Facebook, el ruido y la furia

Facebook me ha devuelto  la entrada problemática por la que muchos se quejaron (o algunos, me da igual). Me obligaron a quitar la foto o  desactivaban mi perfil. Así que  lo desactive yo. Tengo otro perfil, pero muerto, pues necesito entrar para administrar la página de un amigo. Pero está vacío y no publico nada.

Me he llevado la sorpresa de que  han vuelto a activar el perfil y han dejado la entrada tal y como estaba.  Lo que ocurre es que esa entrada que enlaza a mi blog la borré yo mismo  unos días después porque lo consideré oportuno.  Ya no está en mi blog y sin embargo si esta el enlace en Facebook "problemático" porque no me han borrado nada.

Han rectificado, pero ya no me fío. Son muchos años en el face y es la primera vez que me pasa esto y como no soporto, por ética personal, que unos cuantos pelafustanes puedan   censurarme con sólo darle a un botón para denunciar, ya veré qué hago. Rectificar es de sabios, eso dicen y yo no soy rencoroso. O sí. Pero no sé. Estoy cansado de tanto ruido. Lo bueno de envejecer es que no aguantas tonterías. Mi blog no lo pueden tocar (llevo en él 11 años) por lo que toda mi actividad la centro en él que es por otra parte el que me interesa por

la publicidad. En Facebook no gano nada excepto disgustos y si algo no estoy dispuesto a soportar son las niñerías de algunos mientras su fundador y dueño se beneficia y se hace aún más millonario a costa de nuestras menudencias y miserias.

Frente al tocador. Tengo uno precioso...

Son las 05:34 y hace calor. Abro mi serviola y sólo veo a un desvelado que, al verme, se va hacia los cajeros. Pero no pica los botones pues su sonido no lo oigo desde aquí. Y las luces del Sabadell resquebrajan la oscuridad de la noche. Es contaminación lumínica, pero no lo saben. Lo dejo porque esta noche me estoy metiendo con una multinacional del ocio y con la banca. Cierro la ventana por que aaer la deje abierta y cogí frío. A esta edad hay que llevar cuidado y andar con sopitas.

Pero decía que cada uno es responsable de sus actos y por eso he perdido el interés por Facebook, aunque hayan rectificado. Ya no me fío. Es  como si tu novia (o un amigo) te hace una putada  y la perdonas. Pero ya desconfías. Se ha roto la magia. Aunque haya rectificado.

También parece que quieren rectificar los ingleses que  ahora han de cargar con las consecuencias de no haber hecho experimentos con gaseosa (como nos recomendaba el sabio);  de haber jugado con los populismos nacionalistas, aunque  parece que incluso los partidarios del brexit ya no quieren salir de la UE, es decir, dar un paso atrás y quedarse como hace 60 años.

Porque una semana después de aprobarse el referéndum para salir de Europa el Reino Unido se topa con  un primer ministro  que experimentó con champán, perdió, y ha anunciado su dimisión; un líder de la oposición laborista al que le exigen que dimita; una moneda cuyo valor ha sufrido la mayor depreciación de los últimos años; una importante región, Escocia, que amenaza con un nuevo referéndum secesionista. Aquí alguien ha estado jugando con fuego y se ha quemado. Ni los que han ganado el referéndum presumen de la victoria y uno de los líderes de la consulta ha renunciado a liderar el partido conservador. Todos se esconden y nadie se hace responsable de una decisión que no tiene vuelta atrás.

Las tetas no, muy grandes; son...

Todas las promesas que se hicieron para salir se han demostrado más falsas y amargas que la tuera. Y no saben qué hacer, aunque un tal Grove se ha presentado como adalidad de la des-conexión y dice que lo va a hacer sin temblar e el pulso, pero el pueblo no deja de manifestarse para seguir en el euro y todos los políticos estudian la forma de no hacerlo.  Ya dice un refran ruso, o indio o china que Dios castiga a los hombres concediéndoles sus deseos. O algo así. Pues eso. ¿Querías brexit?...Pues ahí lo tenéis.

En España la gente ha sido más comedida y se ha da cuenta de que eso de bueno, bonito y barato no funciona. O no es bueno, o no es bonito o no es barato. Lo otro es un milagro que no se da. Y los duros valen cinco pesetas y el champán y putas hasta que se acabe el euro, sólo es un chiste malo de taberna.

Son las 05:51 y abro la ventana, aunque me quedo con la parte de arriba del pijama. No quiero hacer experimentos y es mejor ser prudentes. Me hago un cigarro y quizás me tome otro café. No me encuentro bien. No podía dormir por el calor pero es que por esta parte del Paseo entra un fresquito...Aparece Cosme Sísifo, por fin. Lo echaba de menos.  Lo que ocurre es que cuando lo veo me da por pensar y..

El plano

...y mejor lo dejo. El sentido del humor es lo único que te hace llevadera la vida pues transforma lo inevitable y lo convierte en divertido. Es una forma, como otra cualquiera, de engañarte y engañar. Disfraza lo sórdido y lo convierte en delicioso. Es un fraude que nos concedemos para engañarnos y evitar pensar que nada tiene sentido. Y cuando el sentido del humor desaparece ves la realidad de carne y hueso, con la casquería  y  miseria.

Voy a animarme con una foto que aunque es muy fuerte, no se ve nada, no hay desnudo, la chica está tapada hasta el cuello y nadie sabe lo que significa, pero es más dura y excitante que cien fotos porno. A partir de ahora voy a recurrir a la comunicación no verbal para decir, sin decir, lo que quiera decir. No sé si me explico o dibujo un plano.

Cada día que pasa me doy más cuenta de que estoy al final del camino; que lo que ya no has hecho ya no lo vas a hacer; que está todo el pescado malvendido; que los errores que has cometido ya no tienen remedio: que no puedes volver atrás y decir como todos: "si volviera a nacer con lo que sé ahora..." Porque sabes  que ya sólo te queda esperar pa-cien-te-men-te a que llegue la hora de la ausencia, de apagar las luces y hacer mutis por el foro. Se acabó la función.  No hay más reposiciones. FIN. Amanece un nuevo día, como siempre; como siempre seguirá haciendo aunque tú ya no lo veas jamás.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: Paseo solo (quizás mañana venga mi hermanica). Hacer algunos mandaos. Sacar la basura que ayer se me olvidó. Dejaré de fumar el sábado 9. Esperar pues hoy llega el blazer de las rebajas de Zara, que es bueno, muy bonito pero algo caro (para ser de rebajas). Apartado de Correos (hace días que no me paso).

Arsenio Escolar miente a sus lectores con la hucha de las pensiones

El tontucio habitual, recadero correveidile de la izquierda   y bambarria del  lucero del alba, señor Arsenio Escolar (lo de señor es un decir), ha escrito un nuevo panfleto en el periódico que dirige (20 Minutos), criticando que el Gobierno eche mano de la hucha de las pensiones con nocturnidad, alevosía y veranidad (?). Habla de la herencia que Zapatero  le dejó a Rajoy  y que éste la está vaciando.

El tontilé con  jarreteras  y puntillas miente a sus lectores, al  omitir que esa hucha la creo el fascita  Aznar y que se le dejó a Zapatero llena a rebosar y  fue  éste el primero que echo mano de ella pero no para pagar las pensiones (las pagas extras),   sino para pagar las deudas de las comunidades autónomas y el despilfarro de las cajas gobernadas por políticos. Como nadie le fiaba se dedicó a expoliarla, a comprar deuda pública española (que no valía nada y por eso nadie la quería) para gastos superfluos como

las embajadas catalanas.

A mi no a Escolar. Busca, busca...

Entonces nadie lo critico pese a usarla para un fin espurio, que no era para lo que estaba destinada porque se creo precisamente para eso: para cuando vinieran vacas flacas que han venido, poder pagar las pensiones. Y lo lógico es acudir a ella pues para eso se creo, pero para pagarlas y no para financiar caprichitos de sus amigos. Lo que se ha hecho ahora, como el año pasado, no  es nocturnidad, alevosía ni veranidad (?) porque se viene haciendo lo mismo todos los años,  cuando las pagas extras,  desde que se inició la crisis. Porque para eso se creó, aunque el bambarria crea que la hucha es suya, en vez de todos los trabajadores.

Pero Arsenio Escolar, el zambombo  burriciego que mastica tuera en vez de chicle cada vez que el pueblo elige a la derecha y no a sus señoritos, le miente a sus lectores porque no soporta que la derecha eche mano de un instrumento que creo la derecha para situaciones como la que vivimos. Quiere decirse que fue un político de Estado, el señor Aznar, el que con visión de futuro y  sin fijarse en las próximas elecciones, creo el proyecto que entonces la izquierda critico. Y digo estadista porque su proyecto sigue siendo muy útil, y él hace años que abandonó el poder. !A que jode!... Jode mucho, tanto que echan espumarajos por la boca, regurgitan el odio de la secta y escupen rabias y resquemores. A mí Aznar nunca me ha caído bien, pero las cosas son como son y no como algunos quieren que sea.

Porque el excelso director  vuelve a mentirle a sus lectores porque oculta que cuando Aznar aprobó el proyecto,  la izquierda que ahora critica "el hachazo" dijo que era un gilipollez y que lo que había que hacer era dedicar ese exceso de recaudación a subirlas. De haberle hecho caso a los amos del burriciego ahora tendríamos las pensiones más altas pero sin dinero para pagarlas. Estaríamos en quiebra. Y habría que endeudarse todavçia más para pagarla; algo que no sucede gracias a Aznar. !A que jode!...

Escolar, la Marina te llama...

Esto lo oculta el señor Escolar porque es un  lolailo de izquierdas con aros, lentejuelas y tafetanes, con el que  me divierto una jarta porque no para de darme columnas facilonas riéndome de él pues es tan ignorante, necio y cortito como su hijo, de tal palo tal astilla.  Que un periódico lo dirija un tonto con megáfono que no sabe  lo obvio, la historia de España, es su problema, allá los dueños, pero lo que no vamos a permitir es que le mienta a sus lectores. Eso es pena capital, polluelo.

Son las 05:18 de un sábado cualquiera, y algunos todavía se recogen del sabado/sabete que decía Cela, es decir, camisa limpia y polvete, en este caso ir de putas porque follar, lo que se dice follar ni con la parienta. Van de recogida, como he ido yo algunas veces, aunque la última vez que salí volví a las 12, como los chicos buenos. Me aburrí.  Esta vez el café no se me ha quedado frío y por la calle vuelve la calma, hace calor y me imagino que va a ser un día de esos en los que a las 11 de la mañana hay que refugiarse en la oscuridad como los topos.

La prensa: Sánchez propone a Rajoy que dialogue con sus afines de derecha nacionalistas (CDC y PNV) porque ellos ni se abstienen, ni gobiernan ni dejan gobernar que es una forma sibilina de llevarnos a las tercera elecciones y la mayoría absoluta del PP porque Rajoy no está por la labor de quedar de nuevo rehén de los nacionalistas, Rivera tampoco lo admite  y la reforma constitucional que propone el PSOE es una trampa saducea.

Porque eso de la "afinidad ideológica" es muy concurrido, queda muy mono, pero resulta que el más afín a los independentistas es el PSOE pues incluso ha gobernado en Cataluña con ellos. No sé yo dónde esta la "afinidad" porque me barrunto que está en el PSOE que sigue gobernando con ellos, pongamos que en Valencia, por ejemplo. Como Rivera no puede ver a los nacionalistas y Rajoy no puede quedar rehén de ellos, nos vemos abocados a unas terceras elecciones. Piensa Sánchez que ya que él se hunde se lleva también al partido. Este Napoleón de provincias ni tiene abuela ni se la espera.

Son las 05:30 según la campanada del convento y no es que haga calor, pero tengo la ventana abierta y quitada la parte de arriba del pijama. Ahora son las máquinas limpiadoras las que han sustituido a los que se recogen del sábado/sabadete. Un servidor se lo pasó  jugando con un programa de retoque fotográfico que no tiene nada que ver con el phoshop pues es automático. Tú metes la foto, te hace un estudio de tus rasgos y decide que es lo mejor para ti, como quedas más mono. Te quita arrugas, ojeras, etc. Lo primero que te dice el programa tras estudiar tus rasgos es que eres una mujer. Hombre, si insistes...tampoco nos vamos a pelear por una tontería, le contestas tú.

Seguí investigando, haciendo pruebas y llegué a la conclusión de que yo soy una mujer. Y sin saberlo. Porque vamos a ver: esa foto en la que te ponen maquillaje es muy morbosa. Si yo me encuentro a una tía así por la calle me la follo. Es decir, me follaría a mi mismo. Pero me parece que me estoy haciendo con la picha un lío.

Luego me di cuenta de que tú podías corregir al programa y aunque él se empeñara en hacerte mujer podías retocar con filtros de hombre. Menos mal, sabe usted, porque así ya no tengo que follarme a mi mismo. Es que tenía dudas de cómo se hace, cual es la mejor postura. Aunque bien mirado sería una solución porque tú te conoces y al follarte a ti mismo no tienes que discutir, ni preocuparte por el placer de la otra sino sólo por el tuyo. Ahorras esfuerzos. Y además no tienes que invitarla a tomar café y te lo tomas contigo mismo, ergo, ahorras. Y no gastas dos pares de bragas, sino sólo uno.

La cuestión es que si te acuestas con otra te pones los cuernos a ti mismo, eh ahí la cuestión. Y te puedes pasar todo el día discutiendo contigo mismo para convencerte de que "cariño, no es lo que parece",  etc etc, Un pifostio. Así que he decidido que no me voy a poner los cuernos nunca porque no tengo ganas de enfadarme conmigo mismo.

Pero si yo fuera mujer sería auto-lesbiana, es decir, lesbiana conmigo mismo. El problema es que en una de ellas parezco puta y todo. Fea, pero puta. No sé si será por el maquillaje, pero lo parezco. Y es preocupante porque a esta edad no tiene una ganas de trabajar, sabe usted. Ni aunque lo diga el cerril burrieciego de Escolar en su periódico.

Buenas noches y buena suerte. 

Lo compartimos todo y hablamos mucho

"Las relaciones se deterioran, no por lo que nos decimos sino por lo que no nos decimos", según los expertos. Y tienen razón. Por eso un servidor habla mucho,  lo comparte todo  y hace todos los planes con ella:¿Dónde lo hacemos en la cocina o en el ascensor?, ¿te pones tú encima o yo?,  ¿el número de azotes en el culito los decides tú o lo echamos a suerte?,  ¿lo hacemos en la playa de noche?,  ¿vamos a una playa nudista?, ¿vas a ir en bragas por casa?, ¿te beso los sobacos cuando te recojas el pelo?, ¿te vas a poner un corsé underbust?, ¿que fusta toca hoy?, ¿puedo ponerte nata en el coñito y lamerte?, ¿te enjabono y te seco en la ducha?, ¿te afeito los sobacos?, ¿quieres que te ayude a depilarte?, ¿vas a llevar el corsé por casa?, ¿tenemos nata?, ¿te limpio con mi lengua después de hacer pipi?, ¿te despierto lamiéndote el coño o el
 
culito?, etc.

Uniforme para estar por casa

Yo siempre he hablado mucho,  lo he compartido todos y quizás por eso sigo solterón, pero debo ser la excepción que confirma la regla porque según los expertos, si  él ya no te pregunta todo esto y no lo comparte contigo es que no está enamorado y ya no te quiere. Como se ve hay que hablar mucho, comentarlo todo, hacer proyectos juntos, planear qué se hace y compartirlo todo hablando y dialogando sin callarnos nada. Estoy de acuerdo. Cuánto saben los expertos, verdad usted. Y con lo que me gusta a mi hablar y preguntar.

Los de Podemos también quieren hablar pero sus bases y les han enviado un cuestionario para que opinen sobre lo qué ha pasado. ¿Ha sido la coalición con IU o la estrategia del miedo la que ha ocasionado la pérdida de un millón de votos? Pues fueron las dos causas, sabe usted, pero sobre todo la estrategia del miedo que ellos mismos crearon cuando dijeron todo ufanos que "el miedo va a cambiar de bando". Y así ha sido. Ha cambiado. El miedo ya no está en los de Podemos sino en el electorado que ha sentido miedo, pues ha cambiado tal como querían, y ha actuado en consecuencia.

La próxima vez llevarán más cuidado con ese de que el miedo cambie de bando porque es obvio que les perjudica, lo que ocurre es que el electorado no es tonto y no compra duros a cuatro pesetas. Una cuestión es cabrearse y votar contra el sistema corrupto,  y otra muy distinta jugar con las cosas de comer, con el pan de mis hijos. Será que la concurrencia ya no se cree eso de "champán y putas hasta que se acabe el euro".

También juegan con el pan de sus hijos los tontolavas luditas de Greenpace que siguen su campaña para que se prohíba el arroz dorado; un grano modificado genéticamente para que aporte más vitamina A y evite en Asia y África que los niños se queden ciegos por falta de esa vitamina (medio millón al año, cuya mitad muere al año siguiente de quedar ciegos). La denuncia contra los analfabestias verdes no procede de una organización de ultraderecha sino de más de 100 premios Nobel que acusan a Greenpace de crimen contra la humanidad por permitir que mueran tantos niños por su negativa a que se reparta este arroz. Esta asunto lo denunció un servidor en 2002 en la novela Azul y sombra:

Y parece que las dos partes tienen razón, pero el activista medioambiental no está ciego, desde luego, y por supuesto aparece en la foto gordito y bien alimentado, por lo que puede esperar pa-cien-te-men-te que algún día la utopía se haga realidad y todos seamos buenos, los países ricos le den dinero a los pobres, y que todos nos placemos de vernos y de comer perdices, tan felices. Pero mientras se espera esa dichosa Arcadia,  otro pobre se ha quedado ciego.

¿En bragas o con corsé underbust?

Y  ciegos llevan ya años  esperando a que todo sea bonito y de colores, y todo eso de los cuentos infantiles de un mundo feliz propuesto no por idealistas de aquellos de pedir la utopía, lo imposible, para conseguir lo aceptable; sino de beatíficos  Peter Pan que se han negado a crecer y que todavía creen en el país de las hadas, en  el Principito, en el mundo de las maravillas tralarí, tralará, barro  mi casita. Siente uno ser un aguafiestas, pero alguien  lo tenía que decir:  !Los Reyes Magos son los papás!

Denuncié la tropelía hace 14 años, pero han  tenido que intervenir más de 100 premios Nobel para que se desvele la estafa de estos niñatos de Greenpace que se han encaprichado con mantener el mundo sin evolución tal y como leyeron en los cuentos de hadas. No son ecologistas, qué va; son sencillamente los típicos gilipollas que joden a todos por darse gusto.

En Barajas ocurre tal cual. Cinco vecinos de una urbanización han denunciado al aeropuerto por los ruidos de los aviones. El Tribunal Supremo tiene la palabra pero si falla a favor de los cinco vecinos el aeropuerto perderá parte de su actividad y miles de puestos de trabajo. Lo lógico y justo es pagarle a estos vecinos un casoplón en el centro de Madrid para que estén contentos, pero me temo que esto tampoco resultaría porque ellos están en su derecho de criar a sus hijos en su chalecito de la urbanización donde se han criado y tienen sus raíces adosadas. Tienen su derecho a no ser molestados, y es cierto, pero no lo tienen para joder a miles de personas. Pues las joderán, días y ollas, a expensas de que falle el Supremo en los próximos días.

Alanis Morrissette en su piscina

Son las 06:05 y ya comienza a ebullir la ciudad. Pasan y pasan coches e incluso trabajadores que parece que van al campo. Alguien ha sacado un perro y lo pasea, otro saca dinero del cajero y Cosme Sísifo barre el suelo y vacía papeleras mientras otros duermen. , con la ventana abierta, advierte que hoy va a hacer calor, aunque entre un poco de fresco. Hoy no leo la prensa, es decir, los editoriales porque los dos de El País son flojitos y me ha atraído más un artículo de Fernando Savater en el que denuncia que se quieren cargar la Facultad de Filosofía de la Complutense.

La filosofía molesta, como siempre, porque que a un alguien le dé por pensar y descubra la realidad Matrix es una blasfemia y es mejor darle al pueblo ya todo pensado y en potitos para que no se atragante. Y que no se piense mucho que luego se coge  el vicio de cuestionárselo todo  que es a la postre lo que se suele plantear al pensar más allá del plato de alubias. Proponer las preguntas que ya se sabe que no tiene respuesta. O varias, según el interprete de las mismas. Pero para algunos pensar es un vicio, oh, cielos, y tratan de prohibirlo que aluego, aluego, la gente se pone muy tonta cuando deja de ver Juego de Tronos y se da al festín  de las entendederas.  Pues fale.

Pero  para despedirnos de la semana una buena noticia: Alanis Morissette va a tener  un hijo a los 42 años. Yo creía que a partir de los 35 era peligroso pero parece que no, que se pueden tener más allá de los 40. Una alegría, aunque no voy a decir por qué. Ella se ha hecho una foto en su piscina que ha subido a Istagram. La verdad es que no hay nada más bello que una mujer embarazada.

Buenas noches y buena suerte

Agenda: 09:00 paseo sin mi hermanica (que ya la echo de menos). Descansar del blog hasta el lunes. Farmacia. Feliz fin de semana. Nos vemos el lunes, si es que nos vemos. Bajar las pelis del fin de semana.

Las prisas son para los grillos

En Suiza van a abrir una cafetería en la que mientras tomas café te la chupan. No se trata de que el camarero pase de ti y no te sirva, sino que tú andas saboreando el cafelito y una chica te la chupa a razón de 60 euros la taza. Aquí el chiste es fácil así que me contengo, pero el más previsible es ese del ¿café sólo o con leche? Todo es legal porque en Suiza la prostitución también lo es, pero aparte del chiste fácil también te compadeces de las chicas que tengan que recurrir a esto para ganarse la vida. O el descapotable, me da igual. Porque los tíos no se lavan antes del café, obviamente.

Y es  una actividad cultural muy machista porque no hay cafetería de lamecoños para ellas, así que...Yo no trabajaría jamás en estas actividades sociales. Eso de comérserlo a una extraña no va conmigo. Sorry. Si a la chica la amo se lo como enterito y todavía me falta... y me como también hasta sus bragas y me drogo con su perfume que ha quedado en la tela, pero a una extraña... Y no quiero decir nada del culito, del beso negro,  pero a la mujer que amas se le lames hasta las entrañas y a otra   jamás se lo harías aunque se lave y lave. Será por eso, por


ser tan tiquismiquis y por lo que nunca he sido un mujeriego. Y por lo que jamás he tenido pareja. Hay que estar muy desesperado para hacer ciertas cosas. O muy reprimido.

O será que estoy ya muy mayor para estos menesteres, sabe usted, aunque lo bueno que tiene envejecer es que por fin comprendes que las prisas son para los grillos que tienen que hacer en un verano el trabajo  de su vida. Y también porque a cierta edad no tienes por qué aguantar a nadie que no quieras. Debe de ser por eso, por ser tan tiquismiquis por lo que nunca ha conseguido estar enparejado.

Y también porque cuando te acostumbras a vivir solo ya no aguantas a nadie. Tienes el tiempo medido y no hay prisa. Te creas tu intimidad, tu espacio, tu rutina y que alguien lo interrumpa te pone de muy mala uva. Por eso nunca he podido vivir en pareja ni en pisos compartidos. En  en la Marina me gastaba medio sueldo, pero me iba a vivir a un estudio mientras los demás se metían en un piso como espárragos en lata, por ahorrar mayormente. A  cierta edad es muy difícil cambiar las costumbres, la rutina que tienes establecida y no me refiero sólo al cuarto de baño porque ese es un tema sagrado, tabú. Ahí sí que no pinta nada nadie. Sin excepciones.

Y a cuento de qué viene esto. Pues porque he leído  un reportaje sobre singles en el que afirman que van en aumento. Personas que deciden vivir solas y que nadie las moleste. Y es que a cierta edad ya no aguantas tonterías, ni discusiones, ni intromisiones en tu vida. Ni los celos para atraer tu atención ni nada de esos juegos de pareja que a algunas y unos les gusta tanto. Y no tener que dar explicaciones a nadie está muy bien. Es un lujo que no muchos saben apreciar. Un verdadero lujo.

Y más si eres maniático y te molesta que te toquen el lugar que ocupan los muebles, dónde guardas tu ropa y por qué la guardas así. O dónde colocas los zapatos, por qué las perchas están donde están, por qué la ropa está ordena pantalón con parte superior y pantalón con parte superior. O por qué tienes tres pantalones de verano y tres de invierno. Y tres pares de zapatos que hagan juego con los pantalones. Y no soportas que haya platos en el fregadero, ni que no usen las escobillas. Y...

Y todo. Es cierto que con amor todo esto lo superas y te adaptas, pero si no hay amor y te arrejuntas para tener asegurado el polvo por la noche, la cosa no trae cuenta. Prefiero no follar a tener que aguantar a una señora por la que no siento nada, excepto atracción sexual. Eso dura dos polvos porque la pasión del sexo cansa. El amor no cansa nunca cuando lo sientes y lo vives de verdad. Pero, ¿por qué lo llaman obsesión cuando es solo amor?

Qué pena me dan los que no lo conocen ni lo han conocido. Algunos inclusos se morirán sin saber que es, aunque se hayan casado cuatro veces, porque han confundido el sexo, el cariño, la pasión y la atracción sexual con el amor y no es así. Cuando hay amor en lo último que piensas es en el sexo, que está muy bien, pero es lo último para ti. Por delante están las miradas, los besos, los abrazos, los mimos, las ternuras, las poesías, los besitos, los proyectos juntos, criar una hija que sea clavadita a la madre, hablar, viajar, pasear cogidos de la mano, ... Y sobre todo ser feliz al ver que ella lo es...Sólo eso: sentirte un hombre dichoso al ver que ella es feliz a tu lado. Tan sencillo y tan difícil. Pero a esto lo llaman obsesión los que nunca lo han conocido de verdad y se han quedado en sucedáneos.

Tiene huevos que los que sólo han conocido a una mujer con la que han vivido toda la vida te digan que eso es obsesión. Claro, para ellos, que no han conocido el amor y no han sabido esperar al amor de tu vida. Que puede no llegar y quedarte solo, es cierto, pero hay que estar muy desesperado para casarte con las primeras que conoces y engañarte con que eso es amor. Todos los tíos de mi generación se casaron con las primeras novias para sacarlas a ellas de la casa de sus padre y poder por fin echar un polvo tranquilo. Ahora esta todos divorciados. Eran otros tiempos, claro,  donde la represión sexual era casi obligatoria pero de todas formas yo también pasé por ella y he estado esperando soltero y sin emparejar, el amor de mi vida.

Pero no soy yo el más indicado para criticar nada y a estas horas hablar de esto no pega. Son las 06:O3 y hace calor. Me asomo a mi serviola a ver qué tal y no veo a Cosme Sísifo. Deben haberles cambiado el horario de verano. Va a amanecer dentro de un rato y entra un fresquito muy agradable. El café frío, como siempre, y ahora un coche pita llamando a unos que van a trabajar al campo. Se montan y vuelve el silencio.

Un vistazo rápido a la prensa porque El País señala en su editorial que el poder de Iglesia decrece tras los resultados electorales. Dicen que la coalición con IU no ha sido positiva porque ha perdido votos en aquellas provincias donde IU obtuvo sus mejores resultados en 20D, señalan.  Siempre he creído que muchos votantes habituales de IU se han abstenido porque no les gusta la nueva compañía. Y otros no han entendido el galimatías de la coalición. Para un partido que tiene solo dos años de vida es un éxito tener tantos votos y 71 diputados. Basta recordar aquí al CDS o al partido de Roca que ni tan siquiera consiguió escaño. Ellos son ya una fuerza parlamentaria considerable con tan solo dos años de vida.

En fin...un baño de realidad y de que todo no es llegar y que te den un cirio. Y además también han demostrado que no saben perder, como nos ha evidenciado una votante fiel de Podemos.

Las prisas no son buenas pues son propias de la juventud envalentonada y engreída. La vejez te da más calma y sosiego porque comprendes que lo que no has hecho ya no lo vas a hacer y sin embargo puedes hacer cosas que la juventud te impide. Las prisas son cosas de grillos, ya digo.

Buenas noches y buena suerte. 

Agenda: 09:00 paseo sin mi hermanica. Viene Loli a planchar. Mercadona:(tomates, mantequilla, mouse de queso, helado)