que reparten la riqueza entre los pobres, sino unos horteras que se compran palacios y cochazos de marca. No hay diferencias entre ellos y Juan Antonio Roca, el de Marbella, aunque los piratas del mar se lo curran más, es cierto. Hasta la ONU ha acusado recibo y ha aprobado nuevas sanciones contra
la piratería, pero quizás la mejor sanción sea hundir sus barcos como ha hecho la armada India, sin pelos en la lengua de los cañones ni cortapisas leguleyas.

Y por eso parece muy acertada la postura firme de la ministra de Defensa, Carmen Chacón, para liderar una fuerza que luche contra esta piratería hortera de Somalia; un país sin Gobierno en el que cada cual va a lo suyo con pistolas y fuerza bruta. Sólo nos faltaban ya los piratas con palacios y coches de lujo, porque el hombre no tiende por natural hacia la anarquía, Juan Jacobo, sino al fascismo hortera con trabuco.

Así que será mejor no enfurruñarse y pasar a otros asuntos, porque me acabo de percatar de que este blog va a cumplir cuatro años. Son 1.400 entradas , 6.000 comentarios, etc, etc. Han pasado muchas cosas en todo este tiempo, la mayoría de los que entraron con espumarajos por la boca se fueron y el blog ha seguido y se ha convertido en un reducto de chicas. Afortunadamente. Porque los tíos sólo entran para insultar, despreciar o amenazar (con notables excepciones, claro), mientras que las chicas critican, es cierto, pero con más sutiliza.

Son más tolerantes. No me lo invento yo y se puede ver en los comentarios, lo que ocurre es que ellas, cómo no, también son pejigueras y ayer mismo me organizaron un pitote sobre si un consolador era o no una birria. Así que rectifico para que ellas elijan, y aquí les dejo otro modelo que a lo mejor es más de su gusto. Todo sea por complacerlas.

El gotelé churretoso de la Alianza

Así que por fin nos hemos enterado en qué consistía la Alianza de Civilizaciones, es decir, una sala para aunar esfuerzos, hermanar a los pueblos y unir lazos entrañables bajo "una capilla" que ha costado 20 millones de euros (3.326 millones de pesetas), de los que el "artista" ha arramblado con 6 (998 millones de pesetas).

Es decir, un gotelé churretoso y a lo bestia; una paletada de nuevos ricos, una horterada de la cursiprogresía para decorar el garito/bodega del Tío Pepe, en el que estamparán su firma los más insignes toreros y artistas de la cursiprogresividad. Incluido el rey. Son progresivos, como las lentes, con las que hay que admirar el gotelé a manguerazos.

Más que la panorámica que nos vienen ofreciendo del techo de la covacha, uno prefiere ya puestos la de un buen culo, que chorree otros gozos pierna abajo. Y otro pincel
más ordinario. Pero es cuestión de gustos.

Porque la ONU le pidió a España cuatro millones y los españoles, es decir Zapatero, dijo hasta ahí podíamos llegar: me pides cuatro, pero yo te voy a dar 8 y además te busco otros 12 porque soy español castizo y mi Alianza de Civilizaciones hay que alicatarla hasta el techo y ponerle cojines en el parabrisas, ya que no podemos ponerle alerones y música de los Chichos. "Es la promesa de algo nuevo cada día", ha declarado un cursiprogre en toda su salsa churretosa. Es "el Arte grande, lleno de propuestas y de símbolos", escriben apoteósicos en el boletín cursiprogre El País.

Porque aparte de la calidad o no de la obra, y allá cada cual con sus dineros, sus gustos y sus pedos, (si el dinero es suyo y no se quita al desarrollo), es una inmoralidad gastarse 20 millones de euros en una paletada hortera, en una obra para páparos, en un gotelé churretoso a lo bestia que imita una cueva, metáfora de esa banal Alianza de Civilizaciones donde dialogarán los neardentales y los homo sapiens de espaldas a la hambruna del mundo, es decir, donde tomarán té con pastas los cursis y los horteras por ver quién da más la nota, quien recarga más el salón con purpurina de colores en churretes rococós y el cuarto de baño con Mirós comprados al montón en el Ikea de las bellas artes.

Cherchez la femme

El alcalde de Madrid, Alberto Ruíz Gallardón, me recuerda al príncipe Carlos de Inglaterra que lleva siglos como aspirante al título y todavía aguarda, ya decrépito y renqueante, a que la reina madre se muera. Porque no se muere. Gallardón lleva siglos de eterno aspirante a liderar el PP, pero mientras tanto se entretiene organizando olimpiadas y esas cosas.

Y tan ocupado anda en esos oropeles que se le ha olvidado acudir al tajo y cerrar una discoteca con muchas denuncias por irregularidades. Una discoteca en la que unos matones asesinaron a un joven el pasado fin de semana, precisamente un mes después de que se realizara la denuncia de la Policía
por infracciones y otros trámites administrativos de "vuelva usted mañana, que hoy no tengo ganas de cerrarle el garito". Si se dan más prisa, revientan.

No es normal que tu hijo pueda volver el domingo el una caja de madera tras haber salido a divertirse con sus amigos. Eso puede pasar en Irak o en Afganistán, pero no en una democracia normalizada con calidad ISO. Que la discoteca llevara muchas denuncias por idénticos motivos, revela la desidia de la municipalidad que si bien pone multas por doquier a coches y aparcamiento, parece que es más lenta con las que pueden costar la vida.

Pero lo que más sorprende de este suceso es la actitud de una mujer implicada en el caso, "cherchez la femmne" (busca a la mujer, que nos recomendara Alejandro Dumas). Aún arriesgo de que me crucifiquen las chicas que me tienen vigilado en este blog por si me desmando (Merce, La Mamma, Laura, Pura, Olga, Eva, Eria, etc), he de poner en cuestión el comportamiento de la chica que sufrió un empujón del joven asesinado y fue a contárselo a su novio. Probablemente le diría: "un chulo me ha tocado el culo y me ha empujado, que lo sepas".

Y el machito, claro, que se conoce que ha estudiado en la escuela del "Double Duce" en Jasper (Missouri), siguiendo las directrices del maestro Patrick Swayze en "De profesión duro", se fue por derecho hacia el joven para salvar el honor de su hembra y darle un escarmiento porque a su mujer nadie la toca, nadie le pone la mano encima (excepto él). Y mucho menos un cliente de la discoteca en la que trabaja porque humilla su honor calderoniano como macho, y su honor profesional como asesino a sueldo de puerta. Demasiado honor en juego.

Pero "cherchez la femme", ya digo. Busca a la mujer, todo es por una mujer, porque si la chica no hubiera ido a piarla a su novio, el joven estaría vivo. Y es que en España cuando una mujer anda por medio y se pone el honor y los cojones encima de la mesa (o en la puerta de la discoteca), puede llevar a la muerte a los que no son novios de ella, como la Legión, pero se topan con sus macarras, como el portero de la discoteca.

ETA, Gossip Girls y las lolitas pijas

El Real Murcia ha vuelto a perder y el Real Madrid también ha vuelto a perder. Y sin embargo, ni me enfado, ni me cabreo. Me da igual. Los franceses han detenido al jefe de los comandos terroristas de ETA y no me da igual, qué va, pero tampoco me da por tirar tracas, sobre todo al saber que los terroristas ya tienen quién lo sustituya. Y así llevamos 30 años.

El domingo se incendió a las diez de la mañana una vivienda en un edificio colindante con mi casa y me enteré al día siguiente al leer en el periódico la crónica de Claudio Caballero. Cómo es posible. Pues no tengo ni idea, porque los bomberos suelen meter mucho ruido y a las 10 de la mañana yo estaba despierto. Cómo es posible. Pues no lo sé. "Hay que ver
las cosas que pasan al lado de mi casa", me dije ayer metafísico al leer el periódico La Opinión de Murcia.

¿Qué hacer pues? Pues no lo sé. Quizás dejar de leer anuncios de "divorciada rica, 45 años, busca compañía. Pago bien", y centrarme en buscar alguno que diga: "Lolita salida y rica, muy perra, busca viejo verde para pervertirlo y corromperlo a base de sexo y millones". Una lolita que te mire como la de la foto de arriba, antes de matarte a polvos. Pero no he encontrado ningun anuncio. Así que me he ido a ver la tele, la serie Gossip Girls, por ejemplo, y "su estilo de niña pija", que no es otro que el de lolita de toda la vida, vamos.

"Es el nuevo fenómeno televisivo entre la gente más «cool» de EE.UU", destacan en un reportaje de ABC. Y puede ser cierto, no lo dudo, pero a mí lo que me gusta de la serie no es el argumento, ni las actrices, sino el ropaje, el atalaje, pues las niñas exhiben faldas de tubo o minifaldas plisadas escocesas, y zapatos "stilettos"; es decir, todo un jolgorio para un fetichista. Y además de lolitas, pijas, que son las que valen, las que saben follar y cómo montárselo en la cama porque las demás son unas pazguatas chuchurridas. Qué más se puede pedir. "XOXO, you know you love me" . Besos y abrazos (sabes que me quieres). Una jartá.

Rica divorciada, 45 años, busca compañía

Los paises integrantes del G-20 + Zapatero, han acordado hacer más transparente el sistema financiero y eso quizás nos permita saber qué bancos han recibido las ayudas, porque hasta ahora eso ha sido secreto. "No habrá medidas proteccionistas", ha declarado Zapatero después de aprobar medidas para proteger a los bancos.

Y es que han querido refundar el capitalismo, eso han dicho, pero lo primero que han hecho, antes que nada, ha sido ayudar a los bancos; un buen principio refundador quizás por aquel dicho gitano de que no quieren hijos con "buenos principios".

Pues vale. El gorrón de Zapatero ya tiene su foto, pero por aquí, por la Tierra, los jóvenes llevan más de una semana en cola para comprar un piso, en una cooperativa, si no tienen que
hacer cola en la oficina del paro porque España es el país con mayor paro y menor crecimiento, según la OCDE. Muy triste.

Así que pasamos a otros asuntos, a otra página, porque he leído en un anuncio de un periódico de Murcia que una divorciada de 45 años, rica, busca compañía. Y como es natural me he dispuesto a llamar de inmediato porque el anuncio tiene su miga y no porque una mujer rica de 45 años divorciada busque compañía, que de eso hay mucho donde elegir, sino por la aclaración que hace la mujer. Veamos: el anuncio está en un recuadro en negro de la sección de anuncios por palabras.

Rica.
Divorciada.
45 años.
Busca compañía.
Pago bien.
672041599
Así que una vez que lo he leído me he dispuesto célere a robar un teléfono móvil para llamarla (yo no tengo), porque me enternecen las cuarentonas divorciadas que buscan compañía y que encima "pagan bien". Lo importante tampoco es que "paguen bien", no seamos mal pensados y materialistas, porque es sabido que a los hombres románticos, como un servidor, lo que nos interesa son otros valores menos utilitarios y nos fijamos en algo más sereno, maduro y a largo plazo como el hecho de que la divorciada sea rica. Aunque no pague bien.
Y además, por las prisas que le ha dado a la señora por buscar compañía, aún pagando, es probable que sea rica porque le ha sacado los cuartos al marido con el divorcio, lo cual que le da más morbo a la cosa si consideramos que probablemente el gachó se ha ido con una niña mucho más joven que ella y por eso sus ansias de venganza, es decir, de pillar a un mozo, aún pagando, para restregárselo al marido por los morros. Quiere decirse que sus ansias de resarcirse la inducirán a ser extremadamente fogosa y ardiente, y te comerá vivo, vamos.
Puede ser esto y puede que no; puede que yo me haya dejado llevar por mi imaginación novelera y me haya creado un personaje donde no lo hay. Puede ser. Y puede ser que fuera rica antes de casarse, que esté divorciada de un pelanas y que ahora quiera disfrutar con un mozo, pagando y sin compromiso. También puede ser, pero es menos literario. También puede ser que yo sea un mal pensado (es decir, un novelista fracasado), y que vea historias donde no las hay. Lo cierto es que sólo hay que llamar al 672041599 y ver cuánto paga. Y si desgrava a Hacienda.

Dócil, sumisa, obediente...

Y estoy húmeda
empapada,
mojada.

Y estoy excitada
alterada,
ansiosa.

Y estoy dispuesta,
servicial,
sumisa,
obediente.

Y estoy abierta,
libre,
disponible.

Y estoy dócil
manejable
obediente.
subyugada.

Y estoy buscándote.

Texto de Pasión íntima, en "Mi mundo erótico interior".

Esquizofrenia 'typical spanish'

El Gobierno va a buscar por todo el mundo a los hijos y nietos de aquellos españoles que se exiliaron tras la guerra civil para darle la nacionalidad y el derecho al voto (sobre todo el voto). Podrían ser un millón los que serían reclutados para ser españoles, voluntariamente, claro. Nada que objetar, aunque resulte curioso que unos ciudadanos que jamás han residido en España, que la conocen de oídas o de las batallitas de sus abuelos, tengan esas ansias por ser españoles cuando
los vascos, gallegos y catalanes no quieren serlo.

Pero bienvenidos a un país en el que un tercio no quiere pertenecer a él mientras que los que no han nacido en él y no saben ni de qué país se trata, serán españoles y podrán votar en las elecciones. Suena raro, pero España y yo somos así, señora: Esquizofrenia typical spanish.

Sorprende también que unos manifiestes en contra de la imposición lingüística, sean agredidos en Barcelona por unos cafres al grito de "fascistas". Quiere decirse que te agreden y eres un fascista. Eres la víctima, pero una víctima fascista, lo cual que resulta algo esquizoide, aunque en esta país todo es posible, Miqueralena.

Quizás si los manifestantes, en vez de dejarse agredir, se hubieran ido directamente a pegarle a ellos, sin mediar palabra, lo hubieran llamado "un conflicto", como hacen en el País Vasco, porque en este país, Miqueralena, si te dejas pegar eres un fascista, pero si pegas y matas, eres un demócrata que está creando "un conflicto" que te han de resolver. Esquizofrenia, made in spain. Chachi piruli, Miqueralena.

Tacones de aguja fetichistas

Una niña de 13 años ha decidido que no quiere seguir viviendo, se ha negado a que le trasplanten el corazón y todos los especialistas en estos ministerios han dado su opinión, a favor o en contra, aunque el que estará muy contento es el niño que va detrás de ella en la lista de trasplantes. Cosas del vivir. Pero a uno no le sorprende que la niña no quiera vivir (supongo que tampoco querrá ir al colegio o al dentista), sino que haya tanta gente que tenga
las ideas tan claras. Gente que nunca duda.

Porque uno no sabe qué decir sobre el particular, y cree que en estos casos hay que confiarse en los peritos, como doctor House, mientras nosotros nos ocupamos de las cuestiones de las que sí entendemos, de las que uno es experto, porque la marca de zapatos Casadei ha celebrado su 50 aniversario con un libro de fotografías eróticas de Ellen von Unwerth (la mejor fotógrafo fetichista), en el que se ilustran todos los modelos de tacón de aguja que ha fabricado la marca.

Un libro que según he podido leer, recoge el sensual legado de Casadei: una marca de zapatos que, creando el calzado más sexy del mundo, ha llevado al límite un acto sexual alternativo en sí mismo: el de penetrar con el pie el zapato o la bota o la sandalia, para sentir el ardor del cuero y lucir y disfrutar del placer de pasearse con un par de obras de arte de precio astronómico. Un poco exagerado, pero sirva y sirve, como homenaje a los fetichistas de los tacones de aguja. De nada.

Obama cumple y cerrará Guantánamo

No debo de estar bien del tarro, porque me parece una inmoralidad que se pague el caprichito de la cúpula del Palacio de Naciones Unidas en Ginebra, con fondos destinados a la ayuda al Tercer Mundo (FAD). Supongo que lo darán en Educación para la Ciudadanía, pero como la tengo suspensa voy a ver si la apruebo en septiembre.

Porque si el empeño de la cúpula es tan noble, tan solidario y ejemplarizante, cómo es posible que se gasten 3.078 millones de pesetas en una obra, de la que probablemente el artista se ha llevado 500 millones de pesetas. Un poco caro y hortera para mi gusto, la verdad. Como para dar ejemplo de derechos humanos y todo eso, aunque es probable que esta idea la lleve Zapatero
a la cumbre que reformará el sistema financiero. Un gotelé churretoso muy caro, que puede servir de ejemplo para refundar el capitalismo, ya digo.

Menos mal que no todo son noticias chungas, porque también hemos sabido que Obama se propone cerrar Guantánamo y juzgar a los islamistas en tribunales civiles, tal y como conseja el sentido común y la decencia, como está mandao, vamos, porque como uno viene repitiendo por aquí (desde 2005), si son prisioneros de guerra se les aplica la Convención de Ginebra y si son terroristas se les juzga por lo civil, tal y como hacemos en España. Así que bravo por Obama, porque es empezar con mucho tino.
En cualquier caso me hace gracia la comparación que algunos quiren perpetrar entre Obama y Zapatero, cuando no se parecen en nada. Y no lo dice un servidor, sino preclaros opinadores de la izquierda como Enrique Gil Calvo (El País 10.11.2008): Mientras Obama ha prometido unificar a su país, superando la polarización partidista, Zapatero ha hecho a la chita callando justo lo contrario: profundizar las divisiones entre las diversas Españas, sacando partido de un clima de confrontación política que hasta ahora le beneficia.
Un diágnótico muy certero formulado por uno de su misma cuadra, de la misma hornada y de la misma familia. Suena curioso, y revelador, que por fin se hayan percatado de lo que los demás venimos denunciando desde hace años.
Por fin se han despertado y se han quitado las legañas, aunque los que no parecen muy despiertos son los comentaristas que, a propósito de Obama, han declarado sin ningún rubor, que los americanos han elegido a un negro con tal de que no fuera elegida una mujer. Suponemos que si hubieran elegido a Hillary, estos perspicaces analistas habrían dicho que han elegido a una mujer con tal de que no saliera elegido un negro.

Pura Salceda y la Sierpe y el laúd: "Te amé mientras te dejaste"

No es que mi querida Pura vaya a publicar en la Sierpe y el Laud (revista literaria de Murcia), sino que presenta su nuevo libro y la Sierpe presenta también su obra, pero en Cartagena, fuera de Cieza. "Te amé mientras te dejaste", es un verso de Pura que me gusta mucho.

No son buenos tiempos para la lírica, hay crisis y además mueren soldados españoles en Afganistan, pero estoy de acuerdo con la ministra de Defensa, Carmen Chacón, cuando dice que "la seguridad allí y nuestra propia seguridad, están estrechamente relacionadas". Es cierto y lo entiendo, ya digo, pero no comprendo que los banqueros despilfarren y especulen, el Gobierno les dé nuestro dinero para salvarlos y ellos, encima, le den consejos a Zapatero sobre cómo capear la crisis
que ellos han provocado. Es surrealista, siendo muy generosos.

Surrealista y sin mucha lírica, pero al menos nos queda la poesía de Pura Salceda que presenta su última obra poética, M@res online, mañana miércoles a las 19:30 horas en el "Aula dels Scriptors" del Ateneu Bercelonés. El libro que ha sido prologado por Luis Alberto de Cuenca, será presentado por Iban Tubau, Miquel de Palol y Basilio Rodríguez Cañada (editor de Sial).

Pura ha publicado además Hola, de dónde eres? Manual de urgencia para navegar en los chats (Ed. B, 2003), en colaboración con Andrés Aberasturi. Versos de Perra Negra (Ed. Sial, 2005) y A ollada de Astarté (Ed. Espiral Maior, 2007). Y además publica casi todos los días en el estupendo blog Sintagma in blue.

Y además, el grupo de literatura La Sierpe y el Laúd ha sido invitado por la librería Escarbajal, de Cartagena, para que presente sus publicaciones y su último libro que han editado este año: El tiempo no tiene corazón. El acto tendrá lugar pasado mañana, Jueves día 13 (a las 19,30 horas), y en él participará el poeta Antonio Marín Albalate.
Y aquí dejo un poema de Pura Salceda que se incluye en el libro M@res oline:
YA NO IMPORTA. Nada importa.
conmigo se quedan tus días
en un almanaque de siluetas.
Este recuento de palabras
será el único testigo
del espejismo caníbal de tu ausencia.

A pesar de todo,
fuiste la certeza de que era posible.
Un regalo saber
que aún existe algo que late
bajo esta callada apariencia
de rendición mía.
Tal vez hubiera querido
que durase un poco más,
lo justo para guardar un par de miradas,
compartir otros encuentros
sintiendo tu piel, perra del deseo.

Recojo todos mis trastos.
Pocos.
No hay mucho más.
Te amé mientras te dejaste,
no sabes, delirio mío, cuánto.

Ahora,
por el momento,
sigo ladrándole a la noche y al olvido.

'Pen drive', tetas, pechitos y Bush, nuestro amigo

La Academia de la Lengua ha aprobado que se denomine "pen drive" a lo que nosotros llamamos "lápiz USB". Así lo ha admitido su presidente que siempre va por delante y no sólo que pule, abrillanta y da esplendor, sino que la caga y no se entera por dónde va el habla popular.

Porque esto no es una discusión semántica sobre si la lolita de la foto tiene tetas o pechitos (yo creo que esta vez son tetas), sino de lo que el pueblo habla y define para su uso, que es lo que tendría que recoger la Academia. Pues no: "Pen drive", anglicismo al diccionario, y a joderse.

Dentro de unos años aceptarán "lapiz USB" como 2ª acepción. Días y ollas. Y así con todo, sabe usted, porque resulta que el malévolo Bush ha aceptado por fin que Zapatero acuda a la reunión del G-20, y éste ha dicho que se ha comportado como "un amigo". Bush es ahora amigo y hasta el díario conservador La Razón se congratula de que vaya al cónclave. E incluso Rajoy se va a reunir con nuestro héroe para desearle buen viaje, "aunar esfuerzos" y a lo

mejor hasta "unir lazos entrañables". Y que le traiga un souvenir del encuentro.

Así que nuestro prohombre está exultante, porque además de haber recibido por fin la llamada de Obama, el décimo en la lista de Los 40 principales, lo van a dejar salir al recreo, digo, asistir a la cumbre del G-20 donde van a decidir que la crisis financiera la paguemos todos, a escote, como está mandado, para que los banqueros no sufran mucho pues hay que tener empatía y ponerse en lugar de los banqueros y especuladores.

Hay que solidarios con su sufrimiento pues no hay nada que provoque más desazón que dejar de ganar. Seamos francos: perder duele, pero dejar de ganar es una angustia sin parangón. Así que por fin, después de muchas súplicas, humillaciones y lamentos, nuestro prohombre va a estar en esa cumbre de héroes universales (sólo faltará Supermán, Obama), debido al "mayor éxito diplomático en décadas", según lo ha definido nuestro prohombre. Un exitazo que te admitan por lástima, para que no hagas más el ridículo, para evitarle a los demás la vergüenza ajena de verte suplicando.

Quiere decirse que llorar, arrastrase, sojuzgarse y perder la dignidad para que te admitan en un sitio al que no te han invitado, es "un éxito diplomático". Lo que hay que ver. Otro "pen drive" cursiprogre. Se estudia en Educación para la Cursiprogresía, Y dentro de poco en Lenguaje. Hasta la prensa extranjera se extraña de esa falta de dignidad que me avergüenza a mí como español y me indigna como ser humano. Pero para eso hay que tenerla. La vergúenza, digo. Y el "pen drive".

La España castiza y mamona de la SGAE

Decíamos ayer que Obama era una especie de Clinton con piel negra, y hoy hemos sabido que la primera decisión que ha tomado ha sido ha nombrar a un ex asesor de Clinton como su jefe de gabinete y a otro ex asesor de Clinton como jefe del equipo de transición. "Aires nuevos", ya digo. A lo mejor nombra a Hillary secretaria y ya tenemos completo el clan, aunque no sabemos quién hará de becaria, pero suponemos que será negra.

Y también decíamos ayer que la SGAE es un organización de chulos matones y su mandamás, Teddy Bautista (hay que ser cursi y rizatules para llamarse Teddy), nos lo ha confirmado al declarar que "el canon se paga y ya está, y a quien no le guste que se aguante". Quiere decirse, en roman español castizo con alubias con chorizo, que al que no le guste ¡que se joda!, que le vayan dando mucho por el culo. Le ha faltado al final el !coño!; el "!se sienten, coño!" de Tejero aceituno y
todo eso, porque a está ciudadanía le gusta mucho la autoridad para que recaude los dineros y se los entregue a ellos.

El Tejero Bautista que da un puñetazo sobre la mesa, "!que paguen el canon, coño!", nos ha salido por donde respira, es decir, por donde ha mamado de la teta. Les va la mamancia a dos tetas de esta España elegante y sofisticada; la de "la izquierda sutil, sedosa y satinada" del lameculos de Juan José Millas. La España chula, flamenca y bravucona de Pepiño Blanco que amenaza con hacernos saber quién es él, es decir, con aquéllo tan castizo de "usted no sabe con quién está hablando".

La España que vive del dinero de los demás y cobra por el trabajo que otros hacen (cuando guardas en un cedé tus pelis, textos o fotos), en el mejor estilo del señorito castizo que se saca los mocos en el casino y lo pega debajo de la mesa, antes de llamar al comadante de puesto para que le proteja la hacienda de los robagallinas. La España de toda la vida que Goya estrelló contra el lienzo y que Valle Inclán rasgó en papel con la pluma . La España de mocos, lamparones y caspa, "y si no le gusta se jode, porque usted no sabe con quién está hablando".

Primer Kamasutra lésbico

Acaba de ganar las elecciones y ya me tiene harto. Me refiero a Obama, el nuevo presidente, del que ya tengo empacho. Los expertos políticos y tertulianos de barra de bar y obediencia debida, lo llaman "Barack" como si fueran amigos de todo la vida que acaban de cenar con él, su señora y las niñas. Me empacha el empalagoso personaje wonderfull handerfull que los cronistas ensalzan como si se tratara de un elegido por la Providencia o un tipo cuyos pedos son incoloros, indoros e insípidos. Sólo le falta la entrada triunfal con palmas y olivos en la Jerusalén de Wall Street.

Dentro de unos años veremos que es más de lo mismo, otro Clinton pero en negro, que retirará tropas de Irak para enviarlas a Afganistán con nuestra complacencia y ayuda, la de Zapatero, pues ya se susurra por ahí la posibilidad de aumentar el límite de 3.000 soldados que pueden salir en misiones al extranjero, para enviarlos a Afganistán en cuanto Zapatero
sea recibido por Obama en la Casa Blanca y se cuadre servil y untuoso en el primer tiempo del saludo. Y a mandar, que para eso estamos.
Así que como anda uno harto de Obama (Barack para los amigos), me he refugiado en otra noticia de mucha trascendencia pues una chica granadina ha publicado el primer Kamasutra lésbico para enseñar a las chicas a amarse y pegarse le lote en condiciones, como está mandado.

 Un acontecimiento más importante que el de Obama, sin duda, que ha iniciado su mandato con un "Dios bendiga a América" que me suena de las pelis antiguas, pero no sé de cuál en concreto. Dios no está para estas cosas, querido. No quiero pensar lo que dirían de mí si escribo: "Dios bendiga a España" De fascista, ignorante y facha para arriba. Pero Obama tiene bula. Es lo que tiene ser negro y llamarse Hussein.

Pero el manual "para mejorar el amor y el sexo entre chicas" se va a editar en papel, pero también se publica en su su página web. Un libro necesario que a uno le viene de maravilla porque para un viejo verde voyeur y perverso crápula nada mejor que este libro para animar a tu chica a que se tire a la lona, es decir, que se lance a ligarse a una tía mientras tú oficias de mirón impenitente, que es algo que suele gustar mucho a los tíos en general y a mí en particular, salvando honrosas excepciones que haberlas baylas. Gente rara, ya se sabe.

Obama gana, Zapatero acierta

El demócrata Barack Obama ha ganado las elecciones como estaba previsto (son las 4 de la madrugada y eso es lo que parece, pero no me espero a confirmarlo porque tengo sueño). Y me alegro, aunque el motivo no tenga nada que ver con que su victoria sea una "corriente de aíre fresco", como dicen, porque a mí las corrientes siempre me constipan. Tiene uno ya una edad que tiene que cuidarse de las corrientes porque luego se coge frío y lumbalgia. Y ademas: yo hubiera votado a la norteamericana de la foto. Me impone más respeto.

Pero me alegro de que la democracia más vieja del mundo haya elegido a un negro que procede de una familia muy humilde, de acuerdo con el sueño americano que permite que cualquiera pueda llegar a presidente. Incluido Bush. Los mismos que
eligieron a Bush han elegido ahora a Obama. En España también tenemos nuestro sueño y sólo llegan a presidente los memos.

Pero me alegro, ya digo, aunque la cosa no esté para muchas albricias y aleluyas porque por aquí el paro sigue aumentado (193.000 en el último mes), el mayor aumento mensual de la historia, aunque parece que el Gobierno de Zapatero se ha arremangado y va a ayudar a los parados a pagar la hipoteca.
Una medida correcta y muy acertada para ayudar a los más perjudicados por la crisis, porque no sólo de bancos vive el hombre (digo de pan), y también es menester acordarse de los más necesitados. Un acierto, sin peros, aunque si la situación no mejora dentro de dos años los parados tendrán que devolver el vencimiento y el aplazamiento, porque la deuda seguirá ahí. No se borra. La banca siempre gana y no perdona. Es una buena medida para capear la situación mientras la tormenta amaina. Pero la deuda hay que pagarla.
Porque no sólo de bancos vive el hombre, ya digo, y por eso, un grupo de blogueros ha convocado una manifestación por correo electrónico para el día 15 de noviembre coincidiendo con la reunión del G-20 en Estados Unidos, con el fin de protestar por las ayudas que los gobiernos están concediendo a los bancos. "La crisis que la paguen ellos", reclaman en su manifiesto. Y como yo ya escribí aquí hace días que "el que rompe paga", no tengo más remedio que unirme a la manifestación del día 15 de noviembre. Para que el que rompe pague.

Obama y el sentimiento del cambio

No soy gafe, que conste, porque he dejado a todas mis ex novias bien casadas con tipos guapísimos, triunfadores y multimillonarios. Así que como no soy gafe puedo aventurar, y aventuro, que el candidato Obama va a ganar las elecciones que se celebran hoy en Estados Unidos. Es un pálpito que no tiene nada que ver con los pronósticos electorales. Es otra cosa.

Antes de que en el 82 ganara Felipe González se percibía un sentimiento de cambio, de abrir las ventanas para que se ventilara la casa y se orearan los enseres rancios de un Adolfo Suárez con chaqueta oscura, café, nicotina y brazalete negro en el brazo. Y además estaba fresca la patochada del golpe de Estado y se veía venir que la gente estaba harta de aquella España
revenida y manoseada. Yo voté en el 82 "por el cambio" y estaba convencido de que ganaría. Lo mismo me ocurre ahora con Obama.

Hay un sentimiento de cambio, de cerrar la etapa Bush; de archivarlo en una caja de cartón y mandarlo al desván, donde se almacenan las caricaturas de los peores presidentes de Estados Unidos, (ha habido muchos). Eso se percibe, se nota y ese sentimiento es el que va a llevar a Obama a la presidencia.

Es un barrunto, aunque tampoco hay que ser muy sagaz para percatarse pues sólo hay que mirar al otro lado y ver a McCain y Palín, para darse cuenta de la enorme diferencia entre los candidatos. Los republicanos parecen sacados de una mala película de los años 70. Son el pasado, como lo era Rajoy en las últimas elecciones celebradas en España. Lo curioso del caso es que McCain es Bautista (evangelista), Palín es de la iglesia de la Asamblea de Dios (Pentecostales), Obama es de la Iglesia Unida de Cristo (Protestante) y Joseph Biden es católico.

Son los cuatro para echarles de comer aparte, pero estoy seguro de ganará Obama y me alegro. Por los americanos y por el resto del mundo, aunque me consta que la política estadounidense no va a cambiar mucho porque continuarán con la pena de muerte y la venta libre de armas, por poner unos ejemplos muy significativos. Se ha hablado mucho de Obama, pero no he oído ni una sola idea nueva sobre qué va a hacer con la Sanidad, por ejemplo, que sólo pueden disfrutar los que pagan el seguro médico y que ya intento modificar Clinton, sin conseguir absolutamente nada. Pero es probable que los americanos, como hacemos los españoles, elijan al menos malo.

Tawnee Stone, con braguitas amarillas

El boletín oficial cursiprogre, El País, ha criticado a la reina porque sus declaraciones sobre la guerra de Irak (calificándola de guerra de venganza y destrucción), "puede causar conflictos con Bush", según nos reconvenían en su editorial de ayer. Pásmase usted, caballero. Como lo oye. Nuestra bienamada cursiprogresía se preocupa ahora de que no haya conflictos con Bush. ¿Será para que invite a Zapatero al G-20?


Los mismos que felicitaron al rey cuando éste tomó partido, se metió en política y apoyó la negociación con ETA a la que se oponía, por cierto, la mayor parte de los españoles, no quieren ahora que nadie se meta en sus negocios, en sus abortos y sus
cosas. Los que han insinuado que Bush era un asesino, no quieren ofenderlo ahora que se se va de la presidencia.

 Los que se han pasado ocho años poniéndolo de cafre para arriba (la mayor parte de las veces con razón, es cierto), nos viene ahora con la milonga de que no hay que molestarlo. Con tal de poder criticar a la monarquía son capaces de defender y vender su alma al diablo, es decir, al mismísimo Bush. Ay, señor, señor. Cómo es la vida. "Lo que hay que ver", que decía mi tata.

Porque hay mucho que oír y ver, es cierto, como el Real Wild Child de Iggy Pop. O el upskirt enseñando las bragas de Tawnee Stone, aunque lleve braguitas blancas de algodón. No importa, porque uno se la imagina sentada en un sofá y con una camiseta de tirantes y dan ganas de sentarse en el suelo junto a ella, para ver qué quiere, qué se le antoja y en qué podemos servirla. "A mandar, que para eso estamos", que también decían nuestros abuelos.

Velo, femdom (D/s)

Tiene morbo esa especie de velo, mucho mejor que el velo talibán, donde va a parar, porque este lo deja ver todo, se intuye y además provoca un no sé qué muy morboso. Me gusta ese velo que recuerdo de la moda de los años 40/50, de las películas, porque le da un aire de misterio y sensualidad muy perverso. ¿La fusta? También, hombre, también, que todo ayuda.