Que se suiciden ellos

Dicen que los hombres de mediana edad se suicidan más. Lo dicen los expertos, que a mi que me registren, pero tal y como está el patio no me extraña. A cierta edad tropiezas, te caes al meter las dos piernas por el mismo hueco del pantaloncito del pijama (que es mi caso) y das con tu eminente cerebro en el suelo. O el suelo da contigo, que todavía no tengo una clara opinión filosófica al respecto. Consecuencia: un ojo morado como si me hubiera pegado con la pared o con una puerta. Esto me pasa, mayormente, por no tener mayordomo que me ayude a vestirme, pero estoy en ello. Mejor mayordoma.

Pese a todo aquí  estoy dando por culo a las 06:28 de la mañana, que es lo mío. No me rindo ni me suicido. El mejor antídoto contra el suicidio es dar por culo y a cuanta más gente mejor. Que se suiciden ellos. Yo he decidido dar un cambio a mi vida (para evitar el suicidio) y ya no permitiré jamás que se me quede el café frió. Que conste. Así que voy a por otro y a liarme un nuevo cigarro.
Cojo a Pessoa para animarme:

"Amigos,  ninguno. Solo unos conocidos que creen que simpatizan conmigo y que tal vez sentirían pena si un tren me pasara por encima y el entierro fuera un día de lluvia"

La verdad es que no me anima mucho. Lo dejamos. Mejor buscar fotos fetish "corsé underbust" que me contenten y alegren a los cazafotos.

La prensa que espere. De todas formas viene a confirmar lo obvio, según el editorial de El País.

El Pais: Presentarse en La Zarzuela sin los deberes hechos o pretender que el jefe del Estado les saque las castañas del fuego con presiones que están fuera de lugar supone trasladar a Felipe VI una responsabilidad que no es suya.

Es tan obvio que no merece la pena comentarlo. Y si tuviéramos presidente de la República ocurriría tal cual. El problema son los políticos y no el jefe del Estado. Son las 07:16 y ha amanecido. Me temo que va a hacer calor porque ya lo hace. Me asomo a mi serviola y aunque corre fresquito, el día parece que va a ser de refugio. Lo dejo.

Buenas noches y buena suerte

Agenda: Nada. No tengo ganas de ver a nadie. Por cierto el sábado cumplí 58 años. Lo digo porque no me felicitó nadie. Absolutamente nadie. Pero nadie, nadie. Mejor así. Después de todo naces sólo y no sé a cuento de qué tienes que acompañarte de una banda de música en el transcurso de una muerte a otra.

El silencio

Hoy nada. Silencio. Porque ayer aproveché para ver las pelis que tengo pendientes de ver, de revisar, de volver a ver por si ha cambiado el criterio que tuve de ella la primera vez y ahora las ves con otro punto de vista.  Y una de ellas es El Silencio de Bergman.

El silencio es una  película   que vi hace años y que completa la trilogía sobre el silencio de Dios, su ausencia, su aparente indiferencia ante los gritos de dolor de sus hijos de la Tierra. Bergman era hijo de un pastor luterano y aunque creo que se confesaba ateo, la mayor parte de su obra es una búsqueda de Dios, que no encuentra.

"Quiero creer y no puedo", confiesa un personaje en El manantial de la doncella. Y en Los comulgantes y Como en un espejo (cita a San Pablo) trata de la ausencia de Dios, pero no por no creer en él, sino porque lo  busca y no lo encuentra. Es creer pero sin respuesta. Es amar sin que te correspondan. No era ateo, ateo,  visceral, sino un creyente
 
perdido que no encontraba a Dios. Que no le respondía a sus preguntas. El Séptimo sello es su obra cumbre, muy dura, pero al final aparece una pareja con un bebé que se van a bordo de un carro. Deja abierta la esperanza de que sean San José, la virgen y el niño.

Sus películas no son fáciles de comprender. Son lentas, con silencios, con primeros planos callados. No son para verlas en determinadas circunstancias, sino cuando andas perdido y puedes prestarle atención. Otras veces veo pelis comerciales, según el estado de ánimo, pero conviene repasar de nuevo estas películas que en su día te impresionaron para ver cómo han envejecido. Y esta lo ha hecho bien, muy bien. La mantengo en mi filmoteca particular.

Por de demás nada. Silencio. Que El País anuncie que  WhatsApp tiene un nuevo tipo de letra. Así puedes cambiarla, me la suda. No lo utilizo. Y se me ha estropeado el móvil y no pienso arreglarlo. Me parece un gasto inútil,  superfluo. Un lujo, si me apuran, que disfrutan casi todos para decirse nada. Mejor el silencio, ya digo.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: Nada. Silencio.

Hay muchas...

"Piense acertadamente o  piense equivocadamente; !pero piense por usted misma!", le aconsejó  en 1680 la marquesa de Sevigné a su hija. Ayer pensé por mi mismo, acertadamente o equivocadamente y le di al botón de publicar  un borrador que tenía guardado para el libro. No era para hacerlo público, pero lo hice. Ahora ya no es inédito y no sé si pobre incluirlo. Supongo que alguno se daría cuenta de ello porque estaba tal cual lo escribí, con muchos errores y sin corregir. Tal y como salía del coco. Me acabo de dar cuenta ahora, cuando lo he buscado y no lo he encontrado en su sitio de "borradores". Claro, lo había publicado al equivocarme de botón guardar por el  de publicar.

Lo he retirado y lo voy a corregir, pero la esencia es la misma: Hay muchas mujeres, es cierto, pero solo una. En mi caso porque conozco a algunos que han amado a muchas mujeres. Eso dicen tras un divorcio y otro. Esta es distinta, se dicen. Y vuelven a errar. Allá cada uno con sus pensamientos erróneos o acertados, yo ni critico ni

censuro. Que cada quien haga con su vida un sayo o lo que quiera, pero que dejen que los demás también nos equivoquemos o acertemos cuando pensamos por nosotros mismos.

Lo de "búscate otra mujer, porque hay muchas" lo suelen decir algunos que yo me sé y que no han acertado en su vida. Y duele. A mi me dolió que me lo dijeran y por eso el escribir a lo loco conforme vas sintiendo y te vienen las emociones al cerebro, sin ton ni son: en bruto. También lo podrán decir mujeres que han acertado o se han equivocado. Nadie es perfecto, pero los que han fracasado no están capacitados para dar consejos. Así que no me busco otra mujer, aunque haya muchas. Que las hay. A miles. Pero mujer/mujer en tu vida sólo hay una, al menos en mi caso. Y esto lo he pensado y pienso, por mi mismo, acertada o equivocadamente.

Como el post de ayer estaba escrito a lo bestia, sin enmendar ni corregir lo reproduzco abajo en las debidas condiciones. No he tocada nada. Sólo he corregido las palabras que al escribir seguido, tal y como te viene a la cabeza, contenían muchos errores. Siempre escribo así. Mis pensamientos van más rápido que mis dedos y por eso siempre tengo que repasar y corregir antes de publicar. Pero no he tocado ni una palabra ni una idea porque al releerlo me he dado cuenta de que hoy pienso lo mismo. Soy así. No sé si será acertado o erróneo, pero son mis propias ideas pensadas por mi mismo.

ELLA

Dicen: búscate  otra mujer hay muchas. Y no se enteran: mujer solo hay una. Que es para toda la vida, al menos en mi caso. No se nada de ella desde hace años, pero siempre estará en mi. Hay sido la única mujer que he amado. de verdad, y probablemente en la residencia a de ancianos me acodaré de ella. Cuando  a los moribundos les peguntan qué hubieran hecho en su vida que no hayan hecho, de qué se arrepienten, yo contestaría no luchar por ella. Por la única mujer que he amado. Me moriré pensando en ella, en lo que pudo ser y no fue. Y la querré de por vida.  Mujeres hay muchas es cierto, pero no como Ella. Me quedaré solterón pensado en Ella. Ya no sufro, sé que tendrá su vida y que yo ya no formo parte de ella, pero Ella siempre será Ella.  El amor de mi vida. El único que no he tenido.

Hay muchas mujeres, es cierto. y muchos coños, pero Ella es Ella, y los que no lo entiendan no me valen. Es ella y nada más que ella: la mujer que cuando estás a punto de morir te viene a la cabeza y sabes que es la única mujer que has amado, Ella y no hay otras. Hay muchas mujeres, es cierto. Perro no son Ella.

La única mujer que quieres que sea la madre de tus hijos y que jamás la defraudarías porque  es Ella. Y es una grosería ofenderla comparándola con otras. Entre otras razones porque es única. Ella, el amor de tu vida, la mujer que te llena y no necesitas más. Ella lo llena todo. Es ella. Y la amas mientras vivas. Ojala Dios me de muchos años para  seguir amándola. Sé que Ella también  busca el amor, pero no no hemos encontrado. Lo siento. Quizás en la otra vida podamos amarnos sin miedo, a tumba abierta como yo te amo y te amaré mientras viva. Así que dejadme en paz, por favor: no hay muchas mujeres ni busco otra; sólo hay una: Ella. Y prefiero estar sólo que con otra porque es la luz que me ilumina, el faro que me guía. Hace años que no la veo pero seguirá siendo Ella. La única, la irrepetible,  la insustituible, porque hay muchas, es cierto, pero solo una: Ella.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: Mercado si a mi hermanica se le ha pasado el enfurruñamiento. Ordenar los archivos en la nube para que no vuelva a equivocarme, aunque  si se ha publicado ese post, por error, es que debía ser publicado. Cosas del destino.

La educación es...machista, por lo visto, y ya no viste

Repaso la  columna semanal de  Pérez Reverte  de el dominical y nos cuenta su pasmo cuando  le cedió el paso a una mujer y ella le respondió que "eso era machista". Lo que hay que ver y leer. No sé si eso será machista o no, pero yo sigo haciéndolo con todo el mundo porque así me lo enseñaron. Así me educó mi madre, a Dios gracias y muy a pesar mio pues  entonces me parecían tonterías y hoy considero normas elementales. Y lo seguiré haciendo aunque sea machista. Como dejar la parte interior de la acera a la mujer por si viene algún coche "que te pille a ti"·, que me decía mi madre, aunque ella  no lo decía así,  sino que al ir el hombre por el exterior protege a la mujer.

Lo que en un tiempo fue educación ahora es machista. Y yo sin saberlo. Qué le vamos a hacer. Ya sabemos que la mujer no necesita protección, que se vale por si misma y en la mayor parte de las ocasiones es mejor incluso que el hombre, pero es un detalle con ellas y ellos, con todos y todas, como abrir el regalo en el momento de recibirlo, etc. Es la educación que hemos recibido y que, en mi caso, habrá que perder para estar al día, aunque  la costumbre y las buenas menaras nunca están de más y se agradecen. Se agradece que cuando dices buenos días alguien te conteste. Aunque sólo sea uno. Se agradece que te den las gracias por ceder el paso.

Mi estimado Juan José cuando le presentan a una mujer se descubre si lleva gorra que es algo que en la Marina nos enseñaron el primer día, así como no estar nunca con la cabeza cubierta cando estas   bajo techo. Tienes que descubrirte. Pero no. Ahora te encuentras gente en los restaurantes con el sombrero y la gorra puesta y comiendo medio despelotados. No se estila, comovestirte para cenar y no hacerlo a pecho descubierto, etc, etc. Son normas elementales, básicas, como lavarte las manos antes de comer. Pero parece que ahora ya no se estila; ya   no se estila que te pongas para cenar jazmines en el ojal (María Dolores Pradera). Pues que bien.

Es la razón por la que no se llevan sandalias con calcetines y ni los hombres pantalón corto como no estés en la playa. Normas elementales de convivencia que se pierden y se perderán porque aquí lo importante es la igualdad: todos cerdos y en piara. Solidarios eso sí. Todos igual de cerdos.

Los sobacos, no las tetas

Habrá que desaprender  lo aprendido para no llamar la atención, mayormente. Tampoco parece que se estile ser fiel, no ir de putas, no entromerte jamás en la vida de mujeres casadas, ser puntual, cumplir con la palabra dada, cumplir las promesas (y si no, no las hagas) etc, que aparte del buen gusto denotan buena crianza Hasta ahora. Quizás todo esto sea machista, no sé porque anda todo muy revuelto,

Son las 06:28, se me ha vuelto a quedar el café frío y voy a liarme un cigarro. Hace una temperatura agradable y da gusto estar aquí, a solas, escribiendo algo que quizás algún día pueda valer para algo. O no. El campanario del convento da las y media y por la calle no asoma nadie. La prensa: pactos, repactos y más pactos. Ya se han repartido la mesa del Congreso, según El País, presidida por Pastor. También nos dice que Melania Trump, la esposa del candidato re-re-republicano aspira a primera dama sin la agresividad de su marido. Conviene recordar que esta chica acostumbra a ir en tanga por la casa, que aunque sea una falta de educación se lo perdonaremos pues servidor prefiere imaginarla en tanga por el despacho oval, que ver a un tío en chanclas, calcetines y pantalón corto. Ya èuris elegimos al mal menor. Y tampoco  vamos a ser puritanos y estupendos con todo, e imaginar a la chica el despacho oval da confianza, aunque su marido dé  miedo. Ella no.

A lo mejor al ver a su parienta de semejante guisa  se le olvida de invadir algún país y levantar muros fronterizos. O quizás no. No sé. Ya ha amanecido y ni Dios sabe cómo ha sido. Vuelvo a coincidir con El Pias ( y ya es preocupante) pues en su editorial afirma que

Que un partido fundamental para la historia de la democracia más importante del mundo y que estuvo dispuesto a afrontar una guerra civil para eliminar la esclavitud abrace una de las medidas más racistas y xenófobas propuestas en la política de los últimos años muestra hasta qué punto el Partido Republicano ha degradado su discurso político con tal de alcanzar el poder.

Lo cierto es que tiene razón y probablemente no saldrá elegido porque la américa profunda del medio Oeste es minoritaria y la gente es más normal de lo que parece. Ganará Hillary como mal menor porque más vale malo conocido que bueno por conocer según la sabiduría popular. Aunque imaginar en tanga a Hillary por la Casa Blanca pues que mejor nos lo ahorramos. Preferimos a la sposa de Trump, aunque sólo sea por un resquicio machista.

Buenas noches y buena suerte

Agenda: Paseo. Mercadona. Seguir desbrozando lo escrito, que es mucho.

El silencio... y las ilusiones en el chinarro

Cierras el blog en viernes con un atentado de más de 80 muertos y lo abres el lunes con un autogolpe de Estado en Turquía para, aparentemente, cargarse el entramado laico que siempre ha supuesto la salvaguarda occidental del ejército desde Atatürk Ahora el tal Endorgan puede hacer limpia (ya la ha hecho) y avanzar en la islamización que le impedían los militares laicos y pro-ccidentales.  Y todo en un fin de semana. Unos días bien aprovechados.

Pero uno va a lo suyo porque ya no me importa mucho lo que acontece más allá de mi ventana. "Me estoy escondiendo de ella porque quiere matarme". Es de mi libro sí, y por ahí va la cuestión, pero ahora adaptado al subsector de la  ficción-ciencia pues los sucesos ocurren en el futuro. Es un terreno arriesgado en el que me he atrevido a  hacer una incursión  y todavía no sé si podré salir o me enredaré con las lianas. Estoy experimentando porque ya van cuatro novelas escritas, cientos de columnas, cientos de reportajes, cientos de crónicas y cientos de fracasos. Y no quiero repetirme.

Mi amor platónico Alison Tyler. 

Y ya no tienes fuerzas ni ilusiones para "fracasar mejor" como recomendaba Samuel Becket  porque a mi edad o a estas alturas de mi vida, ya está todo el pescado malvendido, no queda nada por hacer, excepto esperar la muerte, y ya no hay prisas por nada porque incluso las ilusiones se pierden de tanto manosearlas. Son cantos rodados que el agua va limando con perseverancia y al final quedan perdidas en chinarro.

 Todo está escrito y lo único que haces es repetirte, como todos los del gremio de escritores, aunque nadie lo reconozca. Dicen que los toros tienen los pases contados y no hay que dar ni más ni menos. Los justos, los que tiene ese toro. Los escritores (o presuntos) también tenemos las novelas contadas y algunos sólo hacen hinchar el perro cambiando de personajes o tramas, pero en el fondo con lo mismo temario.

Esta sería la quinta y última y por eso no tengo prisa. Estoy experimentado, jugando con los tiempos, los personajes, la historia... No sé qué saldrá, pero todavía le quedan años. No hay prisa. La muerte te espera al final del camino y no te escapas. Tengo los años y los pases contadicos  y calculo que serán ocho o diez más de holgura, pero no más porque luego desvarías y.... No hay  prisa. Esta es la última novela, como digo, y no tengo la urgencia de otras veces por verla publicada.

Miro a los jóvenes que empiezan y me dan envidia y pesadumbre porque sé que la ilusión que ellos tienen yo jamás la volveré a tener y porque soy consciente de que a la mayor parte de ellos les espera el fracaso. Palabra de un fracasado cuyo único consuelo es que lo he intentado. Me he jugado vida, soltería  y hacienda por mor de lograr un sueño que cada vez se aleja más y te saca más ventaja. Incluso puede que el nuevo proyecto fracase. Ya me ha ocurrido otras veces. O incluso cambiar de protagonistas.

Alison Tyler (sobra el tatuaje)

Te miro desde  el otro lado
y aunque nuestros ojos se tropiezan,
tu juventud ha nacido tan lejos
que nada te digo, ni  dije
por miedo a que seas aún más joven
y  ya no pueda verte
aunque estés tan cerca,
y tan lejos,
que mis  ojos tropiezan al otro lado de la barra.

'El silencio es el único amigo que jamás traiciona.', nos advertía Confucio. Y a veces es mejor dejarlo y perder los sueños como si fueran esa calderilla que ya no tienes ganas ni de agacharte a recoger. No hay fuerzas para ilusiones vanas. Pero seguimos aquí a las 05:24 de la madrugada procurando seguir tachando los días hasta la fecha final que es lo único que llega.

Me he hecho un cigarro, me he tumbado en la cama para fumármelo y me he quedado dormido. Así  que corto y fin. Creo que en invierno madrugar es más productivo. Hay más silencio.

Buenas noches y buen suerte.

Agenda: 09:00. Paseo sin mi hermanica que hoy vuelve de la playa. 11:00 Juan José en la Biblioteca. Como no arreglen el aire acondicionado no voy a poder corregir hasta el invierno. Ver porque el maldito Backud Pro no hace bien la copia de seguridad en la nube.

Las mujeres matriarcales son más inteligentes (y que se jodan los bucéfalos medievales)

No lo dice un servidor que de esto no entiende, pero según un estudio, etc, etc, las mujeres con fuerte carácter son más inteligentes. ¿Por qué?, te preguntas: pues porque  son mejores en el momento de tomar decisiones debido a que son menos crédulas y piensan con la “cabeza fría”. A mi me encantan las mujeres de fuerte carácter porque te lo dan todo hecho y no tienes que pensar: Ponte ahí a leer el periódico, cariño, que tengo que limpiar. Bueno, no sería esto precisamente porque si tiene un fuerte carácter y es mandona,   te dirá: "limpia primero ahí, cariño,  que tengo que ponerme a leer el periódico".  Es otra perspectiva, otra forma de verlo.

Me comentaba el otro día mi hermanica que tiene un amigo con una novia mandona, con mucho carácter, que se ha  educado en una familia matriarcal donde la madre lo decidía todo y ahora cuida a su novio con esmero y mucho celo. Por lo que me ha contado de ella me he quedado prendado, aunque parece que no es una belleza. Qué más da. Me gustan las mujeres celosas y posesivas de esas que dicen: este es mi hombre y no lo mira ni lo roza otra porque yo no quiero.  Pero este tipo de mujer ya no existe.  Y si existe no sé dónde está el problema porque  ella sea matriarcal pues yo también me he educado en una familia matriarcal: solo con tres mujeres desde muy niño y me lo he
 
pasado pipa porque al ser tres se pueden ir turnando para limpiar lo que tú manches. También para azotarte el culo por manchar, sí, pero nadie ha dicho que la vida sea fácil.

A mi me gustaría seguir viviendo en una familia matriarcal porque fuera aparte bromas, ellas suelen ser más prudentes y sensatas, y poco dadas a las tonterías masculinas. Cuando trabajé en la Opinión de Murcia (entonces estaba en la plaza el Romea), tenía dos jefes: una chica Paloma Reverte (luego fue directora) y un tipejo que lo ordenaba  todo por cojones en plan sargento chusquero que no tiene don de mando y necesita gritar para hacerse respetar. Paloma Reverte te mandaba con seguridad y firmeza pero con cierta dulzura femenina, sin levantar la voz, que te animaba a hacer mejor el trabajo. Y lo hacías. Con el tío te dabas ganas de patearle los cojones. Ella llegó a directora; del otro nunca más se supo.  O supe. Era el típico trepa mediocre que ni pasa ni deja pasar. Los tíos, ya se sabe.

Por eso a mí   me encantan las familias matriarcales porque además llega ya uno a una edad en la que prefieres que te digan lo que tienes que hacer en vez de pensar qué tienes que hacer.  Ellas piensan por ti y te hacen el trabajo intelectual. Y además si ella quiere llevar las cuentas de la casa es una bendición porque tienes una contable gratis. Y si no te deja salir con los amigos es un chollo porque son todos unos pelmazos que no saben emplearse en otra actividad  que no sea proferir: !arbitro, hijo de puta". Muy aburridos. Y es delicioso estar tú en casa trabajando y cuando llegue ella de la calle comértela a besos y te quieros, para darle la bienvenida al nido.

Y si encima en la cama ella se pone encima, te come vivo y es mandona pues mejor que mejor. El único inconveniente o ventaja, según, es que ta hará trabajar mucho con la lengua, pero eso tampoco es un inconveniente porque si la quieres te la comes enterita de arriba a abajo y de abajo a arriba.

Son las 06:15 y al abrir los periódicos  digitales como todos los días, me he encontrado con la sorpresa de la muerte en Niza de 80 personas en un ataque terrorista islamista, según todos los indicios. Ayer me acosté tarde pues anduve viendo unas pelis que tenia interés por ver y no me enteré de nada pues siempre sigo la información por Internet y nunca por la tele. Pero esto es una  barbarie más y van...

Corsé underbust: Fuera velos y tetas al aíre

No todos los islamistas son terroristas, pero lo parecen. Esta guerra la vamos a perder porque ellos están convencidos de quién es su enemigo y nosotros no. Nos han declarado la guerra a Occidente, a nuestro modo de vida en libertad; pero sobre todo a la libertad de la mujer y nosotros andamos perspicuos preguntándonos por qué lo hacen si somos muy buenos con ellos. Siempre he pensado que estos bucéfalos tienen miedo a la mujer, a su libertad y odian nuestra forma de vida porque pierden el poder. Supongo que ahora algún listo comunista dirá que la culpa es del heropatriarcado, cuando los que asesinan pretenden un superpatriarcado.

Me estaba refiriendo al feliz matriarcado en el que he vivido y en el que me gustaría vivir y me encuentro con un asesinato,  con un crimen contra la humanidad que quiere evitar precisamente que éste exista. Por eso cada día pongo más fotos de hombres subyugados por mujeres, porque es lo que más daño le hace a los machistas, a los cerriles fanáticos que mantienen a la mujer en un estado semimedieval.

Ellos tienen claro quién es su enemigo, pero nosotros dudamos, nos dividimos y se aprovechan de nuestra libertad para cercenarla. Por eso esta guerra la vamos a perder, si no la hemos perdido ya. Ahora vendrán las maeremías y las más enérgicas repulsas pero dentro de poco volverá a ocurrir. Supongo que otros le echarán la culpa a la guerra de Irak pero el asesinato ha ocurrido en Francia que fue el país que más se opuso a la invasión. Y otros le echarán la culpa a Israel o al lucero del Alba, menos a los asesinos que son los que nos están matando.

Y al que no le guste que se joda, sin perdón

Lo triste es que nos seguirán asesinando mientras abrimos diálogos o establecemos puentes y Alianzas de Civilizaciones. Deberíamos enviar a Zapatero para que dialogue con ellos, a través de su Alianza y nos solucioné la cuestión. Cuando un político quiere solucionar un enorme problema estableciendo alianzas entre la civilidad y los inciviles medievales  es que todo está perdido y es mejor echarse cuerpo a tierra porque vienen los nuestros.

No sé si la prensa de papel habrá recogido lo del atentado pero da igual. Todo serán enérgicas condensas, solidaridad, fotos en el face con la bandera francesa y demás gaitas y ornamentos que, como es natural, no servirá de nada. Mientras no establezcamos quién es el enemigo y dedicamos ir por él, habremos perdido la guerra. Así que aquí seguimos, a las 07:31 defendiendo el matriarcado mientras otros asesinan para imponernos su heropatriarcado medieval con las mujeres tapadas hasta los ojos. Pues a todos ellos les dedico estas fotos. Que se jodan, sin perdón.

Buenas noches y buena suerte (sobre todo a los franceses)

Agenda: 09:00. Paseo sin mi hermanica. Ordenar y catalogar pelis del prohibido disco duro externo y dejar sólo las muy buenas (las heavy). Bajar pelis para el fin de semana.

Las mejores ideas surgen en la ducha

A vueltas con  Pokémon Go (todavía no he averiguado qué coños es) me barrunto que será una nueva chorrada de la sociedad del ocio, del pensamiento desnatado que probablemente se le habrá ocurrido a algún crío en la ducha. Porque eso dicen: que las mejores ideas se producen en la ducha. “El agua caliente de la regadera relaja nuestros sentidos externos y concentra toda nuestra atención hacia el interior. Es un estado de conciencia que promueve el pensamiento interno y creativo", asegura el psicólogo John Kounios en el libro The Eureka Factor.

A mi también me ocurre lo que pasa e que tienes que salir mojado, andar al otro extremo de la casa, a mi estudio, para encener el ordenador y ponerte a escribir. Y lo dejas todo hecho un vcvcvcv donde hasta pueden acudir las cigueñas. He probado a dejar una libreta con un bolígrafo fuera de la ducha pero he descubierto, oh, cielo, que la libreta se moja y la tinta se corre. No sé si la NASA habrá inventado algo para subsanar este problema (ya inventó el Velcro para que los astronautas pudieran hacerse pajas sin quitarse el traje), pero no sé nada con respecto a una
 
libreta que no se moja. Tabién probé con un pizarrín, pero la tiza se borra.

Gracias, Carmen

Al final lo suelo escribir con un dedo en el vaho del espejo, pero se me suele borrar. No tiene solución. O eso parece. Son las 06:45, está  amaneciendo y parece que está nublado. No hay casi luz en el Paseo y entre un fresquito salvador. Acabo de dejar a un lado a Pavese. Es un escritor que me hace pensar, pese a su pesimismo habitual (se terminó suicidando).

Hoy me ha escrito: No cuentan las acciones que hacemos, sino el ánimo con el que las hacemos. A veces obramos creyendo hacer el bien y erramos. Otras veces nos dejamos llevar por las pasiones desenfrenadas y hacemos daño. Otras veces te cuentan cosas inciertas para hacerte daño a ti. Otras veces eres tú el que hace daño, cuando no quieres hacerlo, y luego te mueres de arrepentimiento. Lo expone muy bien la genial Maestra Carmen Bosch en el grupo Ciezanos en el Mundo, con un texto sobre Sócrates.

Dice Ramoncín que somos un país de odiadores y es cierto, pero lo que no imagino es de dónde viene ese odio porque el de las redes sociales está protagonizado sobre todo por jóvenes que no han vivido de refilón la guerra y la dictadura, aunque eso sí, se han criado con petitsuits y videoconsolas. Quizás crean que se merecen más todavía. El otro odio, el que yo he vivido, procede de la envidia, los celos y el rencor. Me ha contado cosas exclusivamente para hacerme daño a mí y yo nunca las he creído e incluso las he rebatido, pero a veces caes en la trampa y metes la pata. Nadie es perfecto, desde luego, y todos podemos equivocarnos,  pero cuando el daño está hecho es imposible  borrarlo. Si estrujas un papel, aunque lo planches, siempre quedan los surcos, las huellas de la herida. Por eso pido perdón si he hecho daño a alguien, consciente o inconscientemente.

Pero me estoy poniendo trascendente y no es por ahí. Y además perdono a todo el mundo el daño que me han hecho o hayan querido hacerme. Borrón y cuenta nueva. Pero a partir de ahora cuando alguien se acerque a decirme algo, sin conocerlo, me alejo discretamente. Con educación, pero con firmeza. Bastante jodido está ya todo para que yo contribuya a joderlo más.

Son las 07:09 (la manía de poner la fecha así procede de la Marina) y ahora hace más fresco aún. Me pongo la parte superior del pijama, veo que el café está frío y voy a hacerme un cigarro antes de repasar la prensa. Y por una vez coincido con el editorial de El País. En interés de nuestro país, es necesario que todos se olviden de tacticismos mediocres, de desgastar al contrario cuando, en realidad, están desgastando a la sociedad y al sistema democrático. Cierto. Muy cierto. Pero voy a meterme en la ducha a ver si se me ocurre algo original.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: 08:30. Paseo sin mi hermanica (si no llueve). Apartado de Correos. Recopilar los textos antiguos a ver qué tal. Recomponer la impresora. Pelo (cortar).

Eres una puta

En Pamplona han detenido a otros tres individuos por tocamientos en los San Fermines y suma y sigue. Parece que hemos bajado del árbol, pero algunos todavía siguen en él con sus plátanos y sus cosas. Los bonobos, al menos, piden permiso y utilizan el sexo para sus relaciones sociales, pero de una forma más civilizada que nosotros.

Hace ya unas décadas de aquella época sombría en la que los españoles se escapan a Perpiñan para ver El ultimo tango en Paris; una peli que hoy podrían ver los adolescentes, pero ahora con libertad para obrar parece que seguimos peor. Entonces se formaban colas en las fronteras porque existía censura en el cine y las revistas y los españoles eran esos seres bajitos, cabreados, reprimidos y obsesionados con la muerte, según la definición de algún extranjero.

Hoy son altos, bien alimentados y con estudios, pero se comportan tal cual. O peor. Ahora son normales los clubes de intercambios de parejas o las parejas abiertas en las que cada uno puede acostarse con quien quiera,  contándoselo siempre a su pareja. Y otras formas de relaciones que van desde la D/s a la bisexualidad. Y no pasa nada. En las capitales porque en los pueblos a cualquier

persona que practique algo que no sea el misionero los sábados por la noche  es calificada de puta o cabrón, sin más miramientos.

Es la hipocresía producto de la incultura, pero resulta que la mayor parte de los ciudadanos tienen estudios y se siguen comportando como paletos.  Se han normalizado las relaciones gais, nos ponen como ejemplo en el mundo de tolerancia, pero hay otros tipos de relación  que siguen en el armario. Si una pareja inteligente, sensata y con el consentimiento de ambos decide vivir las D/s (o Female LED-Relationship) como estilo de vida, por ejemplo, automáticamente el marido es clasificado como calzonazos. O peor.

Y si practican el intercambio de parejas es porque ella es puta. O si la chica es sumisa...ni te cuento, limeño. Sobre todo en los pueblos donde la civilidad parece que no llega, pese a que en Internet hay información sobre todo tipo de sexualidad que hay que respetar siempre que no se le haga daño a nadie. Me fui de Cieza hace décadas huyendo de los medianías y viajé, me equivoqué, acerté, hice locuras,  viví la vida como me dio la real gana y aprendí. Ahora que estoy de vuelta para pasar la vejez noto que esto ha cambiado muy poco.

Y lo más curioso es que son las mujeres las más criticas. Lo ha comentado la periodista Carmen Chaparro en una columna y se ha montado la follasca, cómo no. Carmen basa su articulo en un estudio británico que nos advierte de que la mitad de los mensajes de odio que se lanzan contra las mujeres en las redes sociales están escritos por otras mujeres. Por eso Carmen Chaparro, a la que no veía y leía desde hace años, advierte en su columna en El Mundo Yodona  del machismo  entre las propias mujeres y de cómo ellas  son sus peores enemigas, protegidas por el supuesto anonimato que dan las redes sociales. Por su interés reproduzco casi literalmente parte de él porque razón no le falta a la chica.

Afirma Carmen Chaparro que la mujer es una puta para la mujer. Literalmente. La mitad de los mensajes de odio que se lanzan en redes sociales contra las mujeres tienen su origen en otras mujeres. El Centro de Análisis de Redes Sociales de la organización británica Demos inició un estudio para averiguar quién insulta a las mujeres en Twitter, añade Carmen, y en  tres semanas, 80.000 mujeres recibieron 200.000 tuits insultantes, solo de tuiteros del Reino Unido. Cada 10 segundos alguien en las islas británicas llama puta o zorra a una mujer con perfil en Twitter. Lo relevante del estudio es que la mitad de las personas que llaman puta o zorra a otra mujer son... mujeres. Nos atacamos a nosotras mismas de una manera que da miedo.

Señala Carmen que  los  expertos que han elaborado el informe alertan de que se debería empezar a tomar medidas -a nivel público y político- para prevenir este discurso del odio contra las mujeres en las redes sociales. Empezando por las propias mujeres, claro, -añade la periodista-. Y de lo de feminazi mejor ni hablar. Si las estadísticas pudieran extrapolarse, también aquí en España serían mujeres la mitad de esa masa de insultadores misóginos, concluye Carmen. El articulo no tiene desperdicio y creo que tiene razón.

La peor enemiga de la mujer es la propia mujer, se ha dicho siempre y conozco casos en los que una madre, pongamos por caso, ha rechazándo a la novia de su hijo porque él, su adorado querubín   se merece mucho más que esa puta con la que sale. Como suena. O criticas entre las chicas que toman café en una terraza que son más crueles que la de los propios hombres. Yo mismo he hecho caso a algunos comentarios que sabía que no eran ciertos. Y estoy muy arrepentido porque conozco a esa persona y sé que es íntegra y ejemplar. Pero uno no es perfecto y de tanto atacarte y hacerte daño, año tras año,  llega un día que explotas. Y te comportas como un perfecto gilipollas. Lo siento, aunque ya no tiene remedio.

Son las 07:08 y el mundo sigue girando, la ciudad despierta y vuelve la normalidad a este pueblo que no es normal. Y se dice esto porque ahora que necesitaba ir a la biblioteca para corregir, tachar y recomponer, no puedo hacerlo porque el aire acondicionado está roto. Cuesta 11.000 euros y no hay dinero. Estamos pagando todavía la sentencia de Migaseca como antes pagamos el parque Príncipe de Asturias. A precio de oro por la ineptitud de nuestros mandamases.

La prensa: igual que ayer. Nuestros políticos siguen trabajando por el bien común (de sus sillones) y continúan con la danza de los pactos, ahora bailo contigo, ahora no que aquel me ha ofrecido más. Corto y cierro que esto se me ha ido muy largo. Por cierto: también dicen que las mujeres se visten y arreglan, para sobresalir entre ellas y no para satisfacer a su pareja. Pero esa es otra historia que merece comentario aparte.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: Mercadillo con mi hermana. Terminar de una vez de ajustar Windows 10 Insider.

Chulos, flamencos y bravucones

Es verano, Obama ya se ha ido y si te he visto no me acuerdo. Vuelve la rutina y el rigodón de pactos, y pasto;  tu pastas el pasta o nosotros pastamos para  que no haya pastos o contrapastos  o biblias  en pasta. También disfrutamos de la baja estofa de toda la vida con esa España zafia y mamacallos que va regurgitando la rabia por las foros cuando el odio le churretea como las babas.

Es la España chula, flamenca y bravucona que no hiela el corazón (Machado), pero que explica muchas guerras fratricidas como ejemplo del garrote y tentetieso de Goya y la tristeza fúnebre de Solana. Es el mono incivil que no ha evolucionado y regurgita su incultura como la del tipejo que se alegra de la muerte en Teruel del torero Victor Barrio, !cabrón!,  y lamenta  que de la misma cornada no hayan muerto también los hijos de puta que lo engendraron. Y esto lo ratifico ante cualquier lugar y juicio, añade el sietemachos que además confunde a   Boris Vian con Siniestro Total, Bukonski o Norman Mailer. Un paleto, maestro o profesor, de la más rancia escuela, del insulto con sangre entra y que perpetra faltas de sintaxis y no sabe
 
poner una coma. Me dan pena sus alumnos. Él solo me da asco.

No soy taurino ni entiendo de toros, no me gustan, aunque algunas imágenes sean muy plásticas y por eso me callo, pero que estos engendros defiendan al toro y ni se inmuten con el aborto de un ser humano nos viene a confirmar que venimos del mono y que Darwin tenía razón. Y yo creo que se quedó corto. Y todo por un estofado más o menos porque se conoce que los trogloditas comían verduritas y sopas de ajo. O usaban anestesia en vez de lanzas.

He ahí la nobleza del macho hispánicus reprimido

Estos de ahora  rumian el odio como chicle, cuando no violan a cinco chicas, como en los San Fermines  a razón de una por día. Hay que estar muy salido, reprimido amén de ser analfabeto para disfrutar violando cuando el mayor placer del mundo es que ella te desee y lo quiera. Te deseo es la frase más bonita que una mujer le puede decir a un hombre. Por eso no entiendo ni a los puteros ni, por supuesto, a los que violan cuando lo hermoso es hacerlo porque los dos lo quieren y lo desean. No comprendo a la raza humana; no entiendo a esos extraños seres que se hacen llamar humanos. Son excepciones, claro, pero nos demuestran hasta que punto puede llegar la bajeza. A veces dan ganas de dimitir de esta especie y hacerse lagarto, lagarto.

Son las 06:21 y hace fresquito, aunque el día se me antoja caluroso, como ayer, más o menos. Por el Paseo Oigo a Cosme Sísifo acompañado de otro compañero, cuando ya ha amanecido y probablemente vayan de recogida después de trabajar toda la noche. La prensa: El País aconseja a Rivera que pacte con Rajoy o al menos que hable. Después de todo Ciudadanos apoya al PSOE en Andalucía, al PP en Madrid y llegó a un pacto de gobierno con Sánchez. los problemas que tiene España, principalmente (no lo dice El País sino un servidor) son el paro y las pensiones. Dentro de poco no habrá dinero para pagarlas y se necesita que los políticos hablen y solucionen los problemas. Para eso es la política y no para poner y quitar presidentes.

Dedicado al que se dé por aludido

Un pacto de legislatura corto para tratar de solucionar estos problemas y hacer reformas, sabiendo además que Rajoy gobernaría en precario y estaría abocado al diálogo con todos porque si no,  no podría sacar ni una ley adelante. Una situación ideal para la oposición porque podrían darle caña a destajo y obligarlo a hacer reformas que hasta ahora se negaba. Pero para eso necesitamos hombres de Estado y ahora sólo tenemos gente de partido que no ven más allá de sus napias.

Por eso para los españoles los políticos son el tercer problema que más les preocupan y así conseguirían las credibilidad que han perdido. No está la situación para torear de salón ni para torear en la plaza porque cualquier hijo de vecino te puede injuriar a ti y tu familia, sin que en este país de pandereta y chchinabo pase nada. Ni un sólo reproche social. Las redes sociales se han convertido en el basurero de las frustaciones y cualquier imbécil puede sentirse protagonista por un día. Luego volverá a la mediocridad de su vida y si te he visto no me aceurdo. Como Obama.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: 09:00 Paseo sin mi hermanica. Viene Loli. Mercadona (hacer lista que se me olvidan). Apartado de Correros.

Cansado de...

Estoy cansado; cansado de vivir de oídas, de aprender sin autoescuela,  de nacer todos los días o de vivir porque te toca; cansado  de aguantar tu propio peso, de vivir sin ton ni son, de verte sin ver en el espejo,  de soñar despierto, de soñar dormido, de acercar el horizonte y de alejarlo para no verlo; cansado de tener miles de esperanzas, de ilusiones y certezas, de éxitos y fracasos, de amores y desamores; cansado de conocer el futuro, de llorar sin causa, de reír sin motivo, de sonreír en el permanente paseillo, de cortarte y cortarte la coleta, de meter goles a puerta vacía o de vivir sin posdata.

¿Por qué besamos con los ojos cerrados?

Esa es la cuestión: ¿por qué algunos cierran los ojos cuando besan?, te preguntan en una revista. Y digo algunos porque yo siempre los he tenido muy abiertos. Por por si viene el novio, mayormente, y te evitas disgustos y sinsabores. Pero la mayoría los cierra  y no se dan cuenta del peligro.

Esta mañana no estoy muy católico que se dice, hace un calor sofocante y dan ganas de esconderse bajo tierra. Por el Norte siguen los encierros, Obama a lo suyo y los españoles a lo nuestro de procurar adecuar la siesta. Creo que Portugal ha ganado la Eurocopa y España se viste de verano con su camisita blanca y su canesú.

Suenan las campanadas del Convento, las 07:00. y  lo dejo porque tengo la mañana muy ocupada. Todavía no he terminado de meter todos los programas en el windows 10 y me queda trecho.

La prensa: Nada. Editoriales de compromiso, de lunes; de esos de nevera que lo mismo valen para un roto que para un descosío.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: 11 biblioteca con Juan José. Apartado de Correos.

Shoedangling o danglig

No hay nada más erótico que una chica jugando con el zapato, dejándolo colgado (dangling) y volviendo a jugar con él. Lo que ocurre es que ellas no lo saben y cuando lo hacen es para descansar los pies y no para provocarte. Porque si lo hacen y te miran a los ojos  te puedes poner de aquella manera. Pero como son bobas se recatan  o si lo hacen es sin darse cuenta, sin maldad concupiscente y fetichista. Allá ellas. Es un método fetichista de flirtear infalible, si los hombres no son tontos y se piensan que ellas obran así porque  les hacen daño los zapatos,  que también los hay.

Y si encima lleva minifalda, medias y asoman unos buenos muslazos te puedes morir. De gusto. Los que no disfrutan, ni con dangling ni sin él,  son los italianos pues su banca se hunde y va a necesitar un rescate como el español de hace
 
unos años. Y Francia ha aprobado una reforma laboral que nosotros hicimos también hace años. A veces no somos tan gilipollas como parecemos.

Como es natural esta noticia  molestará a muchos chachis pandiguachis pero resulta que España es también un ejemplo de integración de la emigración, según un estudio elaborado por la Universidad de Princenton que nos ha puesto como ejemplo  pues   el 80% de los hijos de inmigrantes nacidos en España se reconocen como españoles. El estudio nos compara con otros países y nos pone como ejemplo por muchos motivos,  pero el más importante de ellos es el "laissez faire", es decir, que no ha habido  modelo de integración y sin embargo se ha ido haciendo de modo natural con resultados "soprendentemente efectivos".

Cuadro de corruptos

Somos más tolerantes con los inmigrantes que con nosotros mismos porque hace poco leí en un medio una carta de una señora que decía que a partir de ahora ya no se preocuparía más por nadie (es enfermera), le importaban un pepino los recortes y no se preocupaba por nadie porque ella tiene un buen sueldo, casa propia, vacaciones y casa en la playa y sin embargo la gente no ha hecho caso a sus denuedos y ha votado  al PP, al partido más corrupto de España.

Como se la ve venir con la monserga bien aprendida, con el catecismo pensado por otros bien deglutido en Potitos para que no se atragante, creemos que no debería preocuparse por los que han votado al PP pues éstos nunca votarían a su partido, sino por los 1,2 millones que no han votado a  los suyos. El millón que han perdido de sus propios votantes y por qué los han perdido. Han sido 1,2 millones de ciudadanos que no han creído en los bueno, bonito y barato; un millón de votantes que han dejado de creer en los crecepelos; un millón de votantes que han dejado de asimilar que se vendan duros a cuatro pesetas; un millón de votantes que no tragan con eso de champán y putas para todos hasta que se acabe el duro. Han sido sus votantes los que no han creído en ella y debería preguntarse por qué la han abandonado. A Ella, oh cielos, que es la Inmaculada Concepción de la corrección y la Justicia.

Vale. Para ti el mando de la tele. Tu ganas.

Como esta obcecada cerril hay muchas que son más intransigentes con con sus conciudadanos que con los inmigrantes. En Inglaterra el diputado impulsor del Brexit Nigel Farange ha dimitido y ha asegurado que se retira de la política, excepto de diputado de la eurocámara donde llevó como segundo a su chófer con la condición de que este contratara como asistente a su mujer. Como es natural no quiere perder los sueldos de los europeos a los que detesta. Son comportamiento humanos que ni los monos se atreven a hacer porque parecen que ellos sí que tienen vergüenza ajena.

Nosotros no y por eso uno está aquí a las 06:24 escribiendo para que dentro de un año o dos pueda ver si hay algo a lo que se le puede sacar punta. Porque esta vez escribo sin guión ni argumento no storyboard ni santas pascuas. A pelo. Luego ya veremos qué sale y cómo se encaja en la idea que tengo. Por eso todo esto es exprimental, sin ton ni son, sin chica ni limoná.

La prensa: El PSOE no hará caso a los consejos de Felipe González para que negocie con el PP. Sánchez no lo permite. Es normal. Por eso Felipe González gobernó en España durante 16 años y Sánchez no sólo que no ha gobernado sino que ha sacado los peores resultados de la historia del PSOE. Pero no pasa nada: tengo para mi que Sánchez quiere batir de nuevo el récord y sacar todavía menos diputados porque me malicio que quiere salir él sólo y así no tener competencia. Con un solo diputado tiene el éxito asegurado. Si no recuerdo mal el PP apoyó al PSOE en el País Vasco para que gobernara y no se le cayeron los anillos.

Son las 06:46 ha amanecido y no me he enterado. Que no vuelva a ocurrir, que no me entere yo de que amanece sin mi permiso. Hoy tengo trabajo: ayer formatee el disco duro para instalar windows 10 limpio y ha ido de maravilla. No he tenido que meter clave. Sólo con el email me lo ha registrado. Ahora tengo que meter todos los programas pero ya tengo un Windows 10 limpio porque el otro estaba encima del Windows 7. Tarea para hoy.  Acaba de abrir la cafetería de enfrente y yo cierro. Dentro de muy poco no habrá forma de estar en silencio para escribir. Son los inconvenientes de vivir en el centro del Paseo.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: Paseo sin mi hermanica. Segundo día sin fumar. Instalar programas y configurar Windows a mi gusto, por lo que este fin de semana estoy ocupado y vuelvo el lunes. Bajar pelis fin de semana.

Se mala de vez en cuando

Las chicas tienen que ser malas de ve en cuando para hacerse valer, eso aconsejan en una revista, pero lo de una de cal y otra de arena se lo he oído yo  a mi madre y mi tata pues procede  de los tiempos de maricastaña, aunque lo aconseje una psiquiatrá. Si eres mala y follas, te irá bien y serás alabada y perseguida. Si eres mala y no follas ya te puedes dar por himénicamente perfecta  y buscar santo para vestirlo.

Por norma general para ligar hay que estar bueno, tener dinero y estar libre, aunque algunas chicas  están especializadas en casados. No hay más. Si no tienes eso, sobre todo pasta, acostúmbrate al loable ejercicio de la satisfacción mutua.

La vida es así de dura, lo siento pero no la he inventado yo (Cecilia),  porque el 80% de los españoles considera que los políticos son su principal problema, según la última del CIS pues el hecho de que no haya gobierno les da igual. De hecho en estos meses de interregno parlamentario ha bajado el paro, ha bajado el pan y hemos subido unas décimas más en

crecimiento.

Y los presupuestos se pueden prorrogar un año más, así que por mi se pueden ir todos a hacer gárgaras, ergo, a tomar por culo. Pero el mayor problema que tiene España es el paro y las pensiones, pero nuestros representantes andan de pasteleo en vez de juntarse y trabajar por solucionar los problemas graves, que los otros ya habrá tiempo. Pero nadie se llama Andana porque nos preocupa más que a Messi le hayan metido 21 meses de cárcel por defraudar que nunca cumplirá pues no va a ver la la trena ni en postales.

Decía Foxá que odiaba a los comunistas porque le habían obligado a ser falangista. Yo no odio, pero menosprecio a los partidos emergentes porque me han obligado a ver  a Rajoy como  un lince. Y a Guindos como un genio comparado con Pablito Bananas.

Por normal general cada uno tiene lo que se merece, siempre y cuando sea libre para decidirlo, por eso la veleidad nacionalistas de los ingleses con el Brexit ya se ha cobrado un nuevo daño colateral: el corralito a los fondos de inversión para que no los saquen de golpe y se los lleven. Han jugado con fuego, han mentido y se han quemado. Tres de los principales promotores de la salida de la UE han dimitido y se van de la política, después de dejarles el muerto a los demás. A estos había que castigarlos a probar su propia medicina y no que se vayan  tan vírgenes rosicler, pero la historia los fileteará y pondrá en sazón, días y ollas.

En Cieza la corporación ha aprobado una propuesta de mi estimado Vergara de Ciudadanos de Cieza (CCCi) para que sea el ayuntamiento el que limpie los solares cuando el propietario se niegue. Limpiarlos y pasarles luego la factura. Y si no la pagan se les embarga, como está mandao. Aunque el ayuntamiento también debería dar ejemplo y limpiar los que son de su propiedad, según la queja que ha formulado un perspicuo vecino.

Nada más. Hoy voy a pijo sacao pues anoche me acosté tarde y me he levantado más tarde aún. Nadie es perfecto.

Buenas noches y buena suerte

Agenda: Viene Loli a planchar. Hoy he dejado de fumar. Ver si soy millonario. Y apartado de Correos que hace días que no voy. Lo de la biblioteca tiene que esperar.

Los comensales muertos

Ya lo había notado, había visto a  parejas que llevan  tanto tiempo juntas que las ves en las terrazas sin hablarse, mirando cada uno para un lado o sumidos en sus pensamientos porque no saben qué decirse. Me daban pena, pero es que llevan tanto tiempo juntos que no tienen nada nuevo de qué hablar.  Quizás por eso he huido del matrimonio. O por otras cuestiones, claro, pero esta es una de ella. Otras son menos comunes como que te echen en cara que eres  un pesado que habla mucho o un perfecto empalagoso por hacerles mimos y caricias. Sobre todo esto último. Ya no he vuelto jamás a ser empalagoso.

Me lo ha recordado un artículo del New York Times; un escrito de una mujer que descubre de pronto que su matrimonio se ha convertido en uno de esos que dan tanta pena en los restaurantes: los comensales muertos. No tiene desperdicio. Es delicioso porque sabe a realidad, a sinceridad, a planteamientos serios para respetarse y corregir lo que se envicia con el tiempo por el uso. Lo que ocurre una vez pasada la pasión y cuando la pareja lleva tanto tiempo juntos que no saben qué decirse que no se hayan contado ya, porque el invierno llega según Rocio Jurado y  se rompe el amor de tanto usarlo pues ninguna flor dura dos primaveras.

En fin. Son las 05:43 de la mañana y no puedo dormir. Me levanto me hago un café para despabilarme pero no me hace nada. No es cuestión de volver a la cama. Si lo hago ya no curro. Hace calor, me quito la parte de arriba del pijama y abro la ventana, mi serviola. Entra un  fresco agradable, pero intuyo que hoy va a hacer de nuevo calor.

La prensa:  El País editorializa sobre el problema de las pensiones. Viene a decir lo que yo dije aquí ayer y no es mérito de nadie porque la cuestión es la misma: la gente vive más y los que mueren tienen las pensiones más bajas que los que entran en el sistema que son mucho más altas. La quiebra es inevitable. El País argumenta que la solución que yo plantee aquí, la propuesta del PSOE para sacar las pensiones de viudedad del sistema no es viable, pero no da alternativa. Lo que sí dice es que los políticos tendrán que enfrentarse al problema. Pero ellos se entretienen masturbándose con una silla.

Claro, han descubierto la pólvora, pero en 2018 no habrá dinero para pagar las extras y en en unos pocos años más no lo habrá para pagarlas mensualmente. Para mi es la crisis más importante que tiene España. más que el paro si consideramos que el 33% de la población vive de las pensiones y se ha aguantado la crisis gracias a ellas pues los abuelos las han utilizado para ayudar a sus hijos. Pero los políticos siguen con el rigodón a ver quién es más guapo y más chulo. No son más egocéntricos, orgullosos y narcisistas porque no pueden. Lo advierto: si hay terceras elecciones voto nulo y que os vayan dando mucho por el culo. Hijo putas, voy a escribir en la papeleta. O me cago en tos vuestros muertos pisaos.

Otra lista, la alcaldesa Carmnena, ha autorizado el día sin bañador en las piscinas de Madrid. Pues que bien, pero eso no es nudismo. Es echar a los demás para poner a otros. Veremos el exitazo que tiene porque me barrunto que sólo acudirán mirones, reprimidos y Pepitos Chulopiscinas, tanto para ver coños como pollas.  Por un día los baños de las estaciones de autobuses van a quedar vacíos. Lo ideal es compartir pero sin echar a nadie porque las piscinas municipales suelen ser familiares  y ese día quedarán privados de acudir. No se enteran de qué va el nudismo, aunque lo haya pedido una asociación de Madrid, claro. Para empezar del respeto mutuo. Unos aquí y otros allí, cada mochuelo en su olivo y todos tan contentos.

Otra gracia de la alcaldesa capitalina ha sido crear una especie de Jurado Popular y gestores de barrio que solventen las diferencias entre  los vecinos, incluidos los delincuentes. La oposición dice que son soviets al estilo de los que hay en Cuba y Venezuela (y los que hubo en las URSS), pero se llamen como se llamen no son legales y lo único   que hay que hacer es  la trompetilla para pasar de ellos y si se ponen tontos denunciarlos en el juzgado por amenazas, intromisión en tu intimidad, coacciones, etc,  y por supuestos no hacerles ni puto caso. Con los tontos no se puede discutir porque te pones a su altura. Hay que ladearlos y seguir tu camino.

Junta Vecinal y Gestores de Barrio de Carmena

También pretende crear una "policía comunitaria vecinal", es decir, una panda de porteros de discoteca que hagan cumplir los acuerdos y que llevarán bate de béisbol y pistola de agua porque lo demás está prohibido. Dicen que algunos vecinos no se llevan bien con la policía y por tanto hay que crear una policía que se lleve bien con ellos. Desopilante. ¿Y por qué no una tía buena en tanga que los abanique?... Con la policía no hay que llevarse ni bien ni mal. Hay que respetarla y punto. Y se acabó el problema. Se estudia (o debería) en párvulos. Porque eso de que la policía comunitaria vaya en plan chuloputas vecinal no está muy bien visto, Carmencita, hija, que no te deseamos lo que los de Podemos desean a los jubilados (que se mueran pronto), pero sí que en la residencia  te esperen pronto con globos y guirnaldas.

Ya ha amanecido, por cierto, y voy a desayunar. La gente sigue a lo suyo de trabajar más para ganar más y poder comprarse una cama mejor que le permita descansar más para trabajar más, ganar más  y poder comprarse una cama mejor que le permita...etc, etc, etc,. Fin.

Buenas noches y buena suerte. 

Agenda:  08:30. Mercadillo con mi hermana (hoy no hay paseo). Ver si soy millonario con la bonoloto.  Imprimir de una vez lo escrito el verano pasado y empezar a tachar, clasificar y ordenador de acuerdo con el mcguffing del libro. Pero para eso tengo que ir a la biblioteca y no tengo muchas ganas. Pero esta mañana iré. Hace meses que no voy ni por la mañana ni por la tarde. Pero hoy tengo que ir (probablemente mañana y tarde). Es fudamental para poder seguir.

Olvídate del príncipe azul

Lo recomiendan los expertos: las chicas deben de olvidarse del príncipe azul y buscar un hombre independiente que  esté contigo porque quiere y no porque necesita de ti o depende de ti;  sabe cuál es su espacio y por tanto va a darte el tuyo, vas a poder administrar roles, amistades e incluso sexualidad;  sabe sobrevivir solo desde económicamente a cuestiones domésticas muy simples, y lo sabe porque ha vivido solo, ha viajado o ha aprendido. Y además conoce su cuerpo y sabe lo que quiere en la cama, osea, que será un buen amante porque  no esperará a que tu vengas a satisfacerlo. O sea, una joya, según la experta del vídeo.

Chachi pandiguachi. Pero qué ocurre con las princesas azules. ¿Tenemos que buscar también una mujer independiente que está contigo porque quiere y no porque necesita de ti o depende de ti, porque sabe cuál es su espacio y por tanto va a darte el tuyo,  porque va a poder administrar roles, amistades e incluso sexualidad, porque sabe sobrevivir sola desde económicamente a cuestiones domésticas muy simples, y lo sabe por que ha vivido sola, ha viajado o ha aprendido? ¿Y conocerá su cuerpo  y sabe lo que quiere en la cama, osea, que será una buena amante porque  no esperará a que tu vengas a satisfacerla y

te follará con pasión?...

Me temo que no existe esa mujer independiente, o sea, que mejor lo dejamos porque son las 06:16 y hace fresco. O yo le tengo. Este es un verano atípico en el que por la mañana hace mucho calor y por la noche refresca. O lo hace a esta hora. Cierro la ventana. No quiero destemplarme. Oigo a Cosme Sísifo y me certifica  con su presencia que todo sigue igual y que dentro de 100 años habrá otro Cosme en su lugar que hará lo mismo, aunque quizás su escoba lleve en el mango un chip de ubicación por satélite que registre sus pulsaciones, el ritmo de barrido, el tiempo por cada movimiento y la efectividad del trabajador según lo barrido y el tiempo que ha tardado. Y seguirá existiendo el problema de la limpieza porque seguirá sin  aplicarse la norma de que mejor que limpiar es no ensuciar. Pero yo no lo veré.

"Quien vive como yo no muere: termina, se marchita, se desvegetaliza", escribe Pessoa en el Libro del desasosiego. Y es cierto. Por eso hay tanto muerto en vida. Por eso hay tanto muerto vivo que quiere escapar de su destino evitando pensar en el hecho irrefutable de que es absurdo nacer para vivir, mientras en el entretiempo tratamos de pasarratarnos para no pensar en lo inevitable. Antes nos los recordaban los filósofos; ahora la filosofía ha quedado  reducida a unos memes de autoayuda que circulan por las redes sociales y consiguen que te pegues un chute de ilusión que dura lo que dura, hasta el próximo meme. Es como esas frases hechas que te alivian como aquella de que sólo se vive una vez, que supongo que solía decir mucho Al Capone y da argumentos para ejecutar las mayores tropelías.

O aquello otro de que no mires el pasado porque no tiene remedio y no mires al futuro porque todavía no ha ocurrido, así que vive el presente. Otra excusa para vivir a tope y hacer irresponsablemente lo que te dé la gana. El problema del presente es que te hace vivir  el fracaso, por ejemplo, porque siempre, siempre, se vive el presente.

Henry Ford nos advirtió de que el fracaso es una gran oportunidad para empezar otra vez con más inteligencia', pero el tonto repite los mismos errores buscando obtener el mismo resultado, como nos recordaba Einstein tachando de loco al que lo intentaba. Tonto y loco.

¿Quién puede ser? Pues Arsenio Escolar, el dilecto director de 20 Minutos,  que se ha vuelto a subir al machito con la matraca de la hucha de las pensiones preguntándose si es legal lo que ha hecho Rajoy, etc, etc. Es legal, pero él sospecha que se ha hecho para evitar las elecciones. Evitar qué. Ese fondo está creado para eso (por el fascista de Aznar, por cierto) y no había más bemoles que echar mano de él para pagar la extra, como se viene haciendo desde hace años. Es casi rutinario si queremos pagar la extra a los pensionistas y lo habría hecho hasta Pablito Bananas porque no tiene más remedio pues está estipulado por ley. O porque de no hacerlo lo apalean los pensionistas a bastonazos.

Sujetador underbust

Otra cuestión que no cuenta el lumbreras de Escolar es que a esa hucha le queda un año porque las pensiones que salen (por fallecimiento) son más bajas que las que entran; porque se cotiza menos para propiciar más empleo; porque se paga con él  (24.000 millones) las pensiones de viudedad y orfandad que se llevan un cuarto del presupuesto total cuando son pensiones que no han contribuido, que se dan por el mero hecho de ser viuda sin haber cotizado por ello,  por lo que el déficit de la Seguridad Social sigue aumentando y gracias a ese fondo todavía se pueden pagar. La solución es sacar del sistema las pensiones de viudedad y orfandad y pagarlas con impuestos vía presupuestos igual que se hace con la sanidad y la educación.

Y cómo se hace. Reuniendo el Pacto de Toledo y acordándolo entre todos los grupos porque habíamos quedado en que no se haría oposición ni electoralismo con las pensiones y para eso precisamente se creo el Pacto. Los partidos están para solucionar los problemas no para andar de pisaverdes barbilindos. Que se reúnan, se pongan y acuerdo y decidan porque para eso cobran. Y si no, que dimitan todos por inútiles.

¿Qué impuestos se suben para sacar 24.000 millones para las viudas...? Pues del lujo, de los yates, de los coches de alta gama, de las viviendas residenciales con más de tres cuartos de baño, de la tasa Tobín que aprobó la UE y no se ha aplicado, de otras transacciones financieras, de las Sicav, de la rentabilidad de la Bolsa, de...y yo que sé. A mi no me pagan para eso.

Pero Escolar se quiere poner una medalla machando a Rajoy (si gobernara Zapatero, su ídolo, estaría callado). O quizás pretende que no se hubiera pagado la extra o se retrasara porque al decreto le falta una póliza y papel timbrado. Lo dicho: ciertas personas son tan lelas como parecen, pero es que además los locos y los idiotas insisten en sus mismos errores esperando obtener diferentes resultados, según Einsten que a mi que me registren.

Son las 06:50 y ya ha amanecido. Sólo pasan algunos coches, cosa rara, y no hace fresco. Voy a hacerme otro café, más cortito y a liarme un nuevo cigarro. Dentro de poco dejaré de fumar y estoy loco por hacerlo porque el tabaco ya no me sabe a nada. Tampoco el alcohol. Llevo tres días sin poder dormir la siesta y supongo que será por el calor. Así que sólo duermo unas cuatro horas al día.

La prensa ya cansa porque todos los días es más de lo mismo. La misma rutina como la de la cafetería de enfrente que acaba de subir la persiana hoy igual que ayer. Como siempre. Aunque la vida cambia. Ayer comentaba con mi hermanica que hace 60 años las mujeres no podían abrir una cuenta en el banco sin el permiso de su marido y 60 años después es el marido el que no puede abrirla sin el permiso de la mujer,  por la cuenta que le trae. Por si por un casual se queda dos semanas sin follar, a lo menos. Aunque bese ranas o ranos y su querida esposa no sea una princesa azul.

Buenas noches y buena suerte. 

Agenda. Paseo sin mi hermanica. Mercadona (a ver que se me olvida hoy). El nuevo blazer me queda perfecto, pero como engorde un poco habrá que correrle los botones. Se acabaron las rebajas.