… ese partido de derechas que no tiene otra cosa mejor que hacer que criticar al presidente del Gobierno por fumar en la Moncloa; ese actor que se llama Pepe Rubianes y que cuando piensa, embiste y nos manda a tomar por culo a España y a los españoles en el mejor estilo de la España chula, flamenca y bravucona; esos “trompeteros del Apocalipsis” y “profetas del miedo” que alarman con la urbanización de la costa; ese capitán de la legión que amenazaba con presentarse en Madrid ante el ministro de Defensa en plan militar chusquero y baladrón; esa nueva presidente de Chile que dice que es socialista, agnóstica, separada y mujer, cuando uno no es ni socialista, ni agnóstico, ni separado, ni mujer y no por ello cree tener ningún tipo de privilegio, ni autoridad moral; ese partido de la derecha que sigue presentando a Acebes, Zaplana, Piqué o Aznar como mascarones de proa, cuando deberían agradecerles los servicios prestados y enviarlos a cuidar a los nietos para que dejen paso a Gallardón, Esperanza Aguirre o Gustavo de Arístegui, por poner unos ejemplos; ese Oriol Malló cabreado, insultón y con mala baba que cuando piensa, propone pegarles dos tiros a los catalanes disidentes; ese presidente francés que amenaza con tirar la bomba atómica a los terroristas sin que tales declaraciones causen alarma en los cursiprogres porque no las ha realizado Bush; ese pobre hombre al que su mujer le pega y que encima es detenido por “maltrato psicológico” a la que le pega; esa subdirectora del diario gubernamental que acusa a la Iglesia católica de que su doctrina y sus normas están en consonancia con esa misoginia inicial de los textos sagrados, cuando resulta que los países más secularizados, emancipados y cultos donde la mujer está más liberada, como los nórdicos, es donde más maltrato a la mujer se produce, según todas las estadísticas, por lo que "nadie que conozca la cultura occidental puede negarlo" a no ser que seas una paleta analfabeta subdirectora del diario gubernamental que no sabe buscar estos datos que están en Internet al alcance de los niños de pre-escolar. Ese país, decía, de cantimpalo, cuchufleta y chichinado que se llamaba España y que ahora es el hazmerreír de Europa…
Fajas, medias con costura y talón, tacones, lencería; toda una apoteosis fetichista para gustos refinados. Para gustos exquisitos que muy pocos, y pocas, logran comprender. Porque para ellos es una perversión que te guste más una mujer vestida que una desnuda; que te guste más vestir a la mujer que desnudarla. En fin…Semos raros.
Es el momento de los “encuentros”, ha comentado Iñaki Gabilondo en el canal Cuatro. Gabilondo sí, ese tipo que es el paradigma de lo cursi, el cursi antológico, el cursi por antonomasia, el cursi rococó con acantos y gardenias, el cursi con triglifos y acantos, el cursi con ribetes y cenefas. Cursiprogre como su colegui, Javier Pradera, que en El País escribe: "Finalmente, tal vez un acercamiento etiológico al comportamiento no verbal de los políticos permitiría analizar su libidinosa urgencia de realizar despliegues rituales periódicos en los espacios simbólicos de la vida pública". Estoy a la espera de la traducción que he encargado porque éste es un cursi espacial, de esos que “buscan espacios para el diálogo”, “espacios para el encuentro” y espacios para la paella donde no sople el viento. Más cursi que Gemma Nierga o que la gala de los Goya, que ya es pulir el charol. Pero eso de que es el momento de los “encuentros”, decía, es también lo que se suelen decir los jefes de la mafia cuando se reúnen en Las Vegas para repartirse el pastel, el botín, el pillaje, la ratería y la rapiña. Es el momento de los “encuentros”, dice el cursilón con moño, copete, plumero y rebaba al que parece que no ve en la tele ni su abuela, si la tiene, porque su filia/fobia es tan evidente, su sectarismo es tan chirriante que el figurín ha perdido toda la credibilidad y sólo lo debe de ver Peces Barba; el apóstol de los buenos y los malos que ahora despotrica en un libro con que los males de España son el PP, la Iglesia y los nacionalismos extremos. Lo de los nacionalismos puede ser, pero yo no recuerdo que el PP ni la Iglesia hayan montado un GAL para secuestrar y asesinar a los ciudadanos, ni que se hayan apañado un contubernio de corrupción para llevárselo calentito mientras Gabilondo se hacía el loco por la radio y Peces Barba se escondía pusilánime y no daba la cara para denunciar el asesinato y el robo de sus semejantes. Precisamente los que se tenían que estar calladitos y pidiendo perdón, son los que se permiten darnos lecciones de ética. Lecciones de ética ninguna. Ni de estos dos pájaros, ni de Rubalcaba, a la sazón portavoz de aquel Gobierno que mentía y mentía tras cada consejo de Ministros. No paraba de mentir a preguntas de los periodistas como portavoz de aquel Gobierno de la infamia. De la historia Universal de la Infamia Rubalcaba y Peces Barba.
Ha nevado en mi pueblo, y aunque la nieve no ha cuajado en el suelo, ha dejado su huella por encima de los coches que han amanecido con un palmo de nieve. Y también ha nevado en el monte, en el cerro de la Atalaya que se ve en la foto que han retratado mi hermana María y mi cuñado Paco, porque por aquí además de ser de pueblo, cuando nieva nos hacemos fotos. Porque para los que sois del Norte, o de otro continente, ésto no será noticia, pero por aquí cunde el desierto y sólo nieva cada treinta años. La última vez que nevó yo acababa de descubrir que las niñas no tenían pito y con eso lo digo todo. Y lo descubrí porque le metí a una niña nieve en la braguita y al bajársela me quedé asustado porque no sabía por dónde hacían pipí y cómo lo hacían. Ahora ya lo sé. He tardado cuarenta años, pero lo he conseguido averiguar. Soy un lince.
No es cierto que ponerle hojas de parra a las estatuas sea síntoma de represión porque a esta chica las hojas de parra le sientan muy bien, pero que muy bien, e incluso la mejoran porque dejan atisbar entre ellas el pelito recortado de su sexo. Recortado, no rasurado, que es lo correcto. A mí esta estatua carnal me gusta con hojas de parra para lamerla, beberla entera y empacinarme de ti, que le diría si yo fuera poeta, que no lo soy, por lo que yendo más a lo ordinario, le diría que para penetrarte, entre hojas, hasta el alba, digo, hasta que termine la vendimia. Uno, que es muy bruto y poco dado a la lírica.
Y dime de qué presumes y te diré de qué careces, porque resulta que el diario New York Times ha publicado que los militares españoles son “trogloditas” por la actitud del general Mena al criticar el Estatuto. Yo critique el general Mena y pedí su arresto, pero la generalización a todos lo militares españoles, amén de injusta, es infantil y no la debería hacer el “prestigioso” diario (el que tanto admira y plagia el cursi diario gubernamental). No debería generalizar porque resulta que el rotativo norteamericano que critica a los militares “trogloditas” españoles, apoyó a los chusqueros militares americanos que invadieron Vietnam (luego se arrepintió, pero ya iban miles y miles de muertos) Y también apoyó la invasión de Panamá, Granada y los bombardeaos de Yugoeslavia. Y se hizo el loco con el golpe de estado contra Chávez. Así que clases de ética y de modernidad por parte de este diario las justas. Muy pocas. Justitas. Ninguna.
Ni de ese diario, ni de Peces Barba, ni de Rodríguez Zapatero que precisamente se encuentra ahora con que el Consejo de Estado, al que pidió consejo, le ha dicho que no va por el buen camino, porque conviene poner límite constitucional a las demandas de los nacionalistas. Y como el presidente se comprometió en el discurso de investidura a tener muy en cuenta al Consejo, bueno sería que hiciera caso y que se hiciera todo por consenso de todos los españoles. Por no se hará. Se admiten apuestas. Porque el héroe de Atocha está empecinado en sustituir en la historia a Adolfo Suárez como reformador democrático (era de derechas, después de todo y eso no se puede consentir) y se ha metido a arreglar la radio que funciona, aunque le sobren piezas. Pero no lo hará, decía, porque el Estatuto es demasiado goloso para los que lo apoyan en el poder pues permite sacar tajada a los ricos en detrimento de los pobres, al equiparar la inversión con la riqueza de cada región (tanto tienes tanto vales y tanto te invierto). Ese es el propósito del Partido Socialista de la Desigualdad y el Privilegio que sigue bajándole los impuestos a los ricos, según denuncia CC.OO, y que quiere consolidar una evidente desigualdad discriminatoria porque las regiones que tengan una riqueza del PIB de 5 no pueden recibir menos de 5 y si suben a seis deberán recibir los 6.
Quiere decirse que cuanto más crezcan y más ricos sean, más inversiones recibirán de los demás. Tanto tienes, tanto más vas a valer. Igualdad y solidaridad, ya te digo, porque las regiones más ricas crecerán en progresión geométrica, mientras que las más pobres lo harán en regresión aritmética, si es que estos analfabetos padres de la Logse saben qué es eso, que parece que no. “Patriotismo social”, dice el pájaro de León. “Pa’ la saca”, dicen los nacionalistas de Cruz y Raya. Se pilla antes aun pesetero que a un cojo. Y todavía no han firmado y ya quieren más porque este no es “su techo”. Vale, es política y están legitimados para hacerlo, pero también lo está el PP para recoger firmas con el fin de iniciar una petición popular. También es política. Pero a partir de ahora “cada uno a sus costillas”, que decíamos en el colegio, y al igual que el profesor murciano José Perona, yo doy por roto el pacto de la Transición, el pacto constitucional y que cada uno vaya a su palo. A sus costillas.
Empezó a desnudarse tranquilamente, dejando caer primero su falda, luego sus enaguas. Se quitó el corpiño y luego, quedándose en corsé y bragas, se soltó el hermoso pelo, sacudiendo la cabeza para que ondease. Porque Harriet Marwood no era una mujer corriente. Poseía una rara especie de sensualidad que se encontraba a sus anchas en una curiosa combinación de protección maternal y crueldad despiadada. Ahora, cautivada por el rostro y la figura de su alumno, era feliz con su dominio absoluto. - Lo ves, querido muchacho, aunque ahora sea un joven de fortuna, sigues sin embargo bajo mi absoluta autoridad. – Harriet sonrió repentinamente-. Bien, ¿te atrae la idea? - Oh, sí, señora. - ¿Aunque sea tu ama y te tenga controlado, Richard? - Oh sí, señorita –susurró el muchacho-. A pesar de todo eso, la amaré y seré feliz
El Rey sobrevoló la costa murciana de La Manga y se quedó “alarmado” por la urbanización de la zona, según han revelado al diario gubernamental los ecologistas agropecuarios del secarral, las moscas y la palangana. Quiere decirse que para que el Rey no se alarme y que pueda seguir disfrutando de sus paisajes aéreos, los murcianos hemos de vivir en chozas con el fin de no molestar “las vistas” de su graciosa majestad, que bien podría sobrevolar la Constitución para darse cuenta de las desigualdades y privilegios que se nos quieren imponer sin consultar con el resto de los españoles. O también podría sobrevolar las 3.500 viviendas que la Caixa construye en Murcia, con campo de golf incluido, suponemos que para conseguir beneficios y pagarle el sueldo a su hija que trabaja en esa caja, porque “la región de Murcia no se vende”, excepto a la Caixa de los amiguetes nacionalistas. Aunque yo comprendo al Rey, y mucho, porque eso de vivir en un amplio palacio y ver como los españoles se amontonan en las playas tiene que causar mucha zozobra, la verdad. Y él es un hombre muy sensible. Tanto que comprendo su alarma, porque el otro día yo sobrevolé el palacio que su hijo se ha construido en la sierra, con mi dinero, y me quedé también muy alarmado. Y mucho. Más que él incluso.
Pues nada: ya tienen nuevo juguete, ya tienen nuevo Estatuto, ya tiene nuevas normas de juego y de reparto de bienes, sin que hayan contado conmigo. Yo no cuento. El Partido Socialista de la Desigualdad y el Privilegio; es decir, el Partido Socialista al 1% me ha hecho marginal y antisistema. Hemos llegado al fin de la historia porque ya no hay lucha de clases, sino lucha de aldeas, villorrios y caseríos por poner más allá la linde del corral y llevarse los dineros. Hemos sustituido la idea de “libertad, igualdad y fraternidad” por la de “coge el dinero y corre” (un 58% más de impuestos, 3.000 millones extras e inversiones estatales con arreglo a su PIB, a su riqueza; más ricos y más inversiones). Tela. Pasen por caja. Machoman, el Justiciero. "Patriotismo social" que beneficia a los ricos. Y con la complicidad de la izquierda reaccionaria y cavernícola que se ha hecho compinche del caciquismo burgués nacionalista y apoya el privilegio y la desigualdad. Quién os ha visto y quién os ve, Maribel. Pero el acuerdo era previsible, decía, porque aunque no es muy decoroso autocitarse (miento, en este caso hasta me excita), uno ya lo advirtió hace meses pues estos políticos son tan mediocres y panarras que se hacen previsibles. Y lo que ha ocurrido ya lo aventuró un servidor hace meses. Concretamente el 29 de septiembre de 2005 cuando comentaba:
“...Pero eso de que el estatuto catalán supone un cambio de régimen (Aznar) es una tontería porque va a suponer más régimen, nacionalista, y más régimen victimista. Es probable que me equivoque pues con esta tropa de mediocres nunca se sabe, pero me malicio que el Estatuto se aprobará en Cataluña y se aprobará luego en Madrid aunque rebajado, algo descafeinado, pero con muchas más competencias. Y al final todos se sentirán ganadores porque Zapatero podrá presumir de que ha modificado el Estatuto como prometió; Maragall habrá conseguido modificar el Estatuto que no consiguió cambiar Pujol en más de 20 años; Artur Más de CiU podrá fardar de que los socialistas no han cumplido al no conseguir el estatuto fetén, el que ellos querían, porque lo han rebajado en Madrid los "españolistas" y Carold Rovira de ERC podrá seguir presentándose como la víctima del “españolismo” ya que ese no es el estatuto bueno y seguirá espatarrado en el pulpito de la reclamación permanente. Y todos tan contentos. Más de lo mismo, más victimismo, excepto para el resto de los españoles que verán reducida la solidaridad de las regiones ricas a favor de las más pobres. Socialismo al 1% ya se sabe”.
Calcao. De momento Artur Más ya ha advertido que esto es un salto adelante “que no renunciamos a completar en años futuros". Y que, por supuesto, no renuncian al Estatuto aprobado en el Parlamento catalán. Es decir, todavía no han firmado este acuerdo y ya quieren más. Calcao. No falla. Más autogobierno, más millones y más victimismo. Y todos sacan tajada; todos se quieren follar a la moza y ya se han puesto en cola para pasar por caja. Pasen y cojan.
Dices que tienes fiebre y supongo que te estás colocando el termómetro, aunque cuando voy a tomarte el pulso me dices que no, que no es ahí, me supongo que porque la fiebre a la que tú te refieres no sea la fiebre que se estudia en la facultad de Medicina. Pero no lo sé, porque las mujeres sois muy complicadas. Es difícil entenderos, porque me dices que tienes fiebre y luego te veo ahí sentada con la ropita interior, con los zapatos de alto tacón y con las manos en la ingle, supongo que poniéndote el termómetro. Pues espérate que voy a por una aspirina, que no quiero yo que te pongas malita y yo mismo te tomo la temperatura. Con la lengua. Fetichista que es uno.
Dice Zapatero Machoman, el Justiciero de las Mujeres, que dentro de unos años se verá que la reformas le sientan bien a España, que hay que dejar pasar el tiempo para que se vean sus beneméritos efectos.
Puede ser. Pero él no dejó que el Plan Hidrológico demostrara que era bueno para todos, para el levante y el Norte, porque se lo cargó nada más llegar al poder sin consultar con nadie, sólo con sus socios que le exigieron que lo suprimiera para darle los votos que le permitían asentarse en el poder, en la poltrona que le gusta más que a un tonto un rayo láser.
No le dio oportunidad de demostrar sus virtudes y acabó con él de un tajo sin darle ninguna posibilidad. Y podemos sospechar lo que se nos viene encima porque ya hay un precedente, pues la reforma que ha llevado a efecto para bajarle los impuestos a los multimillonarios con los fondos Sicav, nos parece una vergüenza ahora, entonces y en el futuro, aunque él quiera disimular aprobando una bajada de mentirijillas a los trabajadores. Cosa de gente sin ética, de vil canalla de proa que nadie quiere en sus barcos. El Marques de Sade era un bendito comparado con esta banda de saqueadores que le baja los impuestos a los millonarios y además facilita que Hacienda no los inspeccione. Vil canalla que le baja el IVA al amiguete multimillonario, al cacique que lo apoya como si en vez de una “democracia avanzada” viviéramos en una “democracia reaccionaria” del siglo XIX. Porque en una “democracia avanzada” Machoman no sería ni bedel de instituto. Pero con tal de tener el apoyo del cacique y de los nacionalistas que lo mangonean y chulean, este Machoman es capaz de vender a su madre para seguir gobernando, vender a unas regiones pobres de España para beneficiar a otras más ricas y vender a los muertos para conseguir una paz de los cementerios que le permita los laureles de pasar a la historia.
Como Machoman el Magnífico. Y cuando no le quede más por vender para seguir aferrado al poder, a la poltrona y al coche oficial venderá… a los trabajadores como ya los ha vendido al permitir que sean ellos los que sigan cargando con la carga impositiva mientras los amiguetes multimillonarios pagan menos impuestos con los fondos Sicav. Yo a este pájaro no le presto el coche, ni un voto. Porque lo vende.
He visto en la tele una actuación en directo del grupo Texas que me ha merecido la pena, y mucho, sobre todo porque Sharleen Spiteri, la vocalista y líder del grupo, ha mejorado con los años y si antes me atraía ahora me fascina. Morenaza, bajita, culona, con el pelito corto a lo chico y voz dulce, muy dulce. Tiene 38 añitos y antes de lanzarse a la fama, era una tímida peluquera en su ciudad natal de Escocia. Vive con su pareja, el editor jefe de la revista The Face en un apartamento londinense. Su aspecto de niño travieso ha dado mucho que hablar sobre su ambigüedad sexual que ella no ha escondido porque tiene confesado que le encantan los labios de Angelina Jolie y suspira por las piernas de la modelo Elle McPherson (las dos bisexuales). Aunque ella está muy bien asentada con su novio y está pensando en formar una familia. No obstante es un icono para las chicas lesbi y bi de todo el mundo y no hay foro o página web que no tenga música o fotos de ella porque parece que Sharleen es bisexual. Creo que no voy a tener más remedio que enamorarme de ella. Porque además le da un aire a una chica de mi tierra que a mí siempre me ha gustado mucho. Y sus temas siguen siendo clásicos después de más de quince años, seis albumes y 15 millones de disco vendidos (Say What You Want, Summer Son, Prayer For You, Everyday Now, etc). Sharleen, eres divina.
Vale, me has dado el informe que trata del “Acuerdo marco para el desarrollo conjunto de proyectos de promoción económica y productiva que estimulen las iniciativas para el desarrollo turístico, cultural y social”. O algo así. Y lo estoy leyendo, por encima. Por encima del papel que me has dado porque me interesa mucho más lo que me cuentas con el balanceo de tu zapato sobre la punta de los dedos ya que me fascina leerte el lenguaje “shoedangling” de tu pie con ese zapato de tacón. Porque me cuentas cosas, muchas cosas, con esa verborreica grandilocuencia. Muchísimas, porque sabes expresarte meridianamente bien con el movimiento de tu pie y de tu zapato, con ese vaivén sobre la punta de tu pie que me provoca sensaciones, emociones y erecciones... Eres muy grandilocuente. Y me lo cuentas todo sin pudor ni recato alguno, como tiene que ser porque me interesa muchísimo lo que me dices. Eres tan lenguaraz que no hace falta que sigas con tu monólogo con el pie y el zapato porque te lo entiendo todo y ahora mismo me voy a casa para meterme en la cama y esperarte.
La justicia ha prohibido que un partido ilegal pueda realizar legalmente un congreso ilegal. Esto no es noticia porque es lo que suele ocurrir en Europa, en los países avanzados como Alemania o Bélgica. Lo que es noticia es que ese insigne hombre de Estado, ese eximio político que es Pepiño Blanco haya acusado de "no querer la paz” a los que se oponen a la bajada de pantalones ante los terroristas asesinos de niños a cambio de unos votos nacionalistas para seguir aferrados a la poltrona de su “democracia avanzada”. Porque ya da cierta fatiguita explicar lo palmario, pues abundan los adultos que como a los tontos, a los niños y a los políticos hay que explicarles las cosas con ejemplos para que las entiendan y puedan sopesar que ese mismo argumento de buscar la paz se podría también emplear para buscar la paz en el matrimonio entre el marido maltratador y la mujer maltratada, y así tratar de “explicar y comprender” el conflicto de la violencia doméstica “vista con ojos limpios”, “sin odio”, claro, abiertos al diálogo para buscar la paz en el matrimonio entre verdugos y víctimas. Porque según dicen “todo diálogo por la paz es positivo pues nos diferenciamos de los animales en que podemos dialogar” y porque con ello ayudaremos a que “los dos se sientan cómodos en la paz del matrimonio plural”. Todo sea por esa paz en el matrimonio. La paz sumisa. Democracia avanzada.
Las cafeterías para hacer punto y ganchillo son el último grito en EEUU para las mujeres jóvenes e incluso para los hombres que se apuntan a este tipo de café para sentarse, hacer punto y relajarse, según nos dicen los expertos en estos tejemanejes. Es una nueva tendencia en la que son protagonistas los "knitting cafés", o cafeterías en las que se puede tejer una bufanda mientras se charla y se hacen amistades con una taza de chocolate caliente de por medio, según publica el diario El Mundo. Yo los comprendo, porque también suelo apuntarme a este solaz de hacer punto pues se pasa muy bien y es muy entretenido porque mientras haces ganchillo puedes hablar con ellas de todo, de esas cosas que con los hombres no puedes hablar. Y como ellas son más atentas y educadas puedes hacer muy buenas migas, muy buenos puntos de ganchillo y consultarle esas cosas que sólo puedes hablar con las mujeres como, por ejemplo, dónde se han comprado esas braguitas tan monas que les has visto al cruzar las piernas. Porque con ellas es más fácil hablar de estas cosas, son más sinceras y francas, porque tú le preguntas a un tío dónde se compra las braguitas y se enfada. Son más maleducados. Pero con ellas es más fácil la conversación mientras haces punto y puedes preguntarles cosas íntimas que los hombres no quieren contar y las mujeres sí, como por ejemplo si cuando ellas se corren chillan. O si su novio la tiene grande o pequeña. O si se duchan antes o después. Y sobre todo si miran a los ojos mientras te la chupan, porque esa es una cuestión que para algunos es fundamental porque una mujer que no te mira a los ojos es capaz de todo. Me lo tiene dicho mi madre: no te fíes de las personas que no miran a los ojos. Y yo no me fío de las mujeres que no lo hacen. No son de fiar. Sobre todo esas chicas progres remilgadas que no follan, sino que hacen el amor porque ellas son unas señoras y no hacen guarradas de putón. Unas cursis, vamos, que no saben chuparla y encima no te miran a los ojos cuando lo hacen. Una blasfemia.
Decía Chesterton que cuando el hombre deja de creer en Dios se pone a creer en cualquier idiotez. Y es cierto, porque anoche podíamos ver en la cadena del Grupo PRISA (el tutor y custodio del análisis racional con puñetas y entorchados), el programa “Cuarto milenio” que manufactura psicofonías al por mayor, avistamientos ovnis, posesiones, enigmas, espíritus de más allá, fenómenos paranormales, exorcismos y demás supercherías y chuches de feria. Pasen y vean, les ofrecemos la mujer barbuda y la pitonisa del ramito de romero a San Pancracio Maragall que da suerte, mucha suerte. El grupo editorial que vende indulgencias de salvación progresista y que farda baladrón de usar la razón y la investigación racional en la adquisición del conocimiento, basa su programación dominical en supersticiones, magias potagias, visiones, paparruchas, brebajes y demás sortilegios de la nigromancia abra cadabra patas de cabra. Llevan al programa científicos para que den su explicación racional sobre esos fenómenos paranormales, pero en realidad la ciencia haría una enmienda a la totalidad del programa y, entonces, para qué seguir con él. Por la pela, la puta pela, la audiencia y el dinero que es poderoso caballero, según Quevedo y según estos cursiprogres que le ponen una vela a la razón y otra a la migromancia; una forma kantiana como otra cualquiera de descubrir que la metafísica es sólo posible sabiéndose fenomenología de la razón pura y de la fe racional en la razón práctica. A ver cuándo entrevista Gabilondo a Iker Jiménez con el mismo entusiasmo con el que entrevistó al representante de los obispos.
Hoy hace un año que inicié este blog (aquí viene eso de “!cómo pasa el tiempo!”). Lo empecé de cachondeo, por probar, por ver de qué iba esto y al final lo he tomado en serio. Me propuse escribir algo todos los días, sin faltar ninguno y lo he conseguido. No he faltado ni un día, incluidos Jueves Santo, Nochebuena o Nochevieja. Es una tontería pero era un propósito sencillo que he podido cumplir. Por primera vez en mi vida me he propuesto algo y lo he conseguido, aunque sea una bobada. Bueno, también me propuse morir joven y no lo he conseguido, he fallado. Es que soy muy inconstante. Pero la “disciplina” del blog me ha servido para retomar el libro que tenía empantanado y que ahora parece que está más claro. Ya le falta menos. Y además he conseguido la financiación para publicarlo de Manuel Lucas, un amigo de mi pueblo cuya empresa, “Comprar casa”, me lo va a financiar (gracias, Manolo). Pero el objetivo está cumplido. ¿Y ahora qué? Pues no sé, porque he de plantearme qué hago: si cierro el blog y paso de todo, o sigo otro año más. Sólo un año más. Me he acostumbrado a plantearme proyectos sencillos que se puedan realizar, que esté en mi mano hacerlo, que no dependan de nadie más y que sean viables. Es decir, que no participe absolutamente nadie más, porque entonces se jode. Quizás deba seguir hasta que publique el próximo libro, la segunda parte de “Azul y sombra” y luego Dios dirá. Ya veremos.
Creo que hoy bautizan a la princesa Leonor, aunque a mí me da igual porque cuando ella reine yo ya estaré muerto, la abre palmado y no voy a verla jurar bandera, ni pilotar un avión, ni gobernar una lancha rápida, ni recibir en Marivent al Zapaterín junior. O sea, que espero que sea muy feliz y todo eso, pero no la envidio, como otros, porque yo nunca he querido ser princesa. Una vez me propusieron serlo (en una obra de teatro infantil) y dije que no porque las princesas son muy tontas y suelen ser felices y comen perdices. Y todas ellas esperan en lo alto de una torre a que aparezca el mozo que las rescata del dragón. A mí lo que me gustaba es ser dragón por aquello de echar fuego y abrasar a la gente quemándole el pelo para que huela a pelo tostado, que es muy divertido, pero cuando tras varios ensayos comprobaron que aparte de echar fuego por la boca con el soplete, también le metía fuego al cortinaje, decidieron quitármelo (el soplete y el papel de dragón) y me dejaron en princesa rasa. O sea, nada, porque tampoco he querido ser nunca dama de honor. Ni princesa, decía, porque las princesas no hacían nada, sólo esperar arriba, en la torre, a que el príncipe tontuelo, risueño y feliz (estilo Zapatero) acudiera a rescatarla. Un aburrimiento eso de ser princesa ya que encima tienes que aguantar que te bauticen con agua del río Jordán, como han hecho con la recién nacida. Es que son muy finos. A mí me bautizaron con agua de un botijo, que me acuerdo muy bien, porque di tantas patadas cuando me echaban el agua que al cura se le calló el frasco y tuvieron que recurrir al botijo. Y el agua no era de Lanjarón, sino del grifo, o la de acequia, porque entonces no había los adelantos que hay hora y éramos más primitivos. Pero para princesas la de la foto. Con esta me comía yo un par de perdices y otras cosas que no pormenorizo por si hay niños.
Y está en Guantánamo, en Cuba, que el miércoles cumplió cuatro años desde que se abrió en la isla para enchiquerar a los prisioneros de Afganistán al margen de la ley, de la decencia y de la justicia. Si el infierno existe debe de ser un lugar en el que te privan del derecho más básico como es el de ser juzgado imparcialmente o por medio de tribunales normales y no especiales. Porque si son prisioneros de guerra se les trata con arreglo a la convención de Ginebra y son terroristas se les juzga con arreglo a la ley, tal y como se hace en España. Un gran país como Estados Unidos no puede estar manchado por este baldón que nos recuerda a Auschwitz, pero para peor porque lo de Hitler era una dictadura y lo de Estados Unidos es una democracia. Se supone, claro. Aunque lo es, pese a los que la mangonean, y de hecho varios tribunales ya han fallado contra la administración Bush y todavía está pendiente la resolución del Supremo, porque en ese país hay gente muy sensata que sobrevivirá a los fanáticos que ahora ocupan el poder y que no se dan cuenta de que con esta infamia están emporcando la imagen de su país para situarse a la altura de los terroristas a los que dicen combatir. Tal para cual.
Hasta las almorranas todo es toro, todo es fascismo; o sea, solar patrio donde clavar la bandera nacionalsocialista porque ahora resulta que el Gobierno tripartito nacionalsocialista catalán vigila que los médicos redacten sus informes en la lengua de la patria (diario El Mundo), inspeccionando los informes médicos de los pacientes para ver si estos están escritos en la lengua del Imperio, infringiendo así el Código Penal que castiga con penas de cárcel a las personas que vulneren la intimidad de los pacientes. Quieren entrometerse hasta en las amorradas, los muy marranos, para hincar en ellas el pendón de la Nación y de la patria. Patria o muerte, suele decir el payaso de Fidel Castro. Patria y almorranas, se deben de decir los neofascistas catalanes. Dice el presidente del Gobierno, Jimmy Zapatero Carter, que las reformas democráticas le sientan bien a España y que dentro de unos años nos daremos cuenta de ello (que se lo pregunten a Felipe González). No hace falta esperar a que transcurran algunos años para catarlo porque esas reformas “democráticas” ya están aquí y han provocado que los burócratas del Gobierno socialista catalán quieran decidir a través del CAC qué es la verdad, qué se opina y qué no, además de vigilar “la ejecución de la práctica de la actividad física” y la “competencia exclusiva en materia de tiempo libre (artº 134 del Estatuto); es decir, la potestad de determinar en qué gasta su tiempo el ciudadano (todo "uno stile di vita"). Y, por supuesto, vigilar por medio de los expedientes clínicos qué médicos no redactan en la lengua del Imperio para reciclarlos con la neolengua y la verdad del Gran Hermano de que dos y dos son cinco. El siguiente paso será marcarles en la frente con el estigma de españolazos y obligarlos a vivir en el gueto de Varsovia, digo de Castefa, la patria del Neng y de los españoles. Si hace unos días decíamos que vuelve el fascismo, ahora hemos de añadir que ya está aquí de la mano del nacionalsocialismo y nacionalcomunismo agropecuario que buscan afianzar los privilegios burgueses de la nueva aristocracia por la geografía de la cuna. Si Marx levantara la cabeza...
El próximo domingo se acaban las votaciones del concurso de blogs de 20 Minutos, precisamente el día que este blog cumple su primer aniversario, su primer añito de vida. Y estamos en la final, virtual, si los votos que he tenido son reales y no ha habido fraude, porque según la notificación que he recibido van a vigilar que los votos hayan sido correctos. Supongo que se referirán a aquellos que hayan votado varias veces. Conforme a esos resultados el jurado proclamará los finalistas y comenzará a deliberar sobre los ganadores. El fallo se dará en el mes de febrero. Pues eso. Ya queda poco (4 días).
Hay inventos que deberían de conseguir el mayor reconocimiento a escala internacional y llevarse todos los premios al ingenio, como es el caso del “vibrador musical” que funciona al ritmo de las canciones del iPod. El invento (que se puede adquirir por Internet), lleva una especie de vibrador de bolsillo que se conecta por medio de un cable a un reproductor musical y se mueve siguiendo el ritmo de las canciones transmitiendo esa vibración al interior de la vagina, es decir, al coño, lo que pasa es que los fabricantes hablan de vagina y no de coño porque son muy correctos y también quieren vendérselo a las chicas finas que no tienen coño, sino vagina, que de todo hay en la viña del señor. El iBuzz (nombre del vibrador musical), viene surtido con dos recambios de goma (por si ellas le dan mucho trajín), y con el correspondiente cable que puedes llevar por debajo de la ropa sin que se vea que está conectado al aparato, lo que te permite modificar la intensidad de la vibraciones con el mando del volumen sin que nadie se entere de nada. Así que si estás en un aeropuerto, por ejemplo, y lo llevas metido en la vagina (o en el coño) puedes masturbarte en la sala de espera mientras oyes el “¿Me voy o no me voy?” de Celia Gámez (o los boleros de Bertín Osborne), con sólo subir el volumen de la música para aumentar la vibración y correrte delante de todos, sin que nadie sepa nada, que es una fantasía muy corriente en la mujer. Así que mientras tú andas embobado mirándole las piernas enfundadas en esas medias de rejilla, ellas se están masturbando y oyendo música delante de ti. Tan panchas. Son unas descaradas que ya no saben que inventar para pasárselo pipa sin tener que trabajar. Quieren estar todo el día gozando y oyendo música. Aunque el invento también tiene sus ventajas para el hombre, ya digo, porque te permiten escaquearte cuando ellas se ponen mimosas y quieren cuartelillo. Ponte el iPod, cariño, que es que me duele la cabeza, podrás decirles sin que te remuerda la conciencia porque ellas pueden autoservirse, gozar y además oír música. Todo un detalle.
La integración de la fragata Álvaro de Bazán en el grupo de combate norteamericano que atacó algunas zonas de Irak, "fue decidida por el anterior ministro de Defensa, Federico Trillo, el 24 de noviembre de 2003", según la respuesta literal que el PSOE ha ofrecido al Parlamento. Quiere decirse que Zapatero puede retirar las tropas de tierra de Irak y fardar de ello, pero la Armada sigue obedeciendo las órdenes de Aznar y no retira una fragata de la zona de guerra. Curioso. Lo desobedecen, pero él ni se inmuta. Arresta a un general de tierra por hablar, pero no tiene cojones de hacerlo con los almirantes de la Marina que siguen obedeciendo a un presidente que ya no lo es. Pero a él tararí que te vi, que yo pasaba por aquí. Este es un Gobierno tan mentecato que incluso cuando miente para salvar la cara se abofetea él mismo y queda en ridículo. Encima de mentirosos, idiotas.
La igualdad se hace andando, se han debido decir estás chicas al entrar en un aseo masculino para mear su chorrito dorado. Sólo hay que ponerse unos tacones imposibles (y horrorosos, todo hay que decirlo) y se llega perfectamente al mingitorio para dejar caer el chorrito dorado. Y se dice “dorado” porque eso es para algunos como Ricky Martín que ha declarado que le encanta la “lluvia dorada”. Lo que ocurre es que en la modalidad fetichista hay muchas categorías de lluvia dorada y no sabemos cuál le gusta a él (voyeur, chorreada o bebida). Por supuesto que esta ocupación es para enfermos reprimidos y perversos, aunque también los haya más raros aún que vuelan cometas.
El teniente general del Ejército de Tierra, José Mena Aguado, ha advertido en Sevilla que el Ejército tendría que intervenir, como garante de la Constitución, si algún Estatuto de autonomía sobrepasa sus límites. Yerra totalmente el militar. El ejército está subordinado a la sociedad civil, al Parlamento y a la ley. Y si un Estatuto sobrepasa la ley quien tiene que dictaminarlo no es un militar sino el Tribunal Constitucional porque el articulo octavo al que el general se aferra (las Fuerzas Armadas garantizan y defienden la soberanía e independencia de España) sólo puede ejercitarse a instancias del Gobierno legítimo y no al antojo de una recua de militares a lo Pancho Villa que acuden a salvar a la patria. Eso sólo lo hace el payaso de Castro (o Chávez que ya lo ha hecho), pero no un general europeo. Espero que arresten a este general y que lo cesen de inmediato, aunque vaya a jubilarse pronto y aunque lo haya hecho con buenas intenciones. El infierno está lleno de buenos propósitos, según dicen. Esto no obsta para que llegado el caso el Gobierno pueda decretar la suspensión de la autonomía, con arreglo a esa misma Constitución, si el Parlamento Catalán desobedeciera esa sentencia del Constitucional. Pero no es el caso, no ocurre, ni va a ocurrir y lo único que hace este militar es caldear un ambiente que, paradójicamente, el Rey trata de calmar. Serénense los ánimos y arréstenme a este general que se ha pasado de frenada. Y ya de paso que prohíban que la ilegalizada Batasuna campe libremente y sojuzgue a las víctimas en el País Vasco, celebrando un congreso ilegal en locales públicos y con el plácet, aquiescencia y lisonja de las autoridades. No más humillaciones a las víctimas, por favor, y que se cumpla la ley. Para todos y por parte de todos. Pero esto es repetir lo obvio. Joder, qué mal andamos. Esto es pre-escolar, digo pre-conciliar, digo pre-democrático. A estas alturas.
El Instituto Internacional de Prensa (IPI) y la Asociación Mundial de periódicos (WAN), han instado al Gobierno y al Parlamento de Cataluña para que restrinja las facultades sancionadoras del Consejo Audiovisual de Cataluña (CAC), ya que estas suponen “un retorno a épocas pasadas de censura y represión”. Más claro agua: vuelve el fascismo nacionalsocialista. Tela. Y no sólo en España, porque en México y según me cuenta Jesús, la periodista Lydia Cacho ha sido encarcelada y puesta en libertad bajo fianza, a la espera de juicio que podría llevarla cuatro años a la cárcel porque la legislación de Puebla establece que el periodista difama aunque diga la verdad. Quiere decirse que si tú publicas que un violador ha sido detenido puedes ir a la cárcel porque dañas la imagen del violador al publicar la información de que ha sido detenido. Aunque sea cierto. En España pretenden cerrarte el medio o multarte si tú publicas que la ineptitud de unos políticos ha dejado a 150 familias del barrio del Carmel en la calle o que esa misma incompetencia es responsable del mal servicio contra incendios que no pudo evitar la muerte de de 11 ciudadanos de Guadalajara. Aunque sea cierto. Pero la detención de la periodista mejicana se produjo a instancia del presunto delincuente que llamó al gobernador de Puebla y lo invitó a que encarcelara a la periodista porque lo que ella denunciaba dañaba su imagen. Y el Gobernador la encarceló, aunque ahora esté en libertad bajo fianza. Tela. El fulano al que la periodista dañaba su imagen, el libanés nacionalizado mexicano Jean Succar Kuri, se encuentra actualmente detenido en Arizona (EEUU) y en proceso para ser extraditado a México para ser juzgado por los delitos que ella denuncia con una información veraz y contrastada que perjudica “la imagen” del presunto delincuente. Dos organismos internacionales, la Organización Mundial contra la Tortura y el Observatorio para la Protección de los Defensores de los Derechos Humanos, han enviado cartas al gobierno mexicano solicitando su intervención urgente para proteger la integridad de la periodista. Esperemos que la sinrazón acabe con estos caciques y políticos corruptos. En España y en México.
El líder del PP Mariano Rajoy no se ha entrevistado con el nuevo presidente de Bolivia, Evo Morales, porque su visita no coincidía con los planes que él tenía para ese día. Mal hecho. Tenía que buscar tiempo para entrevistarse con él porque para eso cobra y porque para eso aspira a ser el presidente de todas los españoles. Mal, Rajoy, muy mal. A líder indígena de Bolivia, Evo Morales, lo han elegido presidente en unas elecciones democráticas y al que no le guste su elección que se aguante, que no vaya a Bolivia o que se rasque la barbilla. O que se espere cuatro años para votar, si puede y es boliviano, porque los resultados electorales hay que aceptarlos tanto si favorecen a Bush, como a Zapatero, Evo Morales o Hugo Chávez. Tanto Evo, como Hugo Chávez, como Lula da Silva han sido elegidos democráticamente y hay que aceptarlos. Y respetarlos. O se acepta la democracia, aunque no nos guste el ganador, o estamos pervirtiéndola. Pero lo grave es tener que recordar una y otra vez que hay que aceptar un resultado democrático, aunque el ganador no sea de los nuestros. A estas alturas. Otra cuestión es el payaso caribeño de Fidel Castro, un dictador que tiraniza al pueblo y al que hay que botar porque no tiene ninguna legitimidad democrática.
Uno de esos penenes cursipogres que suelen despotricar en el diario gubernamental acaba de escribir que estamos aquejados de una panglosiana “sociodicea” que justifica que vivamos en la mejor de las sociedades posibles, cuando no es así, según su dictamen. No lo sé, pero desde luego esta sociedad si que es la mejor posible para su jefe, Polanco, que le ha permitido que amase una inmensa fortuna y que se encarame al tercer puesto en el escalafón de los multimillonarios; de esos multimillonarios que se han hecho ricos creando riqueza, ya se sabe, pero sin intercesión de la plusvalía marxista porque ellos, como hombres de progreso, han amasado sus millones sin mancha alguna pues han sido, y son, inmaculados como la encarnación de María. Cosas del Espíritu Santo capitalista. Aunque es probable que el plutócrata dueño de ese periódico le pague a sus penenes escribanos de Universidad para que nos cuenten la milonga de la panglosiana “sociodicea” con el fin de alertar de que esta no es la mejor sociedad posible porque él debería ocupar el primer lugar en el escalafón de los más ricos de España en vez del tercero. Eso es lo justo, lo suyo. Porque esta sociedad no es justa, no es la mejor posible, mientras que su amo y señor no ocupe ese primer puesto entre los multimillonarios. Y por eso el Partido Socialista al 1% ha decidido ayudarle bajándole los impuestos a los multimillonarios con los fondos Sicav, “patriotismo social”, ya se sabe, para que así sea la sociedad más justa y que no nos dejemos embaucar por esa “sociodicea” que pretende hacernos creer que vivimos en la mejor sociedad posible cuando no es así porque los millonarios socialistas, la izquierda de la Moraleja, gana poco, la verdad y no ocupe al primer lugar. “Patriotismo social”, creo que lo llama el figurín que dice que nos gobierna. Yo siempre he dicho que no hay dos Españas, sino tres: la de los tontucios, los hipócritas y los hijoputas. Táchese lo que no proceda. Y algunos de ellos no se confortan con el puesto que tienen y encima quieren más, como el niño de la foto de arriba. No tienen hartura.
Entre las claves que los tíos usan para buscar por Internet y que los lleva a dar con este blog me he encontrado las entradas típicas de siempre como "shoejob", "downblouse", "femdom", "pezones oscuros", "culonas", “upskirt en colegio”, "shoedangling", “Elise Sutton”, "chicas sumisas" o "pantorrillas gordas". Y otras menos usuales como "seducir a la cuñada", "fotos de chicos con braguitas", “tendencias taburete”, "maridos sumisos", “medias con costura”, etc. Aunque sigue ganando, con distancia, la de "ninfómana busca tíos muy machos para follar" porque ya se sabe que los hombres son como son y todavía no se han percatado de lo pesadas que son las ninfómanas, todo el día con la matraca esa de querer follar. Cansan. De verdad, no os lo podéis imaginar. Son tan fastidiosas como esos tipos "ninfómanos" pichabreves que abren páginas web fardando de lo mucho que follan con el fin de hacer picar a la cándidas nenas que pasen por allí y ver si así por fin echan un polvo sin tener que pagar. Dan pena, los pobres, que además se creen Bukowsky, Boris Vian o Henry Miller con sintaxis de parvulario. País este de pandereta, cuchufleta y chichinado en el que cualquier mendrugo mazapán se imagina en el parnaso del diploma y la flor natural, amenizada con la banda municipal de música.
Me cruzo casi todos los días en Cieza, mi pueblo, con un socialista que se llama Pepe Campos y al que aprecio mucho porque es un tío muy lúcido, sano y honrado, como la mayor parte de los socialistas excepto los de la “izquierda de la Moraleja” y adjuntos penenes alférez de complemento que se residencian por el diario gubernamental. Pero la mayoría son muy respetables y no tienen ninguna culpa de los cambalaches de los otros, de los cursipogres que se han adueñado del PSOE para su exclusivo servicio, para hacer negocio y justificarse ante la sociedad como multimillonarios burgueses, pero progresistas. Zapatero es el monigote de Cebrián; ese siniestro personaje que procede de los servicios informativos de la dictadura. Y el caso es que Pepe Campos, que lee este blog, cada vez que me ve me llama Federico Jiménez Losantos, se supone que para estigmatizarme y propiciar mi descrédito y muerte civil (ante los suyos, claro). Yo lo podría llamar Rafael Vera o Pepe Barrionuevo, pero no tengo tan mala leche y me callo. Porque además no tengo nada que ver con Jiménez Losantos, excepto que daría mi vida porque él pudiera expresar su opinión, aunque no la comparta. Pero bueno, vale, de acuerdo: este es un país de etiquetas, banderas y bancales y si no estás conmigo estás contra mí. No hay alternativa, aunque parece que algunos todavía no han entendido que cuando escribo aquí sólo consulto con la punta de mi capullo y luego hago público los resultados del oráculo, mejor que el de Delfos. Repito: lo-que-me-sale-de-la-punta-del-capullo. Voy a cambiar el titulillo de arriba para dejarlo claro desde el principio, porque ya tengo escrito que a los tontos, a los políticos y a los niños, si no les pones ejemplos no se enteran. Y en vez de “Diario de un idiota con ínfulas”, va a quedar así. “Antonio F. Marín: Comentarios y chascarrillos que me salen de la punta del capullo”. Para que no haya dudas y entiendan los tontos, los políticos y los niños que mi único amo es la libertad. No soy de nadie, ni se la fío a nadie. Dicho queda. De lo único que soy fijo y fanático es del fetichismo, o sea, de inventar a la mujer vistiéndola de nuevo. O de las fantasías que a ello te lleva como, por ejemplo, la de meterle mano a tu mujer mientras cocina la cena que es una que todavía tengo pendiente y que algún día llegaré a cumplimentar reglamentariamente si consigo engañar a alguna para que se case conmigo.
Sucedió en la fiesta de Nochevieja cuando de pronto las chicas comenzaron a desnudarse y a hacer cosas rarísimas, cosas que uno nunca había visto antes porque como resulta que soy un chico muy tímido y formal se conoce que no me entero de nada. Ya no me quedo más con ellas a solas. Es que resulta que todas las chicas eran hijas de unas amigas de mi madre y estaban en mi casa porque sus padres me las dejaron en consigna, digo, a mí cuidado para que pasaran la Nochevieja porque como tú, Antonio, me dijeron, eres un chico serio, formal y bueno, pues nos fiamos de ti y las dejamos en tus manos porque sabemos que eres un muchacho muy responsable. Así que cuando empezaron desnudarse no supe qué hacer. Por poco me atraganto porque aunque yo les decía a ellas que lo que había que hacer era comerse las uvas y no quietarse la ropa, ellas me dijeron que no y siguieron desnudándose sin tomar en consideración que a mí estas cosas me ruborizan porque soy muy vergonzoso. Y me da mucho apuro. Pero no me hicieron caso y además empezaron a jugar entre ellas me supongo que a algún juego nuevo que yo no conozco. Yo les decía que se contuvieran, que se reportaran porque lo que hacían a lo mejor no estaba bien porque si se enteraban sus padres se podrían enfadar. Y a mí me ponían en un compromiso. Pero ellas no me hacían caso, una noche es una noche, decían, y siguieron en lo suyo con un evidente peligro porque si seguían así se podían enredar incluso en los confetis y alguna se podría estrangular. Y yo se lo decía: llevar cuidado, por favor, que os podéis asfixiar como os enredéis en los confetis y me vais a buscar la ruina. Pero ellas no me hacían ningún caso y seguían desnudas en lo suyo que yo no me explico como les puede gustar tanto eso porque me imagino que tiene que cansar. Toda la noche desnudas y haciendo unas cosas de las que estoy seguro de que sus padres no estarían orgullosos. Y yo se lo repetía: como vengan vuestros padres se van a enfadar y a lo mejor no os pagan la Universidad. Pero no me hicieron caso. Ha sido la peor Nochevieja de mi vida. Ya no me quedo más a solas con mujeres. He aprendido la lección.
Feliz año nuevo, que seáis muy felices y que comáis muchas perdices aunque creo que esto aquí no viene a qué, no procede, porque me he hecho con la picha unas codornices, digo un lío. Pues eso, que seáis muy felices, que comáis muchas cocochas y que no os hagáis con los confetis un lío. Y que os sea leve lo de los matasuegras. Algún día tengo que contar que una vez tuve una novia que me dejó después de ver aparecer a sus padres armados con sendos matasuegras. Es que por poco los asesino allí mismo dándoles en la cabeza con una barra de turrón duro. De Jijona. Hasta que apareció la policía y nos separó, para siempre, porque resulta que la había llamado ella. Ya no te puedes fiar ni de la novia. Pues eso: Feliz año nuevo.
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