Ponerse serio no es serio

Lleva uno algunos días escribiendo  en plan tocho encuadernado  y no es cuestión porque estas menudencias luego no sirven para nada pues se quedan antiguas y no tienen uso y disfrute. Son noticias perecederas que sólo valen para la actualidad inminente, pero que se quedan en papel de pescado en cuanto terminas de leerlas.

Así que habrá que borrar mucho o la mayor parte,  pues  creía que todo me resbalaba y me lo tomaba con sentido del humor, pero con el macarra hortera émulo de Miguel Hernández hemos llegado a tal punto de estulticia que te sacan de las casillas donde dormías la siesta. Ahora mismo todo es posible y por increíble que parezca puede

ser verdad.

Incluso que haya gobierno de PSOE y Podemos, tal y como aventuramos aquí porque ninguno quiere ir a las elecciones pues los dos  perderían. El lumbreras de Sánchez porque  tiene detrás a Susana Diez y sólo le vale llegar a presidente o ganar las próximas elecciones.

Y Pablito Ayatola Bananas porque tampoco puede hacerse más el chuleta de barrio pues las elecciones le depararían  la perdida de casi diez diputados. Los dos pierden con nuevas elecciones. Así que tienen que ceder y pactar, nobleza obliga.

Van a tragar tantos sapos, con tal de que no gobierne la derecha, que quizás asomen los ecologistas para llamarles la atención.  Les quema el culo  por la cuenta que les trae, aunque quizás duren menos que un caramelo en la puerta de un colegio, según dicen por ahí. No se sabe,  pero el odio a la otra mitad de España les une mucho y se comerán los sapos incluso crudos. Da gusto verlos forzados a hacer lo que no quieren para acordonar sanitariamente a la otra media España.

Como decíamos están condenados a ceder y pactar, y pactarán aunque la llave la tenga Ciudadanos porque si se abstiene tendremos gobierno PSOE-Podemos. Pero su  abstención es peligrosa para ellos porque les podría perjudicar ante  su electorado por haber facilitado que Podemos entre en el Gobierno.

Si ciudadanos no cede, es el último dique, iremos a las elecciones donde o Sánchez saca mas diputados que Rubalcaba (110) o le hacen la maleta y le pican billete. Tiene que ganar 20.Y una vez en el Gobierno seguir las instrucciones de Europa y  reducir el déficit que se ha desbocado gracias al tratamiento contra la hepatitis C. Afortunadamente, ya digo. Para esto es sensato endeudarse, pero no para darle la pasta a las  psicopáticas fantasmadas independentistas,  con  embajada, a través del FLA. Otra vez sí. !Más madera...! No tienen hartura.

Son las 07:08 y oigo a Cosme Sísifo en su cotidiano afán de limpiar lo que ayer limpio. Me asomo a mi serviola y veo que la farmacia está de guardia y cómo cambian las bolsas de las papeleras. Esta nublado pues no se ven estrellas ni la luna y pronto amanecerá pues los pajaritos han comenzado su trino. Un día más cumplido hasta que la muerte nos separe.

Pero mejor cambiamos de legajo porque nos estamos poniendo serios y es aconsejable  descansar de tanta seriedad pomposa de la política,  sabe usted, pues el sábado he quedado en la esquina del Convento con algunos de la pandilla de Sol Teros Cieza del Feis (grupo cerrado, que hay dos) para ver si nos distraemos y conocemos más gente. Se trata de salir, divertirse y hablar. Yo ya he conocido a dos y son estupendos. Gracias Juan y Amparo. Sois muy buena gente.



Mientras tanto buscaremos la sonrisas, o lo procuraremos, porque leo que han inventado un artilugio para que las novias no pasen apuros al ir al baño el día de la boda. Parece que el traje es molesto para el menester y hete aquí que han aparejado una solución para ello. Ni me imaginaba que las novias pudieran  tener problemas con los trajes de boda en tan señalada fecha porque no me he casado nunca, que yo recuerde, y no sabía de las diligencias e impedimentos en semejantes circunstancias. Pero parece que funciona. Se llama  BridalBuddy y con esto se demuestra que la ciencia sirve para algo,  por una vez en la vida. 

Este invento también ayuda para esa fantasía de hacerlo vestida de novia. Se lo sube, agarra toda la parafernalia con el artilugio y pa´ dentro del convento.  Supongo, que ya digo que en esto soy virgen. Como no tengo ganas de pensar dejaremos aquí una pregunta que Eulogio López ha formulado en la web Hispanidad.com: ¿Por qué Ban Ki-Moon exige solidaridad a Europa con los refugiados pero no a Arabia, Kuwait, Qatar o Emiratos Árabes Unidos. ¿Por qué será?...

Yo no lo sé, o sí lo sé, pero me callo.  Porque esos países son musulmanes, de su mismo credo y además millonarios, lo que no ocurre con Grecia, Turquía, ni los demás países fronterizos. He ahí la cuestión. pero lo dejamos, por ahora, porque no tengo ganas de pensar ni cabrearme. Tengo que seguir dejando de fumar. Y bajar la maldita barriga que me acompleja porque yo nunca la he tenido.

Buenas noches y buena suerte

Agenda: Viene Loli a planchar. Recoger los caramelos que cayeron a la marquesina. Caminata con mi hermana. Seguir dejando de fumar.

La horticultura y la mar de Españas

Tarde o temprano tenía  que ocurrir y ha ocurrido. Los genios de las tecnologías y la ingeniería han inventado el vibrador con forma de pepino. Se supone que para  las románticas que echan de menos el pepino de toda la vida. ¿Y qué hacemos con la alcachofa de la ducha? Ya estáis tardando en apepinarla. Después de todo  todo son  frutos hortícolas.

Aunque yo conocí a una chica que se lo hacía con el lateral de las puertas con  la misma naturalidad que otros escriben editoriales pues El País de hoy perora sobre el peligro de la extrema derecha y se olvida del peligro de la extrema izquierda pues ambos quieren cargarse el sistema, la democracia.

El crecimiento de la extrema derecha no es algo que deba tomarse a la ligera ni puede formar parte, sin más, del paisaje político europeo. La existencia, por ejemplo, de un partido abiertamente neonazi en Grecia no debe dejar indiferente a nadie, escriben con el cristal del ojo del prismático izquierdo tapado. 

En España tenemos en crecimiento  un partido abiertamente leninista que tampoco debe dejar indiferente a nadie. Los dos extremos vienen a por nuestra libertad para establecer un predio donde esclavizar a la gente explotándola para vivir ellos de maravilla, enriquecidos y con el pensamiento

y el partido único. Me da igual fascistas que leninistas pues son la misma mierda. Los fascistas han sido revocados por la historia e incluso se echa mano de una palabra, fascista, para demonizarlos, pero los comunistas con cien millones de muertos no han pagado y todavía se permiten alardear de demócratas cuando vienen a por nuestra libertad para establecer el partido único.

En España no existe extrema derecha, es testimonial, pero si una extrema izquierda que ha llegado al Congreso y que se pavonea por las ciudades en plan  bravucón, sin querer dar explicaciones ni someterse a la ley ni la justicia. Así que si en Valencia una presunta corrupta del PP se niega a dimitir y se refugia en el Senado, donde el partido la protege para que calle y se esté quietecita;  un propio de Podemos   se engalla en Jaén muy    chulo, flamenco y bravucón, reincidente,  al negarse a cumplir una sentencia y a entrar en la cárcel por haberle pegado dos palizas a un socialista, mientras una compañera de partido lo compara con Miguel Hernández.

Encima de macarras de la dialéctica de los puños y las pistolas, son necios  incultos con esa comparación tan odiosa. Pablito Ayatola Bananas ha pedido su libertad porque no se puede condenar la protesta, según dice. La protesta a  hostias, reincidentes, que es lo que hizo este orangután con el concejal socialista.

Una vez aclarado que el energúmeno es como Miguel Hernández, podemos seguir contando mentiras porque por el mar corren las liebres y por el monte las sardinas, y  gallinas, como toda esa pobre gente inculta e infantil  que tropieza y le echa la culpa a los EE.UU que son mu´ malos, el coco, el tío Saín o del Saco... Eso dicen tras los atentados de Bélgica.

Que los americanos utilizaron a Bin Laden para luchar contra las rusos en la guerra fría lo saben hasta los párvulos, al igual que los chinos y los rusos comunistas  utilizaron al Vietcong  para luchar contra los americanos en Vietnam del Sur. Y así se viene haciendo desde la torre de Babel porque el enemigo de mi enemigo es mi amigo. Y lo han  utilizado todos a lo largo de la historia.

La culpa de lo de Bélgica, dicen los listos,  la tiene Estados Unidos por apoyar dictaduras como la saudí, que nosotros también apoyamos, por cierto, y le construimos Aves y todo, la mar de chulos y modernos. Es culpable por  apoyar en Afganistán a Bin Laden, aunque luego se volviera contra ellos.  Les ha faltado añadir  Norteamérica es culpable "por existir".

A Estados Unidos se la condena por existir y no hay más rodeos ni fanfarrias. Se la condena porque es el único país del mundo en el que jamás ha triunfado la izquierda y no lo hará jamás ¿A que jode?... Porque es el ejemplo de que el comunismo es una ideología totalitaria y mientras existan  le hacen ver a la famélica legión  que los sistemas comunistas  son nefandas dictaduras de unos pocos sobre la explotada  inmensa mayoría.

Tienen en común con los islamitas su odio a los americanos porque tanto unos como otros son conscientes de que jamás podrán conquistarlos pues  son la capital de Occidente donde las mujeres. por cierto,  son libres para follar con quien quieran y no aguantan a eunucos islamistas que sólo follan con la imposición del Corán.   Por eso apedrean adúlteras para asegurarse el derecho de follada que con la libertad pierden porque ellas eligen.

Formentor (Mallorca), punto geodésico

Escribe Pérez Reverte en Tuiter sobre una cuestión fundamental que explica todo este embrollo, cuando el ex-Jemad de Podemos (Dios mío, en qué manos hemos estado) argumenta que la culpa de todo esto es de Occidente, claro, como siempre. El escritor lo refuta con una pregunta impepinable: ¿También vende Occidente al ISIS las piedras para lapidar adúlteras?.

Pero no; es necesario que los americanos desaparezcan para poder engañar a la gente porque si no, no cuela el paraíso comunista o islamista (son casi idénticos),  donde unos hijos de puta manejan el Gobierno y explotan al pueblo mientras ellos viven tan ricamente en el partido único que además heredan como en Cuba, donde la monarquía comunista. O como en Corea del Norte donde el sátrapa se hace traer el caviar del extranjero mientras el pueblo colectivizado pasa hambre.

Es necesario eliminar a los Estados Unidos pues así se elimina el referente que nos impide explotar al pueblo para que nos hagan ricos a unos pocos privilegiados del partido único. Al final se ven obligados a repartir migajas de la riqueza mediante el capitalismo, como en China, para que el pueblo no se soliviante y crear así  una dictadura franquista, es decir, dictadura con los derechos humanos y liberal  en lo económico. Orwell tenía razón, por cierto.

Antes  de la guerra de Irak, de la de Afganistan, de Siria, hubo una declaración de Guerra con 3000 muertos en las torres gemelas, precisamente cuando EE.UU quería replegarse sobre sí misma, dejar de ser la policía del mundo y volverse a los cuarteles. Los 3000 muertos lo impidieron. Despertaron al monstruo. ¿A quién le interesaba despertar a la bestia matando a 3000 de sus ciudadanos?...¿quién ganaba con ello?...

La culpa es de los americanos suele ser la tila que toman todos aquellos que no quieren pensar, que se guían por las webs sectarias, que no quieren saber más ni investigan por su cuenta para hacerse una opinión personal contrastada, en vez de mantener la maniquea propuesta de otros. Estados Unidos tiene muchos defectos, muchísimos, pero como un día desaparezca la vamos a echar de menos.

Porque además  lo critican todos aquellos que se conoce que viven en países  ejemplares  que nunca han roto un plato, por ejemplo España, que puede dar lecciones al mundo de democracia, libertad y derechos humanos, con un pasado que debería hacerse perdonar por dedicarse a la matanza  de unos y otros durante años y donde ahora no se matan porque lo prohíbe Europa. Pero se dan de hostias de vez en cuando, como vacuna de recuerdo, para que no se olvide el instinto cainita.

El español sólo es útil y cavila cuando tiene que matar a la otra España, aunque a veces queda en paz, con la contraria,  cuando tiene que matar a la tercera que siempre sale perdiendo porque así sí  se unen las otras  dos Españas y lo llaman democracia.  Por eso un hortera matasietes es comparado con Miguel Hernández y todos les ríen la gracia. Joputas rojos y gualdas o rojos, morados y gualdas, tanto monta, monta tanto, porque la mierda es mierda y da igual el color con la que hay que pintarla. Lo mismo que da igual si es pepino o alcachofa, natural o de plástico, siempre que dé gustirrinin en el asunto.

Buenas noches y buena mierda.

Agenda: Mercadillo con mi hermanica. 12.40 centro de Salud Morericas. Seguir dejando de fumar.

Besar con los ojos cerrados

Según estudio publicado en la revista 'Journal of Experimental Psychology: Human, etc, cerramos los ojos  para besarnos con el fin de concentrarnos mejor en el asunto porque  no podemos hacer dos cosas a la vez (ellas tampoco). Aunque yo creo que se cierran los ojos para no ver si viene tu novia oficial, me supongo, tal y como los niños que se tapan los ojos para volverse invisibles. Me barrunto, ya digo, porque yo de eso no fumo.

Aunque conmigo no los han cerrado nunca, todo lo contrario,  los han abierto  mucho, han cambiado de color hacía el blanco  y luego me han arreado un bofetón. Supongo que no le había pedido permiso previo.  Tengo que aprender a besar sin estos inconvenientes y protocolos.

Son las 06:25 y hoy si que me quedo en 500 palabras porque no se me ocurre nada. Ayer dejé de fumar y estoy que trino. Pero no le echo de comer al monstruo de las galletas. Decía Mark Twain que dejar de fumar es muy fácil porque él lo ha dejado cientos de veces. Y es verdad. Yo también lo dejo mucho y luego caigo para tener el placer de dejarlo otra vez. Esto es una tontería pero nadie ha dicho que a estas horas de la mañana tengas que escribir para la Enciclopedia Británica.

Pero hoy me quedo en las 500 palabras porque no se me ocurre nada, así que vamos a la  la prensa: Leo en El País que fracasa el plan "estrella" de empleo del Gobierno y, como no, la culpa es del Gobierno, según los sindicatos. La cuestión es que este plan era para los que no recibían ninguna prestación y casi nadie acudió. Los sindicatos presionaron y el Gobierno bajó los requisitos, pero seguía sin

acudir casi nadie.

Juan LM en Sol Teros Cieza

La culpa es del Gobierno por no mandar cartas, dicen los sindicatos. Y es cierto. Los empleados del SEF tenían que haberse puesto de rodillas delante de los parados para que aceptaran las ayudas. Todos, incluido el El País, lo enmarañan  para no decir la verdad: en la economía sumergida se gana más. Pero se conoce que el periodista estaba desganao y le daba fatiga investigar por qué un plan de 6.000 millones sólo ha gastado una pequeña porción. Se llama a los sindicatos para contrastar la información y se cumple el expediente. Porque citar la economía sumergida es políticamente incorrecto.

El Plan de Activación del Empleo ha sido el único gran acuerdo social de la legislatura. Los sindicatos UGT y CC OO, las patronales CEOE y Cepyme y la ministra de Empleo, Fátima Báñez, firmaron el pacto en diciembre de 2014 en La Moncloa bajo la mirada del presidente Mariano Rajoy, nos destacan en El País. Y ha fracasado.

Siete de cada diez desempleados no recibe ninguna prestación, nos dicen como apoyo de esta información, lo que hace más sangrante aún el fallo del plan estrella del Gobierno.  Lo que no explican es por qué 105.544 parados sí han cumplido los trámites y unos 300.000 no han podido o querido, porque sólo se han rechazo 10.000 por culpa de la primera restricción del Gobierno: que hubieran pasado primero por las demás ayudas (prestación contributiva, subsidio, renta activa de Inserción, plan Prepara).

Que esos cien mil parados lo hayan hecho muy bien, sin recibir ninguna carta en su casa y hayan conseguido encontrar la oficina del SEF sin que el Gobierno les haya dado un plano,   significa que hay algo más que la culpa al Gobierno, que es el andamio de todo mal periodista. Me quedo sin saber más, me falta información porque no me cuadra lo que leo en El País. Y para eso pago el periódico: para que me informe. Si tengo que completar yo la información me puedo ciscar en más de uno.

En cualquier caso el Gobierno tendría que prorrogar un año más el plan para ver si los parados de larga duración encuentran por fin las oficinas o prefieren seguir en la economía sumergida, aunque no le guste a El País y los sindicatos. Y se dice esto, sin acritud, porque si servidor estuviera  en situación de parado de larga duración me comía el mundo, como los cien mil que lo han hecho, para conseguir eso 423 euros durante seis meses. Una póliza no consigue desanimarme.

Oigo a Cosme Sísifo y me asomo:  Es una pareja que vacía las papeleras. La luna está en cuarto creciente y me temo que hoy va a hacer calor, como ayer. Más prensa:  A Sánchez se le escapa la UGT hacia ERC. Pues vaya. Este buen hombre ha perdido las elecciones, dos votaciones de investidura, nadie quiere negociar con él y hasta los amigos  de Syriza huyen de él. Ahora pierde también a la UGT. Espero que el edificio del PSOE no se derrumbe  porque este no es un político mediocre al que le viene grande el PSOE, sino un señor gafe de tomo y lomo. Y afín al diálogo con todos, según se jacta,  incluidos los independentistas.

Al final le vamos a tener que dar la presidencia, por lástima, para que no llore más y no defraude a su tía Enriqueta que se conoce que le dijo de pequeño que era un chico muy guapo y mu´ listo que iba a llegar a presidente del Gobierno. Todos tenemos una tía Enriqueta. A mí me dijeron que iba para cura y he devenido en pajillero compulsivo, aunque supongo que eso va en la vocación curil. Devine que ahora ya ni eso. Ni falta que me hace.

Menos mal que vuelve  Xena  y ahora será abiertamente lesbiana y no de forma sugerida como en la serie inicial. Pues qué bien. De maravilla.  Lo que no sé es si harán la tijera, que creo que no, así que... me quedo sin mirar, sin poder hacer de voyeur de dos chicas lesbis que es mi 46º perversión favorita. Mi cuadragésima fantasía perversa. Y luego me preguntan por qué no me he casado.

Es que huyen cuando les cuento mi tercera fantasía perversa, les suelo argumentar, mintiendo como un bellaco, porque en realidad huyen a la primera. Desde entonces no cuento nada y me lo guardo en secreto.

Aunque antes que a Xena servidor prefiere a esta otra de la foto, ya puestos en plan elegir, porque va de cuero negro como está mandao. Sólo le faltan los pechos al aire que son fundamentales en esto de dar caña, pero nadie es perfecto.  Con esta me echaba yo un pulso para perderlo (aposta, adrede). Lo dejo que me pongo malito.

O bien a la Gina Carano que tiene unos recios brazos para manejar la fusta... En la mujer los brazos van en proporción con los muslos, así que la que tiene brazos robustos tiene unos buenos muslazos en los que apoyar la tarde. No hace falta vérselos para saberlo. Esto sólo lo sabemos los viejos verdes, pero es así. Le miras los brazos y ves sus muslos.

Son las 07:45 y está amaneciendo. Lo dejo. No sé si me he quedado en 500 palabras ni falta que me hace. 

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: Caminata con mi Hermanica. Mercadona. Viene Loli y hay que recoger los caramelos de la repisa del Tifanys (los del Domingo de Resurrección). Llamar al hospitalm para ver qué hay del último tarro. Seguir dejando de fumar.

Los cerriles embisten, como el toro, a todo lo que no entienden

Se han acabado las vacaciones, aunque esta tarde me comeré la mona con huevo, siguiendo la tradición. A cierta edad o te vuelves tradicional o te hacen fallera. Es curioso, pero esta tradición también la tienen los catalanes, ergo, no somos tan distintos. El otro día  no tenía ganas de trabajar, de ponerme a escribir y me pasé toda la mañana en la mesa camilla, al cobijo del brasero, mientras   ojeaba  por la ventana  a la gente que pasaba.

Recuerdo que cuando era pequeño mi hermanica y yo nos distraíamos en las noches calurosas de  verano, sentándonos en el balcón y jugando al par e impar. Si pasaba un coche cuyo ultimo número de la matricula era par ganaba yo y si pasaba uno impar ganaba ella. O viceversa.

Y así durante un buen rato hasta que mi madre nos llamaba para cenar y entonces ganaba el que más coches hubiera  contabilizado con el número de su matrícula, par o impar. Es una tontería, lo sé pero a la sazón no disfrutábamos de playstatión, ni móvil, ni ordenadores, ni juegos de videoconsola. Teníamos  que agudizar la imaginación, así que el sábado me quedé toda la mañana sentado en el brasero y escrutando a la gente que pasaba. Y llovía.

Y  vi gente correr y no estabas tú... así que eche mano de  un truco al que siempre recurría   en los largos viajes de tren a Cádiz (24 horas) cuando me fijaba en un viajero y procuraba intuir  a qué se dedicaba, si estaba casado, tenía hijos, cómo era su carácter, etc. Forzaba la imaginación y

casi siempre acertaba. 

El sábado anduve practicando hasta que me dormí como los viejos al sopor de la siesta o  la siesta del borrego. Y saqué algunos personajes de esta guisa. Esto que parece una tontería lo es, pero llevo adelante dos libros: una novela y una especie de memorias/biografía  y todos estos apuntes me sirven para que no se me olviden los recuerdos antes de que me dé el Alzeimer, un patatús, arrechucho o algo similar.



Este cuento de Jorge Bucay da que pensar, mucho, pero decía que esto es un borrador de biografía, y novela, que no pretende nada. Sólo es un ensayo a ver qué tal . Después de todo Pla hablaba   en  "El cuaderno gris" sobre un médico del pueblo que había decidido instalar un cuarto de baño. Y en la Montaña Mágica (cuya relectura me está decepcionando) Man se mete a dialogar con el lector en el mejor estilo de la novela decimonona. Y abusa de las descripciones hasta llegar al hastío. Recuerdo que  en la segunda parte se animaba   (en la edición que yo tengo), pero hasta ahora no he podido subrayar nada. Todo es inane.

Pero hemos de volver sobre el asunto de los atentados de Bélgica porque peor aún que los terroristas son los que han  propugnando su comprensión, dialogo y tolerancia. Incluso achacan los ataques a la Inquisición, que ya es remontarse, aunque mejor que la Inquisición la culpa será de Eva, en el paraíso, por aquello de la manzana, la pobre, que ha quedado retratada como una zorra salida que busca tema, aunque los cristianos no lo sepan.

Ya me gustaría a mí echarme una novia, como Eva, y que me tiente con una manzana. Me sé yo de una a la que le comía toda la manzana y además la devoraba desde la raíz del pelo hasta el beso negro. Le iba a salir la lengua por la boca. Pero no seamos groseros que luego mi hermanica se me enfurruña: A mi no me digas esas cosas, me afea la muy tiquismiquis. Es que no tengo otra cosa a mano.Y además uno sólo es grosero en la cama, que pone mucho  eso de....Mejor me callo. Y siempre con permiso de la autoridad, de la Señora de la casa.

Lo de Eva no era una manzana, sino medias de rejilla

Pero decía, decíamos, que Eva tiene la culpa porque  de no tentar al hombre con la dichosa manzana no habría atentados. En cualquier caso unos le echan la culpa a la Inquisición y otros a  la invasión de Irak que digo yo que deberían celebrar una asamblea y ponerse de acuerdo en las fechas para no andar tan perdidos de siglo en siglo. Lo raro es que se hayan olvidado de Manolete. Así que me cago en to´lo que se menea, que exclamó un prójimo al que un terremoto lo pillo de semejante guisa.

Son los quinta-columnistas de la yihad que piden diálogo y comprensión con los islamitas asesinos porque algo habremos hecho los occidentales para que sean tan malos. Sin embargo los tontos no caen en que llevan atentando años contra Pakistan, que no participó en la guerra de Irak y escondía a Bin Laden, Item más:  ayer mismito  mataron a 63 e hirieron a 290 musulmanes, la mayoría mujeres y niños. Embisten, como el toro, a todo lo que no entienden.

Suelen argumentar que algo habremos hecho para merecerlo. Más o menos como si dijéramos que algo habrá hecho la mujer maltratada para que el marido le pegue. A lo mejor por llevar minifalda, como decían los machistas y algunos jueces. En el fondo estos sietemachos compasivos, con los suyos, no son más que unos cretinos macerados en mierda, como el cerdo, y no te puedes detener a dialogar con un cerdo porque ni sabe que es un cerdo, ni que se reboza en la mierda.

Es inútil, aunque el pobre cerdo no tiene culpa de nada. Es así y hay que aceptarlo. Cuando hay que intervenir es cuando el cerdo chapotea en la mierda y te enfanga. Entonces sí; tenemos que apartarlo o alejarse de él para no mancharse con su caca. Y evitar que manche a los demás. Por eso el ayatola de Podemos no ha firmado el Pacto Antiyihadista. Por eso y  porque ha trabajado para una televisión de Irán y eso tira mucho, colega. A la mierda, que decía Fernando Fernán Gómez.  A partir de ahora voy a dejar de votar en blanco y voy a implicarme en el voto.

La gallina ilustrada

Son las 07:07 de la mañana. Lo sé porque acaba de llegar el camarero de Artesano, de ahí enfrente. Abro el correo y recibo una propuesta de quedada de   Sol Teros de Cieza del Face donde ya somos 76 (en el grupo cerrado).  Lo que ocurre es que   mi timidez me puede (sobrio). En los guateques de la adolescencia me quedaba poniendo música mientras los demás bailaban. Tímido que es uno. Claro, que si me tomo un par de copas me como al personal uno a uno, pero no es por ahí. Paso. Prefiero la timidez a la espontaneidad que canta.

Aunque me sobra desparpajo para criticar a unos y a otros. Hemos estado y estamos sin Gobierno, con sus señorías de vacaciones (21 días) y el país va de maravilla. Y a partir de ahora viene lo mejorcito de cada casa pues parece que Sánchez ha conseguido la abstención y votos necesarios para ser presidente del Gobierno y darle una alegría a su tía Enriqueta. 

Les une el odio a la mitad de España y ese es un súperglu que fija y da esplendor.  Aunque Sánchez vaya con malas compañías (Podemos e independentistas) y su Gobierno esté sujeto con palicos y cañicas; un Gobierno cogido con hilvanes que va a durar lo que dure la hipocresía de los contrayentes. Pero hay que pasarlo, sí; la viruela o las paperas, que no recuerdo bien, aunque supongo que ahora hay vacunas. Contra Pablito Ayatola Bananas también.

Una procesión laica progresista y tolerante

Es curioso, cuando menos, que tras 40 años de dictadura la gente se abrace ahora a un   leninista sin lecturas,  dictadozuelo charlatán muñidor de pirotécnicas   fanfarrias que vende duros a cuatro pesetas. Y la gente los compra por lo que me temo que tendremos que volver a luchar por la libertad porque como gobierne este sancirole este escrito  no se podría publicar, so pena de multa grosera e infame.

Por eso quieren la justicia y la policía; para amedrentar y achantar  a los periodistas porque la democracia con él es como follar con bragas, si no eres fetichista, claro y vas de sexo vainilla, que no me extraña, porque tiene pinta de pánfilo. A mi edad voy a tener que luchar por la libertad por culpa de un  pueblo cándido, cabreado y furioso que quiere y exige duros a cuatro pesetas.

Menos mal que parece que la solución podría venir del propio PSOE pues los diputados andaluces le dirían no en la investidura si los independentistas se abstienen para que gobierne. No podemos pagar ese precio, vienen a decir, porque esa abstención tendría contrapartidas. Aunque quizás no: el mantra es si no me facilitáis el Gobierno viene la derecha, el coco, el lobo.

Y Sánchez sabe que si no consigue ser presidente Susana Diez viene empujando por detrás y ya ha anunciado su candidatura al congreso del partido. O Sánchez es presidente o se va al carajo, ergo, venderá a su madre con tal de que no ser un paréntesis en la historia de su partido.Y tal cual con Podemos porque tampoco quieren elecciones pues perderían hasta casi 10 diputados. Están los dos condenados a ceder. Y cederán. Días y ollas.

No pasa nada, hay que pasar la viruela y además,  si vienen a por mí tengo preparada un arma estratégica infalible.

Buenos noches y buenas suerte.

Agenda:  Proseguir las caminatas con mi hermanica.Ver la ropa de verano y tirar toda prenda, traidora y chivata, que delate mi barriga. Japutas que vais al contenedor, si antes no os meto fuego. Comerme la mona, con huevo, que luego se me olvida y se pone dura. Comprar enchufe de la lámpara.Ver Indomable, la peli de la jaquetona Gina Carano que no pude ver ayer.

Una resurreción con fe y sin notario

(...) y decido esperar al día siguiente, Domingo de Resurrección, en el que el pueblo vuelve a la castañuela festiva y se reengancha presto a la marcha del paso, la banda, los tambores y la tamborrada que por la mañana de este domingo suena estridente desde primeras horas convocando a la procesión del Resucitado en la que la vecindad pasea bailongos los santos al compás de la música y del jolgorio que rebulle con la batalla de caramelos que se entabla entre los procesionistas y los vecinos de las aceras y los balcones que se han de tapar las manos con los brazos o guarecerse dentro de las casas para burlar los caramelazos que los túnicos de abajo cargan, acumulan y guardan en el buche de los ropones de la hermandad que casi abomban más que la propia barriga, mientras la chavalería se regocija y agacha para recoger los caramelos, y el resto del vecindario y los forasteros, se pasean por terrazas, calles y plazas prestos a ver la cortesía en la que los santos se juntan en círculo frente a la atiborrada plaza y se saludan con una inclinación que los anderos le dan a los tronos al agacharse los de delante para que la imagen se recline y escenifique así el saludo y el alborozo de todos ellos por la resurrección…

La incredulidad de Santo Tomás'. Caravaggio (1602)

…por una resurrección en la que nadie cree (excepto los niños y los que se hacen niños para creer), y ni falta que nos hace pues es una cuestión de fe y de confianza porque como nos advertía Jean Guitón, aunque un notario hubiera estado en la habitación en la que Jesús se apareció a sus discípulos, no hubiera visto nada, no se hubiera enterado de nada porque sólo pueden ver los que creen. Y eso cree él, porque los demás sólo quieren ver la resurrección de retablo, pandereta y cuchipanda, aunque se vayan luego todos juntos de jarana pues el cirio de la mañana hay que sofocarlo por la tarde con el romeraje conocido por la mona (o excursión al río y a los montes cercanos), a la que suelen acudir mayormente los jóvenes que dejan la ciudad quieta y calma, según he visto cuando he salido a darme un garbeo por unas calles solitarias que todavía recuerdan la ceremonia de los días pasados porque de los balcones y ventanas aún flamean las colgaduras que se han dispuesto para ver las procesiones y que nos traen el mismo regusto melancólico que se siente cuando una vez pasada la Navidad, ves que todavía cuelgan por las paredes las bolitas y guirnaldas, pues sabes que lo que fue ya no es y que lo que ha sido es ya hojarasca.

Entretiempo - Editorial Vermont (2007)

En la cruz, trabajando

Tras los asesinatos islamistas en Bruselas por parte de unos cenutrios salvajes que nos quieren retrotraer a la Edad Media, cabría preguntarse por qué existe el mal, por qué Dios lo permite incluso en su nombre, pues estos zambombos matan por Él pues creen que Él lo quiere. No se sabe.

Nadie lo sabe, porque él mismo pasó por las imperfecciones de su propia creación y renegó de ella, tuvo dudas:   Dios mio por qué me has abandonado, que es además   la pregunta más tremenda de toda la teodicea y escatología teológica. Por qué el Dios humano pasa por los defectos de su propia creación sin que nadie le conteste pues sólo oye el silencio de Dios. Como nosotros. Como Bergman. Pero también con la confianza de que su Creación, al final, merecerá la pena: "en tus manos encomiendo mi espíritu".

Nadie sabe por qué permite el mal, pero uno se barrunta que porque siendo consciente de la limitaciones de su propia obra, de la imprescindible libertad para obrar mal y de su finitud (Dios no puede crear helados de calor, manque le pese), decide pasar por la libertad de los demás, por el mal, para demostrar que él también es consciente de esa inevitable libertad porque sin libertad seríamos robots muy

buenos que siempre quieren al padre y lo obedecen. Nosotros no aceptaríamos un ángel que nos apuntara con una pistola en el cuello para que seamos buenos, bajo pistola. Él tampoco.

Y al final: En tus manos encomiendo mi espíritu. La aceptación final de que el mal trago es inevitable e imprescindible para demostrar a todos que él también padece los defectos de su propia obra porque el mal es imprescindible para la libertad pues si no, sería una libertad bajo pistola.

¿Por qué Dios permite que a los niños les pasen cosas malas si ellos no tienen culpa de nada?, le preguntó una niña al Papa en uno de sus viajes. Y el Papa calló y contestó luego que ella había hecho la única pregunta que no tiene respuesta. Y si el Papa no la tiene no va a ser uno tan insensato para darla. O sugerirla. Porque no la tengo tampoco. Todos los filósofos y teólogos se la han planteado desde hace siglos y nadie ha encontrado la respuesta.

Yo también me he hecho esta pregunta miles de veces y sólo he encontrado consuelo en un suceso que me solía ocurrir cuando era niño y los pajaritos se caían del nido del tejado a la terraza interior de mi casa. Las primeras veces les daba de comer pan mojado con un palillo.

Los metía en una jaula y los alimentaban, pero siempre se me morían. Hasta que un verano se me ocurrió meter al pajarito en una cesta y dejarlo a la vista de la madre. Y la mamá pájaro bajaba y lo alimentaba hasta que creció y echó a volar. ¿Dónde está Dios?, me han preguntado mucha veces ante una injusticia. En la cruz, trabajando. Fichando en el curro para dar ejemplo, señalando el camino y pasando él también por el aro  de su imperfecta propia creación.

Y con dudas:  «Dios mío, por qué me has abandonado», le reprochaba al Creador. Pero también con  esperanza: «en tus manos encomiendo mi espíritu». Porque  si todo esto es obra  de la casualidad y   después de la muerte viene más muerte, nada tiene sentido.

Pero la respuesta no la sabe el Papa ni nadie porque sólo podemos suponer, con la insolencia con la que lo hace un servidor,   que quizás   Dios  sea demasiado humano y obre  como un servidor cuando los pajaritos se caían a la terraza  y lo dejaba allí abandonados con la esperanza de que bajara la madre a darle de comer y de beber, hasta que creciera y pudiera echar a volar, como hizo, aunque en aquéllos días de incertidumbre tú sufrieras por él y sólo pudieras ayudarle situándolo en un lugar a la sombra y bien visible, para que la madre  pudiera acudir  a darle de comer. Es la creación, que todos llevamos, y que hay que dejar libre porque yo jamás escribiría con una pistola en la nuca. Le exijo a Dios ser libre incluso para pecar. Y en el cielo también.

Dreyer: La Palabra (Ordet)

Y por eso quizá realmente consista el sentido de la existencia humana,  en la creación de obras de arte, en el acto artístico, ya que éste no posee una meta y es desinteresado. Quizá se demuestre precisamente en ello que hemos sido creados a imagen y semejanza de Dios.  Andrei Tarkovski, Esculpir en el tiempo, Ed. Rialp. 

Lo del pajarito abandonado parece  cruel, pero era lo mejor para él. Y  lo mismo haríamos con una gacela aunque al soltarla alguien nos pudiera tachar de crueles por dejarla libre para que se la pueda comer un león, pero es mejor dejarla suelta que meterla en un zoológico muy protegida, pero presa. Porque de no existir el mal, la posibilidad de hacer el mal, todo sería como en una película de Walt Disney. O como una maceta de plástico en la que nada muere, pero nada vive, porque la vida «surge sólo donde hay imperfecciones», según dicen los listos, los científicos.

Uno más no sabe. Ni se atreve a saber, pero Dios  no puede  crear helados de calor. Y  no porque no sea todopoderoso,  sino porque  debe de saber que de hacerlo no sería ni  helado  ni calor,  o sea,  obviedad al canto y soplá por no comer.  Y  entonces…

La Palabra (Ordet), de Dreyer

…y entonces la pregunta sería si aun sabiendo que no podría crearlo perfecto al ser finito y con obvias  imperfecciones, por qué se empeñó en su creación; por qué  persistió en ella al bajar a la tierra como hombre  para ser crucificado por su propia obra, para padecer él mismo las consecuencias de su obra imperfecta y finita. Nadie lo sabe.

Sólo son suposiciones. Sólo queda la fe al abrigo  de la sospecha  de que, pese a todo, ese Dios sólo puede querer el bien para los suyos porque para hablar de Él tenemos que partir de que si existe busca el bien porque si no, no  sería Dios. Podría ser una anchoa o una tostadora, pero nunca Dios.

¿Por qué Dios permite en mal en los niños si no han hecho nada?...Pues porque lo del pecado original es una cuento chino para adultos, mientras los niños  piensan sin prejuicios. En la Palabra de Ordet son un loco y una niña los únicos que creen en la resurrección. Y ocurre porque tienen fe o son niños.

No hay que herir la sensibilidad de los yihadistas

Hay que dialogar con ellos, pero a distancia no sea que...

Nos han declarado la guerra y ya la han ganado porque cuentan con el apoyo inestimable de los que piden diálogo y  nos culpan a nosotros de que nos maten.  Saben cuál es nuestra debilidad, el multiculturalismo y demás picatostes  en el que nos refugiamos para  que no nos llamen islamófobos o fascistas, quite usted, buen hombre. 

Por eso no luchamos  contra un fascismo de nuevo cuño, pero más peligroso porque a Hitler se le podía vencer en el campo de batalla pero estos se esconden en el campo de batalla de nuestro miedo, de la cobardía de unos cuantos que todavía piden diálogo con ellos.  Con tal de que odien a Estados Unidos son nuestros coleguis.

Así que  Podemos, IU, PNV, CDC, ERC y Bildu no se ha sumado al Pacto Antiyihadista que han firmado los demás partidos,  lo que los hace cómplices por omisión, por sumisos  consentidores. Y por cobrar de Irán, pongamos por caso, lo que explica muchas cosas de Pablito Ayatola Bananas y la troupe de sus alegres payasos.  A lo mejor si  Rita Maestre les enseña las tetas, que no tiene, éstos se paran a dialogar con ella. O la convierten en esclava sexual y la tipa lo mismo se corre

de gusto.

Nos viene la violencia que hemos sembrado, dice un zarrapastroso engominado de Podemos, pues ya se sabe que somos culpables de que hagan esclavas sexuales a los niñas. No sé si son joputas o joputas.   Sabíamos que cortaban cabezas, que cogían a las mujeres y las hacían prisioneras sexuales o que quieren instalar el Califato mundial para hacer esclavas sexuales a las infieles y convertinos a los hombres en cerriles burriciegos medievales, sin libertad ni de conciencia.

Así que es inútil luchar en esta guerra que nos han declarado pues  ya la hemos perdido mientras no empecemos por eliminar a sus quinta-columnistas; a esos joputas que justifican lo injustificable como en su día justificaron a ETA. Son  como el cerdo,  que ni sabe que es un cerdo ni que se reboza en la mierda.

Ya han ganado la guerra porque ellos no tienen miedo y nosotros sí; porque ellos están firmes en sus convicciones psicópatas medievales y nosotros procuramos no herir su sensibilidad no nos vayan a llamar islamófobos, fascistas o secuaces del imperio americano.  Todavía nadie se ha manifestado contra estos asesinos que son más crueles que el mismo Hitler o Stalin. Eso sí: ponemos lacitos de mierda en el Tuiter o Face, y a otra cosa mariposa.

Ellos matan por miedo;  por miedo a  Occidente, a que  la Ilustración, Aristóteles o Voltaire los abduzca y libre a sus mujeres de la opresión medieval. Cherchez la femme, paisa. Le tienen mucho miedo a la mujer libre y por eso matan al infiel: para evitar perderlas con las costumbres occidentales. Ven lo que ocurre con las que emigran y les da pavor y pánico pues son patanes que si no es por esclavitud no follan.

Tenemos exactamente lo que nos merecemos. Por gurriminas y joputas. 

!Urgente, urgente... !: nuestros políticos han llegado a un gran pacto

Nuestros políticos por fin se han puesto de acuerdo. Ha sido fruto del diálogo, el consenso,  la cesión entre unos y otros para alcanzar un bien común y velar por la prosperidad de España

Es para celebrarlo. Por fin sirven al pueblo que los elige y demuestran que la política nos es necesaria e imprescindible. Lo han conseguido. Felicidades, enhorabuena. Sabíamos que podrían lograrlo porque el diálogo acerca postura, lima asperezas y propone intereses comunes por el bien de España. Y lo han logrado porque tanto PP, PSOE, Ciudadanos y Podemos se han puesto de acuerdo:

La izquierda, la derechas, el centro  y respectivos desnatados,  se han sacrificado,  han cedido y han demostrado que la ideología no tiene importancia: Han prolongado la semana vacacional de Semana Santa a 21 días de festividades y vuelven en abril. Enhorabuena. El camino se hace al andar. Y los vamos a echar mucho de menos.

Semana de festividades y alegría de la huerta

La alcaldesa de Madrid, Doña Manuela Carmena,   ha declarado la Semana Santa como semana de festividades que es como nominar a su cosita  la alegría de la huerta. No procede.   Esta señora  se ha metido con los cofrades   a los que yo he criticado, sí,   pero no permito que vengan extraños y me los toquen. Son míos.  Uno respeta  mucho a esta señora y comprende  sus devociones y que no puede salirse del libreto que le sopla el apuntador. Y si le da o diere por  lijarse la pepitilla, un suponer,  cuenta con mi apoyo y aprecio. Esta chica de Oro es la madre putativa de una  ralea  reaccionaria, ultramontana, intolerante, agropecuaria, cabreada y furiosa que se muestra muy chula, flamenca y bravucona con los curas, y los sagrarios,  pero  hocica sumisa ante los islamistas y los nacionalistas. No pasa nada: el miedo y la caguetilla  son

libres. Eso dicen

Normal. No todos podemos ser valientes y el miedo es un eximente,  pues  también he leído que las cofradías de Semana Santa son reliquias del pasado dirigidas por católicos apasionados. Y no sé. Es casi seguro. Pero eso es tan obvio como decir que las peñas futboleras están integradas por aficionados apasionados al fútbol. Joder con la obviedad. Vivimos en un país de obviedad en obviedad y tiro porque me toca, donde algunas gustan de ser unas zorras para cobrarle a los ejecutivos y meterle un pico en la polla a un carroza llamado Lou Reed. Pues que os aproveche. Muy respetable si Lou Reed os deja y los ejecutivos os untan de dinero, por zorras.

Pero puestos a buscar  entes inamovible y conservadores podríamos fijarnos en las fiestas anuales del PC, las verbenas cañí de las asociaciones de vecinos o el Carnaval laico con unos disfraces que parecen diseñados por Michael Jackson y Fofito tras una larga noche de tripis y anfetas. Es curioso, porque yo que me he metido wkisky en vena, jamás me he atrevido a tanto. Y estando sobrio menos.

Todavía no se lo he perdonado a mi madre

Así que el incívico debo de ser yo y quizás se deba a que  tengo sentido del ridículo, aún borracho, o porque no tengo nada que ver con estas majaderías pubescentes  que son donde el payaso pierde su casto nombre, lo advierto, y cualquier parecido de esos mendas con un servidor  es pura coincidencia vecinal. Puede ser que uno sea ya muy mayor y vuelva a casa, a la infancia, cuando aporreábamos  el tambor y los oídos ajenos, con una lata de grande de atún  sujeta al cuello con cordeles. Entonces no había chinos y  tambores tan baratos. Teníamos que aviárnoslas con imaginación.

Lo que ocurre es que la gente se mata por salir en las procesiones   de Lorca, Cartagena, Sevilla, Málaga o Murcia, mientras que a las convocatorias de  Carmena no va  ni su tía Enriqueta. Y en las procesiones de Cieza ni te cuento, limeño, porque  también abunda la gente que quiere participar hasta el extremo de que a veces concurre más gente dentro de la procesión que fuera.   Y eso jode, verdad usted.

Jode mucho que el pueblo, el adorado pueblo del que  se auto-proclaman  líderes, acuda y pague por vivir lo que sienten, las emociones que son sinceras pues he visto llorar  en Sevilla a más de un costalero. En Cieza también, sí, pero sobre todo en Sevilla, a pie de urna, digo, de calle,  cuando se suspende una procesión por la lluvia y  podemos asegurarle,  señora juez okupa,  que son emociones  que  nunca ha vivido ni sentido porque tiene el corazón de una seta, yermo, en el que nada prospera. 

Todo esto también jode a algunos islamistas, a un imán iraní,  que se ha propuesto demandar la Semana Santa en el Tribunal de Derechos Humanos pues dice que es una ofensa y un menosprecio hacia ellos. Lo tienen muy fácil: puerta. A mi también me ofende la lapidación de la adúlteras y que ahorquen a los homosexuales en grúas, que asesinen a niñas tomadas como esclavas sexuales y demás infamias salvajes que no practican ni los animales.

Y en España Pablito Ayatola Bananas no dice nada, calla como una zorra que se prostituye y recibe dinero de Iran. Presuntamente, claro, pero admitiendo que Irán le paga el teléfono. Y los españoles todo ufanos votando a este cómplice por omisión, pues  calla y consiente.  

Tampoco sé si  el capullo zambombo del imán se refiere a la discriminación que sufren los cristianos en casi  todos los países musulmanes donde no pueden ni entrar, ni tener templos, mientras en España construyen mezquitas. Este chupacirios es tan orejero y cerril que ni tan siquiera sospecha que lo es.  Es como el cerdo que ni sabe que es un cerdo ni que se reboza en la mierda.

Pero tocante a Carmena, que es española, se muestra como la máter amamantisima de los okupas, de los señoritos de nuevo acuñe pues son todos pequeño burgueses que quieren vivir a costa de los españoles de bóbilis bóbilis sin pagar luz, ni agua, ni hipoteca,  porque su cortijo es el Ayuntamiento con  las señoras  Carmena y Colau de patrocinadoras, tanto monta monta tanto, una fulana como la otra. Ya sé que han sido elegidas democráticamente pero ninguna ha ganado las elecciones y están en el cargo de okupas, gracias al pechoe, entre otros. Y luego se preguntan por qué bajan y bajan y bajan en las encuestas.

No me arrepiento y la guardo con mucho cariño

Carmena ha evitado que se creen mil puestos de trabajo al no rehabilitar un mercado abandonado para dárselos a los niñatos  que no tienen huevos a ocupar el trastero de sus padres. Y Doña Urraca Colau le ha pagado la luz y el agua a otros okupas mientras los del Metro se le sublevan por aquello de que una cosa es predicar y otra dar trigo. Todo para que los presuntos artistas puedan hacer sus pinturas de colores, sus recortes de muñecas y sus monumentos de plastilina como ya hacen en el Patio Maravillas de donde jamás ha salido nunca ni un solo genio o alguien que se le parezca.

Deberían dejar la Semana Santa en paz y no herir  los sentimientos de algunos que no saben defenderse por aquello de la otra mejilla. Aunque  Jesucristo creo que no dijo nada de las patadas en los huevos. Que yo recuerde. No soy semansantero pero me jode que una trasnochada arremeta contra lo que no entiende y sea tan sectaria que no sepa interpretar los sentimientos del pueblo, tal y como hizo un propio de Podemos al destinar a los cristianos a que se jodan en una isla  y se hundan con ella.

Eso no es ser mala alcaldesa, sino analfabeta cultural dicho como un diagnóstico y no como un insulto.   Debería estudiar la historia de las religiones, ver la obra de Martínez Montañés, Salzillo o El Greco,   que  aunque no le digan nada, le podemos asegurar que son obras de arte, como las procesiones. Aunque ahora que lo pienso sí que es semana de las festividades pero solo para los que creen en la resurrección y no están muertos para enterrar a  otros muertos.

Azul, de Kieslowski: ¿amor o masoquismo?

La trilogía de Kieslowski, Azul, blanco y rojo,  se está reponiendo en Madrid con motivo del vigésimo aniversario de la muerte del cineasta polaco. Los tres colores de la bandera francesa que se corresponden con la libertad, la fraternidad y la igualdad. Así que el pasado fin de semana eché mano de Azul;  la que es probablemente la mejor de las tres porque las otras complementan y cierran la primera. Esta Semana Santa tengo que ver las dos restantes, además de Ben Hur, claro.

Es esta trilogía   Azul sería la libertad, según los críticos entusiastas, pero para mi es una historia de amor profundo que  te lleva a la libertad del  amor, aunque tenga mucho de esclavitud.  Los críticos lo ven de otra manera, todos iguales, porque se conoce que no coincidimos en el mismo cine.

La sinopsis nos dice que se trata de una mujer, interpretada magistralmente por Juliette Binoche, que sufre la pérdida de su marido y su hija en un accidente de tráfico. Al marido, un afamado compositor,  le habían encargado la obra El concierto de Europa, pero tras el accidente queda inacabada  y  ella se niega a terminarla porque no quiere saber nada del pasado.  En el duelo se vuelve solitaria, anónima,  dura, sin sentimientos, pues según reconoce no quiere amor, ni relaciones,  ni saber nada de ello pues te
encadena. Y hace sufrir.

Lloro porque usted no llora, le responde la criada cuando llega a su casa, tras salir del hospital en el que ha estado recuperando del accidente, ofreciéndonos con una sola frase el estado ánimo de la protagonista. Síntesis y elegante reflejo de su entereza, sin más palabras.

Juliette Binoche

La película no es dialogada, no abusa del texto y sólo aparece cuando es imprescindible porque lo demás intenta mostrárnoslo con elegantes imágenes y una oportuna música de Preisner; más o menos  lo que en literatura se llama conductismo o behaviorismo. Ella vende la casa, "no quiero tener nada del pasado", y se va  a un barrio de la ciudad para vivir la soledad en el anonimato donde se  vuelve arisca cuando quieren entrevistarla. 

Allí se entera de que el secretario de su marido la amaba en vida de éste y lo ocultaba, pero tras sentirse sola una noche  lo llama  y le pregunta; ¿Me quiere? Sí, responde él. Pues venga. ¿Ahora  mismo? Sí, ahora. Y va. Hay una elipsis y  al día  siguiente él amanece  desnudo  mientras ella lo mira  vestida y de pie. Ya ve que ronco, sudo y tengo caries, le aclara para darle a entender que el amor que siente  por ella  es en realidad platónico  y ella es real con defectos y virtudes.

Pero él  la busca y la encuentra e incluso compra el colchón en el que lo hicieron en una clara expresión fetichista porque la ama tanto que adora hasta el olor que ella ha dejado en el  colchón pues le sabe a ella. Son pinceladas o brochazos, acompañados por fogonazos musicales,  que van haciendo cada vez más interesante la peli, perdón el filme. Porque el enamorado llega  a dormir en ese colchón sin que ella se entere y  así sabemos que ese amor  no es platónico, sino real, muy real. Amor en silencio, sin agobiarla, sin que ella se entere. Un amor callado y paciente esperando que se enamore. Y ella además averigua que  duerme en el colchón porque se lo pregunta al enamorado y él lo reconoce.

BH Rigel, buscando con los prismáticos dónde hacer una marcación, sin contar con la RAE

¿Amor o masoquismo?... pues no sé. Quizás amor verdadero, del bueno, del que aguanta ronquidos, defectos, errores e imperfecciones. El amor sólido que no se derrumba al primer embate de la vida y capea el temporal porque el barco es muy marinero y lo aguanto todo.

Son flashes, vistazos impresionistas con pocas pinceladas como cuando llora por un  ratón y su crías que acaba de parir y que no tiene más remedio que matar mediante un gato que le pide a un vecino. Lo siente mucho, pero no tiene más remedio que hacerlo. Otro fogonazo sobre Europa y los sacrificios que hay que hacer aunque nos duelan. O la relación con su vecina prostituta a la que salva de que los demás vecinos la echen y  que no lleva bragas. Se lo pregunta en la piscina y le contesta: Nunca. 

Espantapájaras 7

Son las 05: 36 y toca el café y el cigarro. Hay tanto silencio que se oyen las teclas de los cajeros de ahí enfrente.  Abro el correo que no lo veo desde ayer por la mañana y me  llega una solicitud de amistad de Sol Teros Cieza; una página para buscar amigos y salir por ahí. Acepto la invitación porque me parece una buena idea poner en contacto a gente que se ve por la calle pero sigue su vida. No es una página de contactos y por eso me gusta. Y además en Cieza. Creo que la iniciativa es de una chica porque hasta ahora sólo está ella y algunos tíos. Pero lo avisa: Empezaremos a añadir gente poco a poco, paciencia a los primeros en llegar.

Pero me refería a la película Azul donde vemos que una vecina   la llama desde el club en el que trabaja antes de salir al escenario a follar con un chico mientras los voyeurs miran. La amiga la llama porque entre ellos y en primera fila, ha visto a su padre y no quiere que la vea haciéndolo públicamente.  Por qué hace esto, le pregunta  cuando llega al club. Porque  me gusta, les contesta ella.  Y creo que a todos nos gusta. Más libertad, pero sexual, aunque no sé si se refiere a la libertad de mirar o a la follar sobre un escenario. A mí sí me gustaría mirar, sólo mirar y ser voyeur, pero si es entre dos chicas. Pervertido y libre que es uno. 

Más tarde la Binoche  se entera de que su  marido tenía una amante desde hace años y que ella está preñada de él. Y entonces decide no vender la casa y  dejársela  para que críe al hijo de su marido. ¿Masoquismo o amor?...Pues según quién lo mire. Los críticos creen que es la libertad de romper con el pasado y quedarse sin nada detrás ni  delante. Pero eso es al principio porque   al final sí mira hacia adelante al acabar la obra del marido, firmarla y quedarse con el hombre que la amaba en silencio.

Abundan excelentes  pinceladas  como cuando Kieslowski nos muestra cómo pasa el tiempo mediante la sombra que una taza va dejando sobre la mesa conforme corre el sol del Este al Oeste y que nos da idea conductista de que pasa el tiempo, mucho tiempo, escuchando la flauta de un artista callejero (que llega a lugar donde pide   limosna  a bordo de un Mercedes) mientras un plano fijo   va reflejando  con sus sombras el paso del tiempo.  Sin palabras y con una imagen fija. Puro conductivismo en esta primera parte, la del duelo.

O la escena en la que se queda mirando como un macarra le pega a una prostituta, es decir, Europa,  con sus virtudes y miserias,  porque también aparece una anciana muy encorvada  y a paso muy lento que le cuesta horrores echar una botella en el contenedor de reciclaje. Más Europa: crítica a la modernidad que recicla mientras los viejos solitarios no tienen a nadie que les eche la botella al contenedor, como siempre.

Es una historia de amor, o sobre el amor,  porque mata a los ratones que han nacido en su casa y  viene a ser como la madre que castiga a su hijo porque lo quiere,  pues aunque le duela, aunque llore la muerte de los ratones,  no tiene más remedio que castigarlo y matarlos. Me temo que los críticos la vieron hace años, como yo,  y no han vuelto a saber de ella porque se conoce que han sacado las notas del estreno. Ella rompe la partitura de su marido (no quiere que  nadie la acabe), pero luego la retoma y la remata junto al ayudante de su esposo. Y la firma mirando hacia adelante.

Espantapájaras 8

¿Y el final?: Pues al final ella se queda con el hombre que le ha demostrado que de verdad la quiere, que la espera, que la ama en silencio. Y nos lo muestra en una alegoría de la libertad del amor pues se la ve gozando con él mientras sus mejillas se aplastan sobre el cristal de una pecera; presa,  pero libre al amar sin medida.   Porque ser tu esclavo me parece poco. Archivo de hojas muertas (2012-2013). Aunque parezca, lo es, una pardoja, todos los sumisos y sumisas hablan en sus blogs de la libertad de engregarse y ser felices por amor. Son libres para irse, pero se quedan. Son felices así pero siempre que sean correspondidos en ese amor, porque si no, sí que es masoquismo.

Y finalmente  llora cuando ve en el ecógrafo la imagen del niño que la amante de su marido va a tener, pero son lágrimas de felicidad,  de libertad,  con una miaja de masoquismo. Pero esa es la libertad; la libertad de no tener prejuicios y amar sin medida porque ya nos decía San Agustin v que la medida del amor es amar sin medida. Hay que evitar no abusar tanto de las fichas, nenes, y ver más cine.  Y FIN.

Hacía años que no la veía y ahora creo que está sobrevalorada más de lo que se merece;  es una muy buena película que te hace pensar y  discernir entre el amor y un  masoquismo al que  conduce el amor cuando una buena persona ama profundamente.

Buenas noches y buena suerte. 

PD.- El DRAE  dice que una marcación es...2. f. Mar. Ángulo que la visual dirigida a una marca o a un astro forma con el rumbo que lleva el buque o con otro determinado.

Una sintaxis de primero de EGB para enmarcar. Y eso que son académicos de la lengua y no saben redactar sin solecismo y anacolutos. La redacción sería: Mar. Ángulo que forma la visual dirigida a una marca o un astro, en relación con el rumbo que  lleva el propio buque  o con otro determinado. De nada.

Ya me meto hasta con la Academia. Soy así de chulo. Y eso que no tengo estudios,  másteres, ni demás quincalla de estos tipos que cobran por trabajar mal. Son ejemplares, ya digo. Ya lo estáis corrigiendo y para mañana más deberes.

Agenda: Hospital a las 09:30 con mi hermana. Resultados 1º control (a ver si están). Nada más:  Es casi Semana Santa y quizás me tome unas vacaciones. Por cierto: hay que poner las colgaduras en el balcón.

Prohibido arrojar escombros (bajo multa)

Todas las Venus se parecen por detrás, nos previene Ramón Gómez de la Serna. Y los tontos también. En España no hay más tontos que en otros países, lo que ocurre es que aquí son más tontos. Es una cuestión cualitativa en vez de cuantitativa. Quizás por eso, no lo sé y tengo que contrastarlo, el presidente del Parlamento quiere controlar  a un Gobierno que no existe y que sólo se dedica a hacer fotocopias  y a no irse cuando está cesado por el pueblo. Este presidente parlamentaril  tiene tantas ganas de marcha, de controlar y darse pisto que es es capaz de querer controlar a los bedeles de los ministerios. Se le ve con ganas.

No es como los responsables del Ayuntamiento de Cieza, es decir, los responsables del tripartito, es decir, los responsables de una parte de los ciezanos  que no quieren controlar nada y aseguran  que no se puede educar a base de sanciones, y puede ser, pero a ellos les han destruido los árboles del Paseo tres veces, tres, y todavía sueñan con el país de Juaja novela/pastoril,  donde ser felices en comandita y poder comprar y vender perdices (alimentadas con pienso ecológico y omega3). No se puede educar a base de sanciones pero sancionan a los que llevan un perro que caga en la calle, a los que sacan la basura antes de tiempo, a los que

arrojan escombros...

Un poco de humor (o no)

To er' mundo e' güeno que venía a decir el tarambana de Rousseau con su buen salvaje. Por los cojones, digo. El mundo acabará y se le dará carpetazo con una guerra, para que os vayáis coscando los párvulos del To' er' mundo e güeno con perdices y siendo felices. !Cuánto daño han hecho los cuentos, refranes y moralejas! pues  evita a la gente pensar. Le das el tuit, la frase hecha, el lugar común, el eslogan, el refrán, el meme,  y traslapan el asunto. Y no es eso: viene en el El Quijote; ese libro que todo el mundo ha leído pero nadie sabe cómo ha sido.

Aviso 1

Que sigan en el andamio comiendo tortilla porque mientras los destrozos los paguen todos los ciezanos,  los  padres de estos angelitos  no pagarán por haber criado a unos buenos salvajes roussonianos. En el País Vasco llevaban más de 30 años con la kale borraca y se acabó en una semana cuando el Gobierno impuso que las multas las pagaran sus padres.

Me imagino a los papis y mamis de los borrocos cogiéndolos de las orejas y castigándolos encerrados en su habitación sin cena ni Internet ni nada, como si fueran niños, que lo son, pues sueñan con un país jaujaprogre que jamás existirá mientras el hombre cague y se reproduzca. Pero esa gestión de las multas  la  hizo Aznar y entonces da calambre. Y qué. Si el dictador creía que dos y dos son cuatro supongo que yo soy fascista si también  lo creo. Tengo que mirarme en el espejo, por si acaso me ha salido bigotito.

Aviso 2

Tendremos pues que ponerles ejemplos para que lo entiendan como a los niños, los tontos y los políticos: Si no se educa con sanciones puede suceder que un tipejo vacíe sus escombros en el Paseo Ribereño y luego se cargue un montón de arbolitos. Y no pasará nada porque lo multarán por arrojar escombros pero nunca por romper los árboles pues no se educa con sanciones. 

A mi me educaron con sanciones, me expulsaron de los dos institutos, tanto públicos como privados y porque no había más (me queda ese tachón en mi currículo pues han sido solo dos); pero  les estoy inmensamente agradecidos de que no me educaran a tenor de los panarras que sí han sido educados y que no saben poner la ó con un acento.

Aviso 3

Se educa con sanciones y multas porque la vida misma está  repleta  de ellas. A saber:  multa por pegar carteles «bajo multa», multa por orinar en la calle, multa por saltarte un semáforo, multa por poner la música alta, multa por contaminar, multa por talar los álamos del río (excepto si es en el paseo Ribereño y no lo denuncian los tres o cuatro ecologistas).

A ver qué ocurre cuando estos angelitos se carguen los álamos del río, el ecosistema y no se les multe porque no se educa con sanciones. Menos mal que los ecologistas protegen los árboles en general, menos los que ha plantado el PP. Y éstos sí tienen estudios. Muchos. Caben en un taxi y han logrado ser famosos durante 15 minutos. Lo han estudiado bien.

A partir de ahora me pasaré por los mismísimos las denuncias de los ecologistas sobre cualquier tala ilegal. No tienen credibilidad. La han perdido porque sólo quieren multar a los que no son de los suyos. Nunca a los ángelicos  que se cargan inocentes árbolitos, quizás porque están acostumbrados, con lo del aborto, a interrumpir la vida.

Se pagan sanciones y multas por todo, repito, y tengo un amigo  que está en la cárcel por conducir sin carné´. No podía pagaros y lo metisteis en la cárcel para que apoquinara vuestras sanciones con las rejas y su falta de libertad. Te cargas un montón de árboles, tres veces, tres, con alevosía, nocturnidad y reincidencia, y no pasa nada porque no se educa con multas, claro, pero metéis en la cárcel y priváis de libertad a uno que conduce sin carné y que no ha roto nada. Iba a decir algo de chuparla, pero me callo porque yo sí me he educado. Por mi cuenta. Pero dejo una foto de Gudrun Landgrebe  en la "La mujer flambeda" para que tomen nota del castigo al que sometía yo a los gamberros, digo, joputas.

Gudrun Landgrebe "La mujer flambeda"

A algunos propios les  recomiendo un ejercicio muy sano: respirad varias veces profundamente y deciros: hay alguien que no piensa como yo y tengo que aceptarlo; hay alguien que no piensa como yo y tengo que aceptarlo... No hay más. Ahora me explico porque en España no se puede formar gobierno: están negociando quien es más tonto, dicho esto como un diagnostico y no como un insulto.

Son las 07: 19 y ya ha amanecido. Dice El País que Trump está llevando a la división a la sociedad norteamericana y es cierto, pero por spanish/corrala también hay divisiones y no tenemos Gobierno. No estamos divididos, estamos fracturados porque hemos pasado del bipatismo al cuatripartidismo en el que algunos pretenden  llevarnos al partido único. Días y ollas. Del bipartidismo al únipartidismo. Pues vale, pero servidor, como los españoles, va a lo suyo.

Porque dice mi hermanica que soy un enfermo sexuá como la afamada directora de culto de cine porno, Erika Lust. Y es lo más probable así que aquí dejo instantáneas de mi "poblema sexuá", porque no me gusta ver la televisión (Sálvame y eso). De todas formas la culpa es de las Venus por parecerse todas por detrás. Visto un culo vistos todos. 

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: Atento al paquete con la boquilla ucraniana. Caminata con mi hermanica. No comprar condones porque, obviamente, no me hacen falta. Se me caducan.