Una Diosa de carne humana

E
sta foto nos trae recuerdos de la "La Venus de las pieles", tanto de la obra de Sacher-Masoch, como de las distintas Venus pintadas lo largo de la historia del arte (Tiziano, por ejemplo), porque al arte siempre se ha ocupado de la seducción de la mujer, de su capacidad para llevar al hombre a a la perdición. Se me ocurren ahora la obra "Weter" de Gooette, "El Túnel" de Sabató, "La Venus de la pieles" de Masoch. "La institutriz Inglesa," "La Mujer y el pepele" de Pier Louis, etc. También abundan en sentido contrario (Beacul, Historia de O).

Todas son grande obra de la literatura erótica. Una más que otra, pero la mayoría tratan de la perdición del hombre ante la belleza, carácter y personalidad de una mujer que los atrae fatalmente has la perdicición. El cine también ha reflejado este asunto con "La Perdición" de Friz Labg, "Adios muñeca" de Dick Richis o incluso "Gilda", de Charles Vidor.

O La versión de "la mujer y el Pelele de Fernando Rey. O "Lunas de Hiel" de Roman Polansky, "El angel azul" de Josef von Sternberg, "El Imperio de los sentidos" de Nagisa Oshima, "Venus in fur" de Maartje Seyferth,

"Die Flambierte Frau" con la espectacular Gungun Lanfgebre, "Maitresse" de Barbet Schroeder O "Ese oscuro objeto del deseo" de Luis Buñuel.

Todas han tratado el asunto y todos los directores y buenos escritores lo han tocado con mayor o meno fortuna.Unos con más tino que otros, dependiendo del genio. Y por eso recojo aquí un texto de un blog que ilustra muy bien la reacción de algunos hombres ante el poder femenino; la rendición incondicional ante esa belleza de mujer que te arroba y te deja sin aliento.

Porque este chico ha escrito su texto lo ha metido en una botella que ha lanzado al mar (a través de su blog, por si alguien la encuentra). Es enternecedor.

Texto de la carta "Una Diosa de carne humana"

Justicia

La justicia anda últimamente muy guasona y además de sentenciar que pegarle a una mujer puede no ser violencia machista (suponemos que porque el tipo no se cogió los cojones mientras lo hacía), también nos ha diagnosticado que pegarle al jefe no es delito. Y eso se avisa, hombre. Nos llega tarde, porque si llegamos a saberlo nos ponemos ciegos.

Menuda jartá y diversión íbamos a tener en esta espléndida España de Zapatero y chichinabo abocada a una corrala de jessis, canis, yenis y chonis, pues los jóvenes españoles están entre los más ociosos y peor preparados de Europa. Y ninguna universidad española está entre los 200 mejores del mundo. Ni catalana, vasca o de Ricote.

Y entre las 10 primeras figuran 8 americanas y dos inglesas. Y no nos extraña semejante descamino, tras años de imperial vigencia de la Logse y de apencar con sus cursiprogres precursores que llaman al recreo

«espacio lúdico de esparcimiento». Un espacio lúdico repleto de titulados zopencos que hacen una O con un canuto y reciben un premio de la Academia. De la de las Artes, de la de Cine o de Sálvame de Lux.

España mismita, sin ir más lejos, progresista y 'moldeln'a hasta el aborto de las niñas de 16 años porque los niñatos no saben localizar una maquina callejera de condones, ni con GPS. Y así andamos al solaz de los gobiernos de izquierdas o de derechas, pues, como los babuinos, seguimos al líder aunque sus decisiones sean estúpidas (véase Zapatero o Rajoy). Sólo hay que mirar a los partidos o los periódicos, para darse cuenta de lo cerca que estamos del mono. Y entonamos también el mea culpa pues servidor también sigue el culo de una mujer sin cerciorarse de si sus decisiones son estúpidas o su portadora acaba de encontrar el "bosón de Higgs".

Así que no nos extraña que no tengamos universidades señeras, pero sí cursillos y cursillistas para iniciarse en el ligoteo, como en Segovia, donde ya imparten un curso para enseñar a ligar a las niñas de 13 años. Esperemos que no les afecte el fracaso escolar. Y que superen con facilidad el curso, aunque a lo mejor no aprenden ni con sangre que la letra les entre y tienen que volver en septiembre. Pobrecicas.

España modelna y todo eso, decíamos, porque en Cieza han conseguido que se derribe una manzana declarada en ruinas, tras 30 años de gestiones, papeleos, ajetreos, licencias, palabrerías, traslape, visados, ordenamientos y certificados. Pero por fin lo han logrado en tan solo 30 años. Para que luego digan...

Una nimiedad, verdad usted, porque normalmente en esta España de “vuelva usted tras el cafelito”, lo lógico y natural, va de suyo, es que se tarde unos 50, por lo que se han anticipado 20 años. Un exitazo. Así que nuestros más sentido pésame, digo, loas y parabienes a los artífices de semejante proeza pues no sabemos dónde ponerles la medalla porque les faltará pechera. Y morro. Y menos mal que pegarle al jefe ya no es delito.

(Columna publicada en el semanario de papel El Mirador de Cieza)

Vuelve el single

Leo en la prensa que vuelve el síngle, es decir, el disco con dos canciones que allá por los años de nuestra adolescencia eran de lo más corriente. Y no me extraña, vaya, porque el cedé es una estafa pues te lo venden con uno o dos temas "potables" y lo demás es relleno. Y te lo cobran a precio de "Lp", pero como es natural la gente se ha´ cansado de la estafa.

Los tiempos cambian, ahora la depilación femenina no es como antes, por ejemplo, pero antaño los artistas, que lo eran, sacaban un sencillo (un single) de dos canciones cuando lo tenían maduro, sin fecha fija, y esa producción podría tardar más de un año. Y al cabo de los años, pongamos que diez, sacaban un LP con lo mejor de esa década

(“The best de…”), con los diez o doce temas que habían madurado y que eran muy buenos a lo largo de todos esos años. A los diez años, por lo menos.

Ahora cada año te meten un cedé por el triple de precio, con una o dos canciones aceptables y el resto morralla. Y así, un año tras otro. Y llega Internet y la posibilidad de bajarte no el cedé completo, que es un asco, sino las canciones buenas. Sólo esas pocas canciones. Y eso a la industria le pone de los nervios porque acaba con el chocho que tenían de cobrarte muchos euros por doce canciones que eran moralla. Ahora las oyes y seleccionas las buenas, las que merecen la pena y te quedas sólo con lo que te gusta eliminando las baratijas.

Y ese el negociete  con el que Internet estas acabando, con el chollo de las discográficas y los sinvergüenzas de los artistas que quieren cobrar por lo bueno y por lo malo. Internet los ha dejado con el culo al aire y se le ven las vergüenzas porque ya nadie traga, quiere comprar sólo las canciones que les gustan, las que merecen la pena y no todo el lote con la mierda, el serrín y la paja. O sea.

Genios

Putas y putos

Un diputado del Parlamento británico ha descubierto que su esposa es prostituta. Que además de ser señora en la casa, era puta en la calle, concretamente en los hoteles donde se prostituía en sus horas libres por 70 libras. Que poca vergüenza tiene.

Cobrar sólo 70 libras. Qué bochorno, oye, porque ya que tienes una esposa puta que al menos se cotice, joder, que esas 70 libras son una vergüenza y un desdoro. Mancillan tu reputación porque no es lo mismo tener una esposa puta de 70 libras que una de 500, hombre, que todavía hay clases, manque le pese a Carlos Marx.

La señora ha reconocido que le gusta el tikitaka: "Me gustan los clientes, los hombres hermosos y el dinero fácil". Y eso está muy bien, divino de la muerte, pero 70 libras es dinero demasiado fácil, hija, que eso es imperdonable. Motivo de divorcio. Porque tener una mujer que sea

una puta scort de lujo es una cosa, pero una puta de saldo es una humillación insoportable que menoscaba tu aprecio.

El diputado ha tenido que dimitir, una pena, porque cuando por fin conoces a una chica que le gusta follar, van y te la quitan. Qué sufrido es ser político. Ahora comprende uno por qué quieren cobrar todavía más. Una crueldad del mismo jaez que aquella propuesta de un pastor evangelista americano para quemar los libros del Corán, con el mismo desparpajo con el que los islamistas queman la bandera norteamericana.

La cuestión es quemar, darle a la cerilla ya sean libros, conventos, coranes, biblias, fotos del rey o el Play Boy, que es lo que me han quemado a mí siempre las novias. Somos una humanidad que cuando no comprende algo lo quema, como los pirómanos han quemado el monte de Calasparra para conseguir un protagonismo que nunca lograrían con sus vidas de oficina de tres al cuarto. La mediocridad quema, como la excelencia alumbra.

La ha reconocido hasta Fidel Castro, el pobre, cuando ha confesado a un periodista norteamericano que “el modelo cubano no nos funciona ni a nosotros”. Cierto. La cuestión es que por decir lo que él ha dicho, aunque haya querido rectificar luego su subconsciente, a uno lo han entronizado como fascista de míralo y no lo toques. Pero bienvenido al club, socio.

Más vale tarde que nuca, que le decía servidor a los profes del colegio cuando llegaba tarde.
Aunque lo cierto es que tampoco podemos pavoneemos farrucos con el fiasco cubano porque en España la derecha murciana ha paralización las inversiones en Sanidad y nos ha llevado a un déficit de 841 millones, sin que nos hayamos enterado, sin que hayamos visto las mejoras que ha reportado esa deuda.

Es como si hubieran comprado un TAC estéreo con elevalunas eléctrico y dirección asistida, que no hemos visto, ni catado. Y en el Centro de Salud de Cieza, los médicos han estado doblando consultas por falta de sustitutos. Una vergüenza. Y una putada. Al menos la del diputado británico cobra. Poco, pero cobra.

(Columna publicada en el semanario de papel El Mirador de Cieza)

Nueva revolución sexual (II)

En Estados Unidos sigue causando furor el libro “Hookup Handbook: A Single Girl’s Guide to Living It Up”. Una cosa así como “Guía para solteras sobre cómo pasarlo bien”, que da pistas sobre la nueva revolución sexual que se avecina y en la que las chicas consideran a los novios como algo pasado de moda, las citas como antiguallas y la idea de compromiso como algo irrisorio.

Bien. No está mal. Bien mirado esta revolución sexual tiene sus ventajas porque convierte a estas mujeres en unos seres angelicales y maravillosos que después de follar se van a su casa sin quedarse a desayunar. Un chollo. Y te evitan tener que echarlas.

O de las que quedan para follar en un hotel y luego cada uno a su casa. Unas joyas. Esperemos que esta nueva revolución sexual llegue pronto a España porque mientras no se demuestre lo contrario la española no es que cuando besa, bese de verdad; es que cuando folla se la coge, y te la coge, con papel de fumar.

Por ahora el libro de referencia se puede encontrar en inglés en la página web de la prestigiosa librería Barnes & Noble. Todavía no ha sido traducido al castellano pero a ver si cunde el ejemplo, lo traducen y nuedtras chicas se animan, se apuntan, aprenden y después de follar se van a su casa, sin dejarte el número de teléfono en la mesilla.

Percocet, la droga y la tele

Dicen que la tele atonta, que no instruye, pero gracias a ella me he enterado de que el Percoet, machacado y esnifado, coloca mucho. Serie "Nurse" (Calle 13). Así que la televisión instruye, ya digo, que tampoco nos vamos a poner estupendos y selectos.

El PSOE ha advertido a Felipe González que legalizar las drogas no es bueno para luchar contra el narcotráfico, puesto que la experiencia ha demostrado que ni se mejora la salud ni se acaba con las mafias. El ministro Alonso le ha replicado a González que la experiencia revela que donde se han llevado a cabo legalizaciones de drogas
no ha mejorado la salud, ni se ha conseguido reducir los índices de criminalidad asociados al narcotráfico.

Y uno no sabe, porque también está legalizado el alcohol y no se ha acabado con el alcoholismo, ni con el botellón. Y además tenemos la tele que sí coloca de verdad con unos chutes en vena de estolidez supina que estruja las meninges con los programa de los pedestres canales que enganchan más que el alcohol y el Percocet. Una vulgaridad de mercadeo ramplón que se fuma si picadura. A pelo.

Quizás porque se ponen ciegos sin necesidad de ese Percocet machacado y esnifado, que aconsejan en la tele de pago pues se conoce que estos canales privados instruyen mejor sobre como colocarse de una forma más selecta. Para que luego digan que la tele no alfabetiza, tanto si es de pago como de bóbilis, aunque esta última, la más arrabalera, parece que te da colocón sin tener que esnifar nada. Sólo con ponerte delante de la caja y inhalar los vapores catódicos como si fuera pegamento.

Moda: últimas tendencias noche de bodas

Modelito para noche de bodas muy completo con la única salvedad de que no deja nada a la improvisación. Muy útil para chicos tímidos y apáticos que necesitan de un empujoncito para animarse en tan señalada fecha. No especifican si lleva complementos como zapatos de tacón de aguja o fusta, pero se le supone.

Investigación periodística

300.000 liberados tienen los sindicatos en España, es decir, 300.000 prójimos que se dedican a cobrar por defender a los trabajadores de tal forma que han conseguido que el 20% esté en el paro.

Ellos solos y sin ayuda de nadie. 4,5 millones de parados pese a que hay 300.000 liberados que cobran para defenderlos y evitar que esto ocurra. Un exitazo, aunque algunos crean que no, que son fundamentales para la defensa de los trabajadores. ¿De cuálos?

Y todavía hay quien se extraña de que puedas leer varios periódicos (porque todos dicen lo mismo). Y no es cierto, todos dicen lo que sus lectores

quieren leer. Pero no es esa la cuestión, qué va, porque uno ya no busca investigar, ni contrastar la información,  pues antes de leer  a un político o un columnista ya sabes lo que va a decir.

No se trata de eso, sino espigar entre los papeles para encontrar la chispa, el detonante, el fogonazo que te dé la coartada para escribir una nota, una idea, una columna o un libro. Sólo eso. Uno busca entre la chatarra retales de acero para construir un Boing 747. Lo demás es farfolla.

Las pornochachas

La crisis está provocando que se dé el fenómeno de las "pornochachas"; es decir, chicas o señoras que te hacen las labores domésticas 'con derecho a polvo'. Yo vi un anuncio de estos hace meses y no le di importancia. Un pirado, me dije, pero luego vi que le habían contestado muchas chicas ofreciéndose. Y luego he leído que el fenómeno aumenta. Sólo he tenido que buscar en un web de anuncios, en Murcia, y me han salido cuatro.
Se pueden ver aquí
Aquí
Aqui
Aquí.
y Aquí

Y eso sólo en Murcia. No se trata de prostitución porque también hay "agencias" que dan estos servicios, sino de chicas en paro, casadas, con novio o solteras, que

se sacan unos cuartos extras pues se paga la hora de "asistenta" a 20 euros, cuando en el mercado está a 11, creo recordar.

A mí la actitud de los tíos me parece repugnante, pero no seré yo quien levante el dedo para dar lecciones morales, porque aunque quizás tengan razón los que han denunciado el "negocio", también es cierto que nadie puede impedir que una chica o un chico den un servicio, y otro lo compre, porque habíamos quedado en que el cuerpo es de cada uno (según las adalides del aborto), y por tanto cada cual es muy libre de venderlo, prostituirlo o abortarlo.

Por qué

Stephen Hawking ha descartado a Dios como creador del universo porque éste sólo fue una consecuencia inevitable de las leyes físicas que ya existían en medio de la nada (?). Una reacción espontánea. Pero, ¿por qué fue espontánea?...

No da razones, excepto el porque sí, por espontaneidad, pues parece que la Ciencia también escribe con renglones torcidos y que sus caminos son inescrutables mediante una ‘rotura espontánea de la simetría’ que después de todo podría ser compresibles para explicar el cómo pero nunca el porqué.

Y no se puede pasar de puntillas por los porqués pues es como querer acabar con la pobreza sin preguntarse por qué se produce la miseria. Porque si antes del Big Band sólo había simetría y un equilibrio perfecto entre la energía negativa y la positiva, los profanos podemos preguntarnos por qué se rompe esa simetría sin

saber por qué, pues se supone que el Otro lo hizo por amor o por el placer estético gratuito de la creación que llevan todos los artistas, pero no entendemos por qué lo hace el efecto mecano-cuántico pues al ser racional no le vale el porque sí, porque sí y porque sí. Por una reacción espontánea.

Lo sabemos desde el colegio cuando nos decían que «sólo los tontos hacen las cosas sin saber por qué». Eso nos reprochaban cuando se nos caía siempre el lápiz al suelo al paso de la profesora minifaldera más estupenda. Pero ellos tampoco saben el porqué, quizás porque los designios de la Ciencia son inescrutables (como los de Dios), y pretenden hacernos comulgar con la fe del carbonero científico pues sabemos el qué, el quién, el cómo, el cuándo y el dónde de la creación del Universo, pero nos falta el «porqué» periodístico de su explosión. Y si vuelves a la redacción sin el por qué, te la juegas.

Nos falta pues ese ‘porqué’. O por qué tras miles de millones de años de evolución sin inteligencia aparece de pronto la inteligencia. O por qué los animales no tienen noción de la muerte y nosotros sí. O por qué las mujeres te preguntan en qué piensas cuando no piensas en ellas y cuando por fin piensas en ellas, te reprochan que siempre pienses en lo mismo.

Porque eso de la ‘reacción espontánea de la ley de la Gravedad’ es precisamente la excusa que uno argüía cuando las chicas se extrañaban de que sólo hubieran transcurrido cinco minutos desde el inicio de la película y ya tuvieran las bragas por los tobillos. Una ‘reacción espontánea de la gravedad’, cariño. Pero no colaba. Muy escépticas ellas.

Aunque la circunstancia de que nunca pudieran explicarse los porqués tampoco nos arroja (por descarte), en los brazos de otras Altas Instancias pues a Dios hay que acercarse huyendo de la ignorancia y sin la superchería del Azar porque ya nos advertía María Zambrano, la discípula de Ortega y Gasset, que «Dios es la idea más racional de la historia de la filosofía».

(Columna publicada en el semanario de papel El Mirador de Cieza)

La huelga chiquilicuatre

El Chiquilicuatre ha sido contratado para animar y abanderar la convocatoria de una huelga general para protestar por el atropello del Gobierno socialista al Estado del Bienestar.

Ya sabíamos que los sindicalistas españoles habían olvidado a Sacco y Vanzetti, pongamos por caso (cosa de las subvenciones que abotargan las meninges y atocinan el talante), pero lo que no sabíamos es que se tomaran a coña las reivindicaciones más elementales como que los pensionistas  paguen la crisis, mientras la banca sigue ganado dinero a espuertas. O que se haya abaratado el despedido. Una minucia, a lo que se ve.

No se puede caer más bajo. O quizás es que una vez que estás en la alcantarilla ya no hay más fondo, no se puede caer más. No sé. Será cuestión de pedirle un estudio a Harvard, porque una cuestión tan seria como es la reivindicación de unos derechos sociales que hemos tardado décadas en conseguir, y que un botarate como Zapatero ha dilapidado manirroto en unos pocos años en posturitas progres de organdí, no se debe dejar en manos de un caricato a no ser que los líderes sindicales estén en armonía y romance con el personajillo de Buenafuente. Más bajo no se puede caer. O sí.

De nuevo, 'A los pies de Omphalos'

No era difícil pensar que pronto sería imposible dar marcha atrás. La sumisión de Luc había depositado en Matilde el germen de un apetito de poder que sólo pedía fortalecerse y desarrollarse. Era previsible que Matilde, ahora que la había probado, no prescindiera fácilmente de esa veneración de la que era objeto por parte de Luc, ni renunciaría de buen grado al amable desquite que se le había propuesto.

Por su parte, Luc, aunque tan lúcido como era, evitaba hacer su propia crítica sobre el poder que ella había adquirido sobre él, contentándose con experimentar un placer que se negaba a analizar. Matilde había colocado sobre su cabeza el cojín que se les pone a los bueyes antes de uncirlos al yugo. Y él estaba encantado, aunque no lo reconociera.

Texto de la novela "A los pies de Omphalos".
Henri Raynal. Ed. Tusquets

Si la cosa funciona: topicazos a porillo

Woody Allen es un genial director de cine que ha filmado varias obras maestras, y que además es adorado por la cursiprogresía aunque en sus películas jamás ha metido ni un solo pobre y todas sus tramas van sobre gente burguesa adinerada.

"Si la cosa funciona" es la última película que acabo de ver porque suelo dejar pasar el tiempo para que reposen, antes de verlas. Había leído que sus últimas películas andaban flojitas y que su vuelta a Nueva York nos había traído al Allen de siempre, al genuino. Por los cojones. Nunca había visto una obra suya tan mala. Creo que es la peor, y eso que no he visto la que rodó en Barcelona.

"Si la cosa funciona", no funciona porque es una peli mala, pesada, previsible y arquetípica. Parece un guiñol con unos protas muy buenos y otros muy malos, a los que él ilumina y los convierte a la buena fe, como si fuera un misionero con los negritos. El que fuera genial Wooy Allen se ha convertido en un cursi redentor de gente

equivocada que no es feliz porque todavía no lo han conocido a él y no han recibido su apostolado. Consigue incluso que una puritana paleta de provincias sea una genial fotógrafo que se dedica a hacer tríos Y que su marido, un integrista cristiano, se convierta en homosexual de la noche a la mañana.

Es todo tan patético que da risa, pero de lo malo que es el guión. Al final todos se convierten y bautizan, pero al revés. Y todos son felices en una dicha empalagosa y azuracadas próxima a la diabetes. Una de sus "genialidades" consiste en decir que "pese a que ha llegado un negro a la casa Blanca, sigue sin encontrar aparecimiento en Nueva York". Mortal de necesidad. O cuando critica a Capra y su "Qué bello es vivir" porque según él, el angelito podría salvar a un pirómano y no todos merecen salvarse, por su pasado. Es lo que diría un ultraderechista que vota a Bush.

Hace años que no da pie con bola. Comparar "Si la cosa funciona", su último panfleto, con "Desmontando a Harry" o "Delitos y faltas", que son geniales y de corte existencial, es como comparar a Corín Tellado con Joyce o Thomas Man. Pobre Woody. La vejez no perdona. Y lo sentimos porque ya ni se asoma a Bergman, su ídolo, que jamás cayó en los topicazos y presentaba la duda existencial como principio, pero sin señalar ni buenos ni malos. Era demasiado inteligente para eso y para meter finales felices, como el de Allen, que parece sacado de Mujercitas, pero en cursiprogre. En esta peli de Allen al final los protas si son felices y comen perdices.

Lo mejor: la interpretación de Larry David.
Lo peor: Todo lo demás.

Y la próxima semana: "El secreto de tus ojos"; una preciosa historia de amor contada con sensibilidad y buen gusto, además de ofrecer una trama muy bien trenzada.

Antologia Poética de Pura Salceda

BISONTE HERIDO

Te desean pero eres mío,
y soy yo quien te goza,
desarmado cazador
cautivo frágil en mis fauces.
Amparado por mis dedos cavernarios
dibujo gacelas en sombra
tras tu perfil de bisonte herido.

Este genial texto es de Pura Salceda y está extraído de su obra La mirada de Astarté. Pura participa mañana jueves en A Coruña en la presentación del libro "Erato bajo la piel del deseo"; una antología de poesía erótica. La presentación será a las 8 de la tarde en la Librería Arenas, calle del Cantón pequeño, 25.

Pura es la antóloga y Basilio Rodríguez Cañada es el editor. Y además participan dos poetas antologados: Luz Pozo Garza, Yolanda Castaño, Estíbaliz...Espinosa, Estevo Creus, Lucía Novas Garrido, Emma Pedreira, Branca Vilela, Cesáreo Sánchez Iglesias e Montserrat Doucet.

Los hombres se suben al tacón

"Los hombres se suben al tacón", según hemos podido leer en El Mundo. La paridad ha llegado hasta los zapatos y los hombre ya lucen zapatos de tacón. De tacón femenino, claro. No se trata de tacones de botas, sino de zapatos de tacón femeninos tipo stilettos.

Así lo hace Victor Blanco (estilista y asesor de Valencia Fashion Week) que gasta tacones de 12 centímetros en sus 'Manolos' de 850 euros. Víctor tiene una regla de oro: "si sales con tacones, vuelves con tacones", es decir, que has de saber llevarlos durante al menos doce horas, más o menos. Y ahí está la cuestión, porque servidor gasta una talla 44 y no hay zapatos de fino tacón de chica de esas talla. Eso creo y eso dicen.

Y entonces se los tienes que robar a tu novia y cuando vuelvas con ellos te despelleja. Se pondrá furiosísima porque dirá que se los agrandas y cosas así. Poco soladarias que son ellas para prestar sus cosas, porque tú puedes dejarles tus camisas, pero ellas no te permiten usar sus tacones. Tampoco te dejan usar sus bragas (como Gary Grant, por ejemplo, que la usaba de seda), porque te dirán que se las ensanchas y que ya no les sirven. Excusas de mal pagador, porque la realidad es que no te dejan que uses nada porque son muy suyas y egoístas.

La decimoprimera tregua de ETA

ETA ha vuelto a declarar una nueva tregua. Y van....11. Cuando lleguen a la docena, quizás el Gobierno les regale un bolígrafo, un juego de mantas y un viaje al Caribe. O una nevera. Un premio por el mérito de juntar tantos vales y cupones de treguas. Podrían pegarlos en una cartilla que nosotros podríamos leerles. Leerles la cartilla, que se dice.

Pero ya tenemos una tregua más, de las muchas que han ofertado en el escaparate de la pazzzzz, que tanto gusta a los condes Don Julian y a los consentidores de la paz de los cementerios. Porque no es menester una tregua: basta con que entreguen las armas. Lo decíamos aquí hace un par de semanas.

"Mientras tanto nos encandilará con el espejito mágico de la pazzzz, el ‘ábrete sésamo’de todas las puertas con el inicio de los traslados y excarcelaciones de presos pues se oye, se dice, se comenta que algo se mueve en ETA, que esta vez sí, tralarí, tralará, ya que se ha creado una
nueva corriente que solucionará el ‘conflicto’. Quiere legalizar a los filoterroristas para resolver el ‘conflicto’ que a ellos les supone que tú te presentes a las elecciones y tengan que matarte. Por nuestro bien y el de Euskalerria.

Un ‘conflicto’ que se podría solventar sin acudir a institutos de la paz, procesos y demás picatostes con una sencilla advertencia en la puerta de entrada: ‘No disparen al pianista’. Y que luego entreguen las armas y nosotros les facilitaremos el engrudo para que peguen los carteles electorales.

Pero saldrán por peteneras, por mesas, plataformas, manifiestos o procesos, y puede que Zapatero (que ya tiene todo el pescado vendido) recurra al fin de ETA negociado sin que ellos dejen las pistolas en la puerta de la cantina como obligaba el sheriff en las películas del Oeste, para poder entrar al bar de la democracia a tomárselas. Que entreguen las armas, pidan perdón a las víctimas y podremos ser generosos".

Y en esas estamos. Una tregua más que tendría la virtud de que no hablemos de la crisis, aunque no sabemos si será verdad o una  engañifa, porque no anuncian el abandono definitivo de las armas, ni la verificación internacional. Porque las treguas de ETA son como las oscuras golondrinas que volverán en tu balcón sus nidos a colgar. En el balcón de la Moncloa, aunque en realidad sean buitres. Pero es que no estamos para la poesía.

Domingueros

Una vez clausurado el verano queda inaugurada la liga de fútbol, la huelga, los fascículos, la vuelta al cole y la certidumbre de que resbalamos por el filo de una cuchilla de afeitar, sin que podamos frenar con los mismísimos. Da tiricia. Hasta los policías locales de Cieza se han manifestado contra el gobierno del PP porque también tienen derecho a la misma dignidad laboral que el resto.

O más aún, pues se arriesgan en una tarea muy comprometida de seguridad ciudadana que no permite bajar su nivel (con la reducción de las horas extras), para ahorrar gastos corrientes. Los policías no son fotocopias, aunque la derecha no sepa cuál es la diferencia. Un dislate más de esta España en la que ‘Zapatero rima con Bombero Torero’, según Joaquín Sabina que, camino de la Moraleja, se ha caído del caballo y de la moto, y se ha percatado de que no

es oro todo lo que reluce y abunda mucha purpurina que brilla por el reflejo de la hojalata.

Mucha posturita cursiprogre ante el espejo de la modernidad cuando sólo son capitostes con musculitos hormonados por el marketing. O lechuguinos como los del Gobierno socialista que no se han creído la versión de los activistas prosaharauis apaleados en el Sahara y han aceptado la que les ha chivado Marruecos porque esa es la «diplomacia inteligente», que le llama Zapatero, pero que no es más que la versión política del consentido que disfruta.

Y los maltratad@s, como siempre, tienen que demostrar que son inocentes. A ver si Bibina Aído dice pío, pío, porque tampoco ha levantado ni un palmo la voz para quejarse por la expulsión de los gitanos en Francia. Una aberrante decisión que que la Iglesia ha considerado como un holocausto.

Una inmoralidad ética, a lo menos, porque se conoce que no todos los gitanos son como el Camarón y da muchísimo más pisto llevarles la solidaridad a sus guetos en cabalgatas de Reyes como han hecho esos señoritos que han sido secuestrados por viajar a África para poner un pobre a su mesa. Porque habíamos quedado en que no hay que hacer caridad, sino buscar la justicia (lo sabemos, por lo laico, desde la Viridiana de Buñuel).

Y no se busca la justicia cuando se va en plan turista solidario retransmitiendo la aventura en directo vía satélite, para que luego los demás paguemos una onerosa factura por sus ‘quedadas’ solidarias en países exóticos a donde van a dejar viandas y tiritas, mientras los misioneros miran atónitos porque ellos llevan toda la vida en la misión y ni van ni vienen vía satélite, ni se hacen fotos.

Chapotean en la pobreza todos los días de la semana y no tienen nada que ver con estos domingueros solidarios. El año pasado murieron 37 misioneros asesinados pero nadie se enteró de la anécdota; aunque los nuevos señoritos de izquierdas ya tienen un álbum de recuerdos de cuando nos secuestraron los terroristas de Alqaeda, ¿te acuerdas? Y su ONG ya prepara otro safari dominguero a mayor gloria del Bombero Torero.


(Columna publicada en el semanario de papel El Mirador de Cieza)

Pechitos, lolitas y carretas

Dicen los peritos en estas suertes que un par de tetas tiran más que dos carretas. Lo dice la sabiduría popular, es decir, ese refranero del que se descojonaba Cervantes en el Quijote señalándolo como una especie de filosofía popular de andar por casa que evitaba pensar en algo más profundo.

Es como la frase hecha: te evita romperte las meninges. Pues el refranero popular dice eso y está equivocado. También dice que "no por mucho madrugar amanece más temprano", pero también dice que "a quien madruga Dios le ayuda". Que se aclare y luego que nos lo cuente.

Pero mientras tanto un par de pechitos como los de la foto tiran más que un tractor de muchas toneladas. Te lo juro que te mueras.

No tienen hartura

Seguimos pendientes, como siempre, de lo que los chupacabras nacionalistas le puedan sacar a Zapatero a cambio de que él siga en la poltrona, es decir, de que le aprueben los presupuestos porque de no ser así habría elecciones. Pero como los del PNV no quieren que gobierne la bicha, es decir, el PP, habrá acuerdo de esos de a la fuerza ahorcan, a cambio de que los españoles perdamos un poco más de soberanía. Si no perdemos también la caja única de la seguridad Social, que es de lo poquito que nos quea. Todo por mantenerse en el poder.

Como siempre. Como ya es natural en este país de cantimpalo en el que tenemos la banda ancha de Internet más cara de Europa y Telefónica y Vodafone todavía quieren cobrar más. Les pasa como a los hombres con el sexo, que no tienen hartura y siempre piensan en lo mismo.

El tatuaje, el culo y el liguero

No pretende uno ser ordinario, ni grosero, pero es que cada vez te lo ponen más difícil. Porque cómo aludir a la foto lencera de esta morenaza sin mencionar el culo. El tatuaje es lo de menos, porque con ese culo no hay tatuaje que te distraiga de la contemplación mística de esa hermosura. Porque es puro misticismo, que conste.