No hay Dios que los aguante

Los gays estadounidenses han conseguido censurar dos anuncios de Nike y de chocolatinas Mars por ser "homófobos". Vale. No son todos los gays, sino unos cuantos, como es natural. Pero sin embargo nadie ha pedido la censura de unos anuncios de Levi's, Kronenburg, Louis Vuitton o de Patrick Cox, entre otros (ver foto), que presentan al hombre humillado por la mujer.

Nadie se ha quejado, ni nadie ha tenido cojones para levantar la voz en esta dictadura políticamente correcta en la que se apoya la "desobediencia civil" ante leyes que creen injustas, pero se censura la "objeción de conciencia" ante otras leyes que otros creen injustas. Hipócritas que semos, mucho, en esta sociedad de Zapatero y chichinabo en la que eres homófobo si denuncias a un gay por poner la música alta, pero puedes presentar públicamente
al hombre humillado ante la mujer y no pasa nada. Barra libre.

Los mismos cristófobos que exponen una foto de un ángel con la polla tiesa presentándose a una virgen con el coño al aire, exigen un respeto melindroso para lo suyo que, por ejemplo, no piden otras alternativas sexuales como la D/s, entre otras, que sobreviven y son respetadas sin ayuda de nadie.
No creo que nadie pueda acusarme de homófobo porque tanto en el blog como en mis libros, he rendido mi fervor y fascinación hacia las chicas lesbi, pero van a conseguir que, efectivamente, lleguemos a ser homófobos. Por intolerantes, fascista, porculeros y pelmazos. No los aguanta ni Dios.

Seguimos progresando

El ministro responsable del área económica nos ha propuesto que para crear riqueza nos traslademos en bicicleta, viajemos en Metro, cambiemos las bombillas, usemos abanico en vez de aire acondicionado y el botijo en vez del frigorífico que son medidas de la modernidad muy progresistas porque con Zapatero y estos políticos seguimos progresando, mucho, y por eso entre las 20 personas más odiadas por los españoles (según una encuesta de El Mundo), hay siete políticos; un notable porcentaje si consideramos que hace cuatro años sólo odiábamos a Arzallus, sólo había un político en los odios de nuestros amores.

Cuatro años después hay siete (7), empezando por Rajoy y terminando por Montilla y Pepiño Blanco. También figuran Ibarreche, Zapatero, Carold Rovira e incluso Solbes que hasta ahora lo
considerábamos algo así como el abuelito de Heidi. Pues esto es lo que hay (según las encuestas), y en cuestión de odios me temo que nadie miente, por lo que ahora ya no le hacemos la trompetilla al guardia de la porra, sino a nuestros políticos. O nos bajamos los pantalones para enseñarles el culo o nos sentamos en el camino para enseñarle el chichi al autobús electoral. Según.

Y a uno le extraña que en ese particular baremo de odios no aparezca la suegra, los árbitros, el jefe, la mujer o el marido, que siempre han sido los predilectos de nuestros odios y nuestros afanes. Es que vamos progresando, el país se moderniza y ahora, como es natural, se odia a los políticos que es lo que suele ocurrir en las democracias más avanzadas, mientras Zapatero, los sindicatos y los empresarios escenifican su paripé para "frenar la crisis" y los bancos se desenfrenan con ella y siguen ganando más que nunca, pese a la crisis. O gracias a ella. Gracias zapatero. Eres mi héroe.

Upskirt enseñando las bragas y los patriotas de hojalata

El antipatriota, reaccionario y crispador ministro Solbes ha reconocido que hay crisis y que "lo peor está aún por llegar", aunque Pepiño Pericles Blanco sigue llamando "patriotas de hojalata" a los que se quejan de la crisis y además le ha echado la culpa de la no-crisis a Bush. La culpa de la crisis que no existe porque es obra de los "patriotas de hojalata", es de Bush y de su guerra de Irak que es como el caldo Avecren, que lo mismo sirve para un sofrito que
para aliñar el pescado. Y se equivoca de plano. La culpa es de Aznar, pollo, a ver si nos vamos poniendo al día que llevas los deberes muy atrasados. Se ve que nuestra eminencia no sabe mirar, como nosotros miramos; como nosotros observamos analíticamente a las chicas en verano como si fuera el índice Down Jones, porque lo mejor del estío es que caen las caretas, digo las ropas, y los trapitos se hacen más livianos, como si lo soplara la brisa que es el principal aliado de los fetichistas del gremio del upskirt y asimilados. El upskirt natural, como en la foto de arriba, algo provocado, es cierto, pero también con su encanto aunque nos quieran dar gato por braga.

El "tío del saco" para adultos

Un gilipollas planteaba el sábado en un solemne debate de Tele 5 si alguien se puede o no negar a vender condones. Y digo gilipollas con conocimiento de causa y sin que el tal Jordi pueda considerarlo como un insulto pues no es más que un diagnóstico. Y si no está conforme con él que vaya a pedir una segunda opinión.  Está en su derecho, pero en un país en el que abundan máquinas de condones por las calles abiertas las 24 horas
del día y estando ya próximos a los tres millones de parados con una morosidad familiar que sigue en aumento, que el pipiolo nos plantee un debate serio, riguroso y solemne sobre una farmacéutica trasnochada que no quiere vender condones (como a lo mejor no quieres vender Papillas Milú porque no le da la gana), significa que evidentemente es un gilipollas. La farmacéutica y él. Los dos, en comandita y al unísono.

En primera y en segunda opinión. O un cerril sectario que una vez que ha recibido órdenes de la superioridad, nos quiere distraer de lo fundamental que es que el país está hecho una mierda y no hay condón por donde cogerlo. Así que uno cambió a los canales temáticos donde nos volvieron a ofrecer el "El Silencio de los corderos", que cada vez que la visiono me convenzo más de que sólo es apta para soplapollas de esos que van al cine, ven una soplapollez y dicen "qué soplapollante". Un cursiprogre, vamos, y para que vayamos abreviando el expediente.

Una trama convencional basada en las andanzas de una especie del "tío del saco" para adultos que, como es natural, le ha gustado mucho al gremio soplapollante que ha sacado su frase y todo; es decir, su lapidario particular que en este caso es "el silencio de los corderos" que alucina a los soplapollitos que repiten la frase como talismán abracadabrante y estupefaciente.

No hay nada más bufo que imaginarse a Aníbal Lecter maltratando a su mujer, siendo detenido y con una orden de alejamiento. A sus admiradores se le cae el mito al suelo. A mí me da más miedo la foto de la miseria de arriba, por cierto. Mucho miedo, porque el tal Anibal Lécter, es decir, el "tío del saco" para adultos me da risa, la verdad, como me la dan todos esos cineastas y literatos cursiprogres que quieren extraer arte de la comprensión del delicuente, porque desde la parodia de Hitler del genial Charlot en "El gran dictador", ya sabemos que no hay nada más ridículo que la pretenciosa solemnidad del mal.

A mí estos psicópatas por correspondencia, como el Dexter de la Fox, me hacen mucha gracia desde que descubrí cuando era pequeño que el "tío del saco" son los papás.

La institutriz inglesa: tenemos toda la tarde

Ella se hundió en el sillón de cuero, observándole mientras se tambaleaba para ponerse en pie frente a ella. Durante casi un minuto permaneció en silencio, supervisando la trémula figura y los ojos humillados. La visión de su sufrimiento y su zozobra eran tan exquisita que prolongó el placer de mirarlo, que ya se transmitía a la meliflua suavidad de su vulva.
- No, Richard –dijo al fin. Hemos acabado las tarea escolares. Pero el resto de la tarde lo dedicaremos al castigo. ¿Comprendes lo que significa?
- Sí, señorita -murmuró dejando caer la cabeza.
- Entonces. ¿a qué estás esperando? Prepárate ahora mismo
- Oh, sí, señorita. Lo siento.

Y sus dedos desabrocharon torpemente los botones del pantalón y con un rápido movimiento de caderas, dejó que sus ropas cayeran al suelo. Harriet respiró hondo al ver sus nalgas desnudas y torneadas. Tanteo sus riñones con la vara observando el temblor que producía
la involuntaria contracción de sus músculos.

Y de repente, al ver la carne lisa, redondeada y desnuda, tan sumisa ante ella, y al pensar que pronto estaría bailando y estremeciéndose bajo el constante azote de la fusta, contuvo la respiración con feroz alegría. Dejando a un lado cualquier idea de una lectura preliminar, incapaz de esperar más tiempo, echó hacia atrás el brazo y le golpeó enérgicamente.
Al décimo latigazo se detuvo y dio un paso atrás.
- Nos tomaremos nuestro tiempo, Richard –dijo fríamente-. Tenemos toda la tarde por delante, sabes.
La institutriz inglesa - Autora anónima. Ediciones Alcor – Colección "La fuente de jade".

De trileros y mamones

"¿Por qué no te callas?", le espetó el rey de España al presidente de Venezuela, Hugo Chávez, en una actitud más propia de un matón de puerta de discoteca que de un rey educado y elegante. De eso hace tiempo, pero todo de olvida. La "realpolitik" que le llaman, porque aquella actitud tan chulapa del rey y el presunto apoyo de Chávez a los terroristas de las FARC, se ha olvidado a cambio de una miaja de petróleo, del suministro de petróleo durante cien años a un precio de 100 dólares el barrill, mucho más barato de lo que cotiza para el resto. A mamar, se ha dicho. Por mamones que no quede. Así que el rey se ha tragado la chulería, el patán de
Chávez ha conseguido esmerilar su imagen de chuloputas boliviariano y Zapatero queda como un mandatario internacional que mediante el diálogo consigue los barriles de petróleo sin tener que ir a la guerra, como hacen los odiados americanos, que también consumen petroleo de Venezuela, por cierto. Niquelao, que dicen los castizos.

Todo un recital de buenas maneras, de diplomacia internacional y de mangoneo de trileros y mamones que es lo que entiende por política esta gente que nos gobierna. Mamoneo, que le llamábamos de niños, cuando éramos más sinceros.

La igualdad es que todos vayamos de putas

El presidente Zapatero nos ha propuesto con ahínco la búsqueda de una sociedad progresista en la que la educación en valores nos lleve a una sociedad más justa, solidaria e igualitaria. Eso le hemos oído los españoles en el televisor del bar mientras apurábamos la cerveza, nos ajustábamos el cinturón y nos íbamos luego de putas. Yo no iba, pero ahora que uno no tiene novia, ni ligue, ni perro que le ladre, es cuestión de pensárselo para no joder las estadísticas.

Sin rubor alguno, porque también hemos sabido que esa "educación en valores" que nuestro prohombre nos tiene prometida, nos ha llevado a que cada día aumenten más los ciudadanos puteros y que este aumento del "espacio lúdico de recreo" (según los pedagogos cursiprogres), ocurre tanto con
los que tienen escaso poder adquisitivo como los que son millonarios. Todos por igual.

Por fin hemos conseguido la igualdad y tras arduos esfuerzos y reivindicaciones hemos logrado que todos vayamos de putas. Y además somos más europeos que nadie porque según la misma encuesta del INE, los españoles son los europeos que van más de putas. Eureka, joder, al fin lo hemos logrado: tras muchas décadas de lucha por el progreso y las conquistas sociales, hemos conseguido la igualdad y que todos vayamos de putas en una sociedad zapateril, solidaria y con igualdad de oportunidades. Para ir de putas.

La española cuando folla, es que folla de verdad

El Tribunal Europeo de Derechos Humanos ha dictaminado que un ciudadano español "no ha tenido un juicio justo e imparcial". Casi nada, una minucica para echarse a temblar, esconderse debajo de la cama y empuñar la escopeta por si acaso, por lo que pueda pasar, porque esto da miedo, mucho miedo, y nos pone en guardia sobre el asco de país en el que vivimos.

Mucho asco, porque si en un presunto país democrático no puedes tener un juicio justo e imparcial porque unos perullos nuevos ricos como Polanco, Cebrián, su mafia y sus lameculos como Juan José Millas, tiene mediatizados a los jueces y
la justicia no es igual para unos que para otros, apaga y vámonos que ya está la misa dicha porque la democracia es una filfa, una piltrafa, o sea, cosa de caciques y sus lameculos que se compran partidos, gobiernos y jueces.

No importa, porque podemos entretenernos y presumir de otras hazañas pues la mujer española es la más lanzada del mundo, según nos cuentan en una información de ADN. "España es el país donde es más fácil ligar e irse a la cama después de conocerse", añaden sin rubor. Si lo sabré yo que me las tengo que quitar de encima a manotazos de lo lanzadas que son.

Una barbaridad. Un horror.
Me esperan todos los días en la puerta de mi casa con las bragas en la mano y ya no sé qué hacer para hacerles comprender que uno es un chico tímido que no folla ni en la primera, ni en la segunda, ni en la tercera cita. Que no folla, vamos, porque espero a la mujer de mis sueños para entregarle a ella mi virtud. Exclusivamente a ella.

Pero no hay manera, porque las españolas son tan "lanzadas" que no respetan nada, te acosan, te persiguen por la calle con una ristra de condones en la mano y no paran de requerirte para que las folles. Una exageración lo de las españolas y yo creo que deberían de ser más comedidas. O se lo voy a tener que decir a sus mamás. Y al Tribunal Europeo de Derechos Humanos.

La Santa Cruzada Cursiprogre

Hace 39 años el hombre llegó a la luna y en el instituto nos dieron el día libre para que viéramos tan trascendente gesta en la televisión retransmitida en blanco y negro por Jesús Hermida, creo recordar. Gracias a la epopeya de Armstrong, Aldrin y Collins yo pude escaquearme de las clases de Formación de Espíritu Nacional. Ahora es la cursiprogresía la que da mítines en los colegios y miente cuando le preguntan por ello, como queda patente en el video adjunto. Y además no
puedes escaquearte.

39 años después la luna sigue donde estaba, ya no vamos al satélite porque viste más ir a Marte, pero en Italia los bañistas se dedican a hacerle fotos con sus teléfonos móviles a dos niñas gitanas mientras se ahogan, y luego siguen tomando el sol. Una hazaña que en 1969 era imposible. Quede pues constancia de que hemos progresado mucho porque en 1969 a lo más que podíamos llegar era a retratarlas en plan cutre con una Kodak o a hacerles un dibujo mientras las gitanas se ahogaban, lo que supone un progreso enorme. Ahora podemos retratarlas en el acto con los móviles y enviarle la foto a la tía Enriqueta.

Un gran progreso como el que postula nuestro un pipiolo de León que se acaba de gastar democráticamente la vajilla de la abuela y ya tenemos déficit público por primera vez en desde hace años ( a mí me parece bien que lo haya, pero no para pagar las comilonas de los socialista de Chaves, pongamos por caso). Ya no quedan ahorros en la cartillica pública cuando el 10 por ciento de la población sigue viviendo bajo el umbral de la pobreza, los mileurista no llegan a final de mes y aumenta la morosidad familiar.

No importa, porque al menos tenemos Educación para la Cursipogresía que nos va a modelar unos niños sujetos al canon, el Índice, la corrección, el precepto, la regla, la ordenanza, la guía, la pauta, el imperativo y el mandamiento de su Santidad la Santa Cruzada Cursiprogre que pretende evangelizarnos, por cojones, saltándose incluso la ley si es precioso porque los tribunales nos van dando la razón a los que creíamos que nadie tiene derecho a meterse en casa ajena a decir a los hijos de los demás qué han de pensar, porque entre otras razones es una falta de educación y una afrenta a la libertad de los demás.

Y así lo considera el Tribunal Superior de Justicia de la Rioja y de Cantabria que han admitido la objeción de conciencia a la asignatura Pavlik Morózov de Educación para la Cursiprogresía, como ya hizo a la sazón el tribunal andaluz en otras tantas resoluciones pues ya van doce o trece sentencias.

Que una cosa es enseñar filosofía a los niños y otra confundir la gimnasia con la magnesia y la ética con la desvergüenza tal que la vicepresidenta del Gobierno que miente, miente y vuelve a mentir y se queda tan pancha, porque la mentira es un arma cargada de futuro y un pecado venial en la Cruzada de la Santa Inquisición Cursiprogre.

Pura Salceda en m@res online

Es el título del nuevo libro de poemas que he recibido de Pura Salceda y aunque aún no lo he terminado, he podido comprobar que Pura ha madurado como poeta, que ha pulido aún más su verso y ha alcanzado un punto en el que la metáfora se ha hecho más hermosa, pero más liviana, más clara y por tanto más lírica, menos barroca.

"Preparé una tregua en la víscera al acecho,

una bandera blanca
que permitiese recoger todos nuestros muertos,
enterrar cada crisantemo,
cada recuerdo,
cada sombra que se cobijó en el aullido"

La sencillez de lo cotidiano, de lo frecuente, convertido en bellas imágenes metafóricas únicas,
irrepetibles, inimitables. Y a eso se le ha llamado siempre "poesía".

"Me muerdes,
te muerdo,
te sé,
me aprendes,
te ato,
me sujetas,
te dejo libre

y te quedas".

El libro está editado por Sial/Fugger Poesía y lo recomiendo (encarecidamente). Aquí dejo un poema de los que más me han gustado porque me ha llegado al alma pues casi todos hemos pasado por ese "te odio porque me dueles/de si te has de ir no vuelvas", cuando "mi boca se hizo alambrada y espino" porque "no quedaban más caminos para andarnos".

Perdí toda esperanza de verte
y los días se hicieron herida.

El laberinto abrigaba los colores del destino
a fuerza de olvido y sombras,
de sobrevivir en otra piel
para soportar el duelo de tus ojos.
Luego inventé para ti otros nombres
en un silabario de venganzas;
no hubo pacto para tu ausencia,
mi boca se hizo alambrada y espino.
No quedaban más caminos para andarnos,
sólo tapizaba la hiedra desesperada
los viejos quizás.
A tu vuelta
era yo una muralla de espuelas.
Cada palabra tuya, puñal en mis manos.
cada mirada, sabor a ofensa.
Eran días de luz y desasosiego
de te odio porque me dueles
de si te has de ir, no vuelvas.

Preparé una tregua en la víscera al acecho,
una bandera blanca
que permitiese recoger todos nuestros muertos,
enterrar cada crisantemo.
cada recuerdo,
cada sombra que se cobijó en el aullido.

Y regresaste altivo,
guerrero reclamando lo que es tuyo,
pero ya nada era tuyo, mi capitán.
Nada hubo entre tus manos
mientras yo no quise.

Incrédulo era mi paso,
incrédulas mis tripas,
aunque tu boca entonase
un alto el fuego para reconstruirnos.

Y entonces, no sé cómo
-nunca se sabe cómo-
se deshizo el conjuro precioso
y de mis ojos llovió,
otra vez,
tu nombre.

Pura Salceda - Ma@ares online - Sial/Fugger Poesía

Zapatero a la izquierda del cero a la izquierda

He estado ausente, en Babia, o por un guindo del que por fin me he caído cuando me he enterado de que la preocupación nacional es la menstruación de Belén Esteban. Pero al mirar hacia atrás sin ira he revuelto en las noticias pendientes y me he encontrado con una margarita silvestre recogida por nuestro bienandante presidente Zapatero y su puesta en el florero de art decó del progreso vainilla o Chill Out: "Qué tranquilidad poder decir que somos de izquierdas sin
buscar ningún disfraz", nos ha pronunciado el Justiciero de las Mujeres.

Eso nos advierte nuestro rizatules de la orquesta del Titanic, mientras sube la inflación que castiga mayormente a los pobres, sube el Euribor que penaliza a los asalariados que pagan la hipoteca, aumenta el paro, la banca sigue multiplicado beneficios, los comercios venden menos que nunca, la gente recorta las vacaciones y los mileuristas aumentan su precariedad al subirle los precios con el mismo paupérrimo sueldo. Y del acceso a la vivienda, ni te cuento, moreno.

"El optimismos es ético", añade el rizatules de la orquesta del Titanic y no me extraña ese optimismo, qué va, para él es un chollo ser optimista, aunque para justificar su ineptitud y su mamandurria nuestra querida cursiprogresía hable mucho de laicidad y crucifijos porque ya sabemos que las penas contra los curas, son menos penas, mientras llevan a sus hijos a los colegios privados, segregan a los niños inmigrante en "centros específicos" y los sindicatos ahíncan la cerviz para humillarse ante el mandamás como en los mejores tiempos del caciquismo decimonónico.

Nuestro Pangloss de León es a la izquierda lo que el chiki chiki a la música clásica, es decir, la esencia de la España insulsa, inane que se cree moderna metiéndose con la Iglesia, rodeándose de saltimbanquis, Aidos y tules y sedas, mientras abandona a los saharauis, que también debe parecer muy moderno, eso sí, pero que no es más que la ropa vieja de la eviterna España con botijo que sentada en la puerta del casino o del ateneo, se construye chalecitos de 500 metros cuadrados y se jacta de codearse con el mariquita al que le ríe la gracia porque es muy moderno y eso lo ha visto en París y todo.

Una España de Zapatero y chichinabo en la que se penaliza que se te olvide ponerte el cinturón de seguridad, pero se justifica que se te olvide ponerte el condón pese a que hay máquinas por las calles las 24 horas del día. Es más fácil matar al débil que caer antipático multando por no ponerse el condón o por olvidarse tomar la pastillita que salva vidas.

Un progre de rebotica que considera "ético" el optimismo, excepto en relación con el cambio climático y el maltrato doméstico donde el Justiciero de la Mujeres es pesimista y cenizo, y además promulga leyes inútiles que provocan que mueran más mujeres por malos tratos; un justiciero que permite la desigualdad entre los españoles, que unos tengan mejor sanidad que otros o que si no tienes posibles, como el socialista Montilla, no puedas educar a sus hijos en tu idioma, por aquello tan progre vainilla de que todos seamos iguales en la indigencia.

Es la política del aguachirle que se cree ungido para luchar por los derechos universales de los simios y salvar el mundo del malvado Bush, del cambio climático y de la pobreza universal, es decir, el credo del "salvapatrias", digo, del "salvamundos", con su izquierda Chill Out que cree estupenda y la mar de moderna como también se lo cree el paleto que va a Nueva York a exponer y nos lo devuelven jactándose de que ha expuesto en Manhattan, en las calles de Manhattan.

Es la izquierda vainilla, la izquierda Chill Out, que es capaz de reinterpretar al Fary porque hay que echarle suavizante Perlán a la España castiza porque eso es la mar de moderno y hay que darle a la caspa una pasada de gotelé por la izquierda; es decir, la esencia de lo cursi con lacitos laicistas entre la nada más absoluta de gasa y algodón de azúcar porque detrás de esa cara rubicunda sonrisa de chivato escolar, no hay nada, la más absoluta vaciedad y la más pletórica insustancia.
Así que permite que me ría, Justiciero, porque ahí por donde tú buscas está en chichi, sí, que también se llama coño (repito: co-ño). Y además me descojono al oírte decir que eres la izquierda y me despitorro y se me sale la pepitilla por la braga porque tú estás más a la izquierda que el cero a la izquierda.

Gracias

Gracias a todos los que os habéis interesado por mi ausencia, pero estoy bien, eso creo, aunque cansado. La política me aburre, he perdido la ilusión de escribir sobre banalidades veraniegas, llevo tres años y medio escribiendo todos los días, incluyendo la nocheviejas, y estoy cansado. Gracias a todos por vuestro interés pero voy a descansar, a subirme a un guindo con el fin de que algún día pueda caerme de él. Tengo que recuperar la ilusión del crío de la foto, porque de momento ni con esas, oye.

Obama y el frasco de Carrasco

El insigne Pepiño Pericles se entrevistará en Estados Unidos con Obama, el candidato demócrata a la presidente de Estados Unidos, mientras la intelectualidad española, incluido Manuel Fraga, se despelota en elogios y ditirambos sobre el candidato negro, es decir, mestizo, es decir, ni blanco ni negro, porque ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio.

"Obama es más que un candidato, es un movimiento de rebeldía", escriben los adelantados de las Indias (digo, del progreso), del próximo candidato a la presidente de EEUU por el partido demócrata. Por los cojones, sí, digo, por los testículos, vaya, porque por mucho que cuenten, hablen y lo ensalcen con loas, glorias y laureles, el presidente Obama jamás acabará con la venta libre de armas, ni con la pena de muerte, porque
es lo que quiere el 75% de los ciudadanos. Y hasta es un derecho constitucional.

Así que el candidato demócrata es más de lo mismo. Se siente y se llora, que dicen los niños, pero qué le vamos hacer. Hay que darles la mala noticia, manque nos pese quitarles la ilu.De hecho ya ha anunciado que mantendrá el embargo a Cuba, aunque eso sí, permitirá viajar a los familiares. Y además se ha comprometido ante el lobby judío a mantener Jerusalén como capital "indivisible" de Israel. !Toma revulsión! Toma del frasco, Carrasco!

Patriotas de cemento armado

Lo mejor de ganar la Eurocopa es que se ha demostrado que hay una generación de jóvenes entre 18 y 30 años que no se avergüenza de ser españoles, que no han vivido la dictadura franquista, que se han criado con la teta de la democracia y que no tienen complejo alguno y se sienten orgullosos de pasear su bandera y de emocionarse con los triunfos del equipo
nacional, llamándolo España y no Estado Español, que sí que es una horterada, cosa de gente ordinaria.

Como los argentinos por ejemplo, que en la foto de arriba muestran orgullosas sus colores nacionales y sin ningún complejo. Ese es el mejor trofeo que nos hemos traído porque entierra por fin el pensamiento único de los dictadores cenizos y fatalistas que creían y creen, que es fascista todo lo que se refiera a amar al país en el que te han parido. Con esto llega la normalidad. Por fin. Y gracias al fútbol.

Va por ellos, porque gracias a ellos hemos visto a nuestro patriota de hojalata, a nuestro presidente del Gobierno, con la banderita de España en la solapa, dando botes de alegría porque ganó España y mandando la patrulla Águila del Ejército del Aire para que dibuje los colores de la bandera patria. Ahora sí que mola eso de ser patriota. Por lo visto.